tag:blogger.com,1999:blog-62436247055285565712024-03-13T15:32:52.188-03:00Chile del TerrorChile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.comBlogger199125tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-7106046690203859132023-12-01T01:41:00.000-03:002023-12-01T01:41:12.000-03:00CONVOCATORIA REVISTA CHILE DEL TERROR #6 PULP<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5O0ZnFMb7Bn5Bb59d_keIuVXZuibHXHSZQWME5_b4vND7ckrp6Cm__ISRrv0MYWk_OAOd47GYUvAjujQF9vvJVHmykkL-8bo3itycHMkQDdQ0jV4NwDm1lilCG2sECkffF8GnwtNw50UQb40KlWPIzZPBerZK-zFmQqUGOXbMSn-BHJ-IG0g0ZgDcqddT/s3500/RCDT6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3500" data-original-width="2636" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5O0ZnFMb7Bn5Bb59d_keIuVXZuibHXHSZQWME5_b4vND7ckrp6Cm__ISRrv0MYWk_OAOd47GYUvAjujQF9vvJVHmykkL-8bo3itycHMkQDdQ0jV4NwDm1lilCG2sECkffF8GnwtNw50UQb40KlWPIzZPBerZK-zFmQqUGOXbMSn-BHJ-IG0g0ZgDcqddT/w301-h400/RCDT6.jpg" width="301" /></a></div><br /><!--[if !mso]>
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<p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: center; text-align: center;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 22.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-arabic-font-family: "72 Black"; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 105%; mso-default-font-family: Dominican; mso-effects-shadow-align: top; mso-effects-shadow-alpha: 40%; mso-effects-shadow-angledirection: 5400000; mso-effects-shadow-anglekx: 0; mso-effects-shadow-angleky: 0; mso-effects-shadow-color: black; mso-effects-shadow-dpidistance: 3.0pt; mso-effects-shadow-dpiradius: 4.0pt; mso-effects-shadow-pctsx: 100%; mso-effects-shadow-pctsy: 100%; mso-eudc-font-family: CarnalDevices; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none; mso-thai-font-family: "Fjalla One"; text-transform: uppercase;">CONVOCATORIA</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: center; text-align: center;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 22.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-arabic-font-family: "72 Black"; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 105%; mso-default-font-family: Dominican; mso-effects-shadow-align: top; mso-effects-shadow-alpha: 40%; mso-effects-shadow-angledirection: 5400000; mso-effects-shadow-anglekx: 0; mso-effects-shadow-angleky: 0; mso-effects-shadow-color: black; mso-effects-shadow-dpidistance: 3.0pt; mso-effects-shadow-dpiradius: 4.0pt; mso-effects-shadow-pctsx: 100%; mso-effects-shadow-pctsy: 100%; mso-eudc-font-family: CarnalDevices; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none; mso-thai-font-family: "Fjalla One"; text-transform: uppercase;">REVISTA CHILE DEL TERROR </span><span lang="es-CL" style="font-family: "Calisto MT"; font-size: 22.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-arabic-font-family: "72 Black"; mso-armenian-font-family: CarnalDevices; mso-ascii-font-family: "Calisto MT"; mso-char-tracking: 105%; mso-currency-font-family: "72 Black"; mso-cyrillic-font-family: "72 Black"; mso-default-font-family: "Calisto MT"; mso-effects-shadow-align: top; mso-effects-shadow-alpha: 40%; mso-effects-shadow-angledirection: 5400000; mso-effects-shadow-anglekx: 0; mso-effects-shadow-angleky: 0; mso-effects-shadow-color: black; mso-effects-shadow-dpidistance: 3.0pt; mso-effects-shadow-dpiradius: 4.0pt; mso-effects-shadow-pctsx: 100%; mso-effects-shadow-pctsy: 100%; mso-eudc-font-family: CarnalDevices; mso-greek-font-family: "72 Black"; mso-hebrew-font-family: David; mso-latin-font-family: "Calisto MT"; mso-latinext-font-family: Cirno; mso-ligatures: none; mso-thai-font-family: "Fjalla One"; text-transform: uppercase;">#</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 26.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-arabic-font-family: "72 Black"; mso-armenian-font-family: Calibri; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 105%; mso-default-font-family: Dominican; mso-effects-shadow-align: top; mso-effects-shadow-alpha: 40%; mso-effects-shadow-angledirection: 5400000; mso-effects-shadow-anglekx: 0; mso-effects-shadow-angleky: 0; mso-effects-shadow-color: black; mso-effects-shadow-dpidistance: 3.0pt; mso-effects-shadow-dpiradius: 4.0pt; mso-effects-shadow-pctsx: 100%; mso-effects-shadow-pctsy: 100%; mso-eudc-font-family: CarnalDevices; mso-hebrew-font-family: Calibri; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none; mso-thai-font-family: "Fjalla One"; text-transform: uppercase;"><span dir="ltr"></span>6</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 22.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-arabic-font-family: "72 Black"; mso-armenian-font-family: Calibri; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 105%; mso-default-font-family: Dominican; mso-effects-shadow-align: top; mso-effects-shadow-alpha: 40%; mso-effects-shadow-angledirection: 5400000; mso-effects-shadow-anglekx: 0; mso-effects-shadow-angleky: 0; mso-effects-shadow-color: black; mso-effects-shadow-dpidistance: 3.0pt; mso-effects-shadow-dpiradius: 4.0pt; mso-effects-shadow-pctsx: 100%; mso-effects-shadow-pctsy: 100%; mso-eudc-font-family: CarnalDevices; mso-hebrew-font-family: Calibri; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none; mso-thai-font-family: "Fjalla One"; text-transform: uppercase;"> PULP</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 22.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-arabic-font-family: "72 Black"; mso-armenian-font-family: CarnalDevices; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-currency-font-family: "72 Black"; mso-cyrillic-font-family: "72 Black"; mso-default-font-family: Dominican; mso-effects-shadow-align: top; mso-effects-shadow-alpha: 40%; mso-effects-shadow-angledirection: 5400000; mso-effects-shadow-anglekx: 0; mso-effects-shadow-angleky: 0; mso-effects-shadow-color: black; mso-effects-shadow-dpidistance: 3.0pt; mso-effects-shadow-dpiradius: 4.0pt; mso-effects-shadow-pctsx: 100%; mso-effects-shadow-pctsy: 100%; mso-eudc-font-family: CarnalDevices; mso-greek-font-family: "72 Black"; mso-hebrew-font-family: CarnalDevices; mso-latin-font-family: Dominican; mso-latinext-font-family: Cirno; mso-ligatures: none; mso-thai-font-family: "Fjalla One"; text-transform: uppercase;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">Las revistas pulp, publicaciones de bajo coste y alto contenido adrenalínico, vieron nacer a grandes de las letras de la fantasía y el terror de principios del siglo XX, como H.P. Lovecraft, Robert E. Howard, Robert Bloch o Clark Ashton Smith, entre otros nombres. Sus historias abarcaban desde las profundidades del océano, pasando por la densidad de la selva, recorriendo catacumbas y ruinas, hasta llegar más allá de las estrellas. La premisa era despertar las sensaciones más básicas, el terror, la maravilla, el erotismo. Emociones fuertes a precio de huevo. Weird Tales, Amazing Stories, Black Mask, fueron algunas de estas publicaciones que explotaron diversos géneros, como el detectivesco, la espada y hechicería, el terror o la ciencia ficción, con tendencia a escenas violentas, exóticas y sexuales, donde el quid era atrapar en la trama, más que presentar a personajes profundos. Al contrario, campeaban los estereotipos, algo pecaminoso hoy en día, pero que era transversal en la cultura popular de la época. </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">Quién mejor que Fernando Savater, uno de los principales defensores hispanoparlantes del género, para ser citado con su concisa definición:</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; margin-left: 43.826pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; font-style: italic; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">El pulp (llamado así porque las revistas populares que publicaban esos relatos se imprimían en papel barato y no porque en ellos salieran muchos pulpos gigantes, como creía yo en mi mocedad) duró apenas una década, atiborrada de civilizaciones sumergidas o subterráneas, batallas ciclópeas entre guerreros exóticos, sangre a raudales, monstruos babeantes, zarpazos en la tiniebla y alaridos de bellas "sin chales en los pechos y flojo el cinturón", como requería Espronceda. Quizá el emperador sin trono de ese reino anárquico fue Robert Erwin Howard, que se carteó con Lovecraft y creó a Conan el cimerio, así como muchos otros héroes fuertes y sombríos, obsesionados por la muerte y asediados por las hordas de la espada y la brujería, a los que él dio carta de naturaleza literaria. Si ante el trono del Altísimo alguien puede ser reconocido como el narrador más puro, vigoroso y eficaz de la aventura física, ése es Robert E. Howard: autor de una obra inmensa, desigual pero inolvidable, antes de suicidarse a los 29 años para no ver morir a su madre.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">A continuación, presentamos las bases de esta convocatoria:</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"><span dir="ltr"></span>1.-</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> Podrán presentar sus trabajos, ya sea relato, poesía, reseña, ensayo, cómic, fotografía o ilustraciones, todos los autores interesados, sea cual sea su procedencia y edad. Un mismo autor podrá enviar más de una colaboración, en cualquiera de las categorías. ESO SÍ: Por favor, prefiere enviar las obras que estén pulidas. Evita mandarnos textos llenos de ripios gramaticales, ni mucho menos ortográficos. Ante los primeros párrafos defectuosos el aporte será descartado y se pasará a la revisión del siguiente. </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">2.- La temática de la convocatoria es la Ficción Pulp, es decir, obras que exploten la estética y temáticas de este género, siempre desde el terror.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 110%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"><span dir="ltr"></span>3. Los trabajos podrán haber sido publicados en otras instancias, pero que el material sea inédito será un elemento potencialmente gravitante a la hora de decidir qué queda dentro y qué queda fuera del especial. Dicho esto, es necesario detallar la información de la publicación original, como nombre del blog, revista, antología, fecha, etc. Si es publicación online, adjuntar el enlace correspondiente.</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"><span dir="ltr"></span>4. Las ilustraciones, fotografías y cómics deben ser enviados en formato JPG, resolución 300 pp (NO EN PPT ni otros formatos de baja resolución). En el caso de los cómics, deberán ser de una extensión máxima de trece páginas.</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">5. Los relatos, ensayos y reseñas, tendrán una extensión máxima de 5000 palabras. La poesía, una extensión máxima de 70 versos (no es estricta, pero por favor, no excederse demasiado). El archivo debe estar en formato word (.doc, .docx), u Open Office (.odt) (NO EN PDF, POR FAVOR. A pesar de que se hizo hincapié en este punto, en la convocatoria pasada igualmente llegaron textos en ese formato), fuente Times New Roman, tamaño 12, espaciado simple. En caso de que los ensayos contengan fuentes de internet, se conmina a poner especial cuidado en que las direcciones url estén correctamente adjuntas.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">6. Es aceptable que los aportes de texto vengan acompañados de ilustraciones o fotografías, que tengan relación con el tema de la convocatoria, siempre y cuando sea material original, debidamente acreditado y con autorización por parte del autor, para su uso específico en esta revista. El archivo debe ser enviado en el mismo correo, con las exigencias del punto 4. Si la imagen es de dominio público, por favor, adjuntar toda la información sobre esta.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"><span dir="ltr"></span>7. Las obras se enviarán a chiledelterror@gmail.com, con el asunto “Revista Chile del Terror #6 2024”. Para el caso de escritos, al final del archivo de texto (NO en un archivo aparte, NO en el cuerpo del correo), adjuntar una breve biografía, que contenga: nombre o seudónimo, fecha y lugar de nacimiento, obras publicadas y lugar actual de residencia. Absténgase de dar detalles familiares, hobbies, descripciones poéticas de su persona, o demás información impertinente. Finalmente, enlace a blog, página web y/o redes sociales. Se conmina a que no exceda las </span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"><span dir="ltr"></span>300 palabras</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">. Si su obra publicada es vasta, por favor, solo enumere los hitos más destacados. No vamos a crear una página de Wikipedia sobre usted, solo agregar un recuadro para que el lector tenga una idea del autor y cómo saber más de este.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">En el caso de las ilustraciones y cómics, adjuntar dicha información en el cuerpo del correo.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">Por favor, seguir el siguiente modelo de biografía, para facilitar el trabajo de maquetación de la revista.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; margin-left: 43.826pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: -1.5651pt; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">Perico de los Palotes</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> (1888, Londres, Inglaterra): catedrático de la Universidad de Miskatonic. Sus relatos han sido publicados en revistas como Weird Tales, Mampato, Cosas, Chile del Terror, Hachita y Cuarta, entre otras. Ha sido antologado en publicaciones como Cuentos de Terror (1973, Quimatú), Cuentos de Terror (1974, Zig-Zag) y Cuentos de Terror (1990, Planeta). Publicó los libros de relatos Un habitante de Casposa (1994, Dédalos) y Los Sauces Llorones (2023, Blackwood Press). </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; margin-left: 43.826pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: -1.5651pt; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">Actualmente reside en La Ciudad de los Césares, Chile.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; margin-left: 43.826pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-indent: -1.5651pt; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">Redes sociales @</span><span lang="es-CL" style="font-family: Cambria; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-armenian-font-family: Cambria; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-char-tracking: 95%; mso-currency-font-family: Cambria; mso-cyrillic-font-family: Cambria; mso-default-font-family: Cambria; mso-greek-font-family: Cambria; mso-hebrew-font-family: Cambria; mso-latin-font-family: Cambria; mso-latinext-font-family: Cambria; mso-ligatures: none;">P3R1C0D3L05P4L0T35</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-armenian-font-family: Calibri; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-hebrew-font-family: Calibri; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 110%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">Si la biografía no cumple estos estándares, simplemente </span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 110%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">no se adjuntará a la revista</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 110%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">. Solo se incluirá el nombre del autor junto a su obra. </span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">8. El plazo de la convocatoria comienza el 1 de diciembre del 2023 y finaliza el 29 de febrero de 2024, a las 00:00 hora de Chile (GMT-4).</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">9. El día 31 de marzo de 2024, se publicará la lista con los autores seleccionados. La revista propiamente tal será publicada, a más tardar, a finales de mayo del mismo año.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">10. Sobre la comunicación con los participantes, se acusará recibo de los aportes, respondiendo directamente al correo de cada uno. NO RESPONDEREMOS correos preguntando sobre el estado de la revisión del material, ni tampoco se informará sobre rechazo de este. Si no se ha recibido comunicación hasta la fecha mencionada en el punto 9, es porque esta vez su trabajo no ha sido seleccionado.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">11. La revista será publicada en formato PDF a través de la plataforma Lektu, a cambio de un “Pago Social” (compartir la publicación en redes sociales), sin perjuicio de que se pueda agregar otros formatos digitales o plataformas online, para potenciar su difusión. En cualquier caso, su distribución será completamente gratuita. Los derechos sobre las obras jamás dejan de ser de sus autores. </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: none; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">12. La participación en esta convocatoria, implica la total aceptación de sus condiciones y el fallo sobre los seleccionados, será inapelable.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: widow-orphan; text-align: justify; text-align: justify; text-justify: inter-word; text-justify: inter-word;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0pt; mso-pagination: widow-orphan; text-align: center; text-align: center;"><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-char-tracking: 95%; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;">¡Esperamos sus maravillosas obras!</span><span lang="es-CL" style="font-family: Dominican; font-size: 18.0pt; font-weight: bold; language: es-CL; mso-ansi-language: es-CL; mso-ascii-font-family: Dominican; mso-default-font-family: Dominican; mso-latin-font-family: Dominican; mso-ligatures: none;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-pagination: none;"><span lang="es-CL" style="language: es-CL; mso-ligatures: none;"> </span></p>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-9150105466315154522023-05-22T00:00:00.011-04:002023-05-22T00:00:00.151-04:00Convocatoria Revista Chile del Terror #5 - Mitología Latinoamericana<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifaxICdPhOsjstAxdzZXIwW5ZvCt4SJAtc4ODEDqCPyFc6I2UQbyDucGycxAKCn8HeE5_W2b4-c6KxdmJheB3DmkPymk8HCGFuOz0LMH4UryYDnifMZARST7TUj_4B5eXsqFlJcYGVlPwNwVrlOA3SXT5XJr91jFt9gIHXHzqt0AQAREM7z9EMlOGY/s664/el-culebron.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="467" data-original-width="664" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifaxICdPhOsjstAxdzZXIwW5ZvCt4SJAtc4ODEDqCPyFc6I2UQbyDucGycxAKCn8HeE5_W2b4-c6KxdmJheB3DmkPymk8HCGFuOz0LMH4UryYDnifMZARST7TUj_4B5eXsqFlJcYGVlPwNwVrlOA3SXT5XJr91jFt9gIHXHzqt0AQAREM7z9EMlOGY/s320/el-culebron.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;">Desde los mitos creacionistas como Quetzalcóatl o Cai-Cai y Tren-tren, pasando por las historias fruto del sincretismo como El Diablo o los entierros de santos y vírgenes, hasta las leyendas urbanas como El Cristo de Mayo o La Llorona; Latinoamérica es una cantera inagotable de maravillas y horrores, que han ido mutando a medida que la influencia foránea las permea, pero siempre guardando su esencia. </p><p style="text-align: justify;">A continuación, presentamos las bases de esta convocatoria: <span></span></p><a name='more'></a><p></p><p style="text-align: justify;">1.- Podrán presentar sus trabajos, ya sea relato, poesía, reseña, ensayo, cómic, fotografía o ilustraciones, todos los autores interesados, sea cual sea su procedencia y edad. Un mismo autor podrá enviar más de una colaboración, en cualquiera de las categorías. ESO SÍ: Por favor, prefiere enviar las obras que estén pulidas. Evita mandarnos textos llenos de ripios gramaticales, ni mucho menos ortográficos. Ante los primeros párrafos defectuosos el aporte será descartado y se pasará a la revisión del siguiente. </p><p style="text-align: justify;">2.- La temática de la convocatoria es la<b> Mitología Latinoamericana</b>, es decir, obras que traten los mitos y leyendas de dicho territorio, de preferencia con origen en los pueblos precolombinos,<b> siempre desde el terror. </b></p><p style="text-align: justify;">3. Los trabajos podrán haber sido publicados en otras instancias, pero que el material sea inédito será un elemento potencialmente gravitante a la hora de decidir qué queda dentro y qué queda fuera del especial. Dicho esto, es necesario detallar la información de la publicación original, como nombre del blog, revista, antología, fecha, etc. Si es publicación online, adjuntar el enlace correspondiente. </p><p style="text-align: justify;">4. Las ilustraciones, fotografías y cómics deben ser enviados en <b>formato JPG</b>, <b>resolución 300 pp</b>. En el caso de los cómics, deberán ser de una extensión máxima de trece páginas. </p><p style="text-align: justify;">5. Los relatos, ensayos y reseñas, tendrán una extensión máxima de 5000 palabras. La poesía, una extensión máxima de 70 versos (no es estricta, pero por favor, no excederse demasiado). El archivo debe estar en formato word (.doc, .docx), u Open Office (.odt) (<b>NO EN PDF, POR FAVOR</b>), fuente Times New Roman, tamaño 12, espaciado simple. En caso de que los ensayos contengan fuentes de internet, se conmina a poner especial cuidado en que las direcciones url estén correctamente adjuntas. </p><p style="text-align: justify;">6. Es aceptable que los aportes de texto vengan acompañados de ilustraciones o fotografías, que tengan relación con el tema de la convocatoria, siempre y cuando sea material original, debidamente acreditado y con autorización por parte del autor, para su uso específico en esta revista. El archivo debe ser enviado en el mismo correo, con las exigencias del punto 4. Si la imagen es de dominio público, por favor adjuntar toda la información sobre esta. </p><p style="text-align: justify;">7. Las obras se enviarán a <a href="mailto:chiledelterror@gmail.com">chiledelterror@gmail.com</a>, con el asunto “<b>Revista Chile del Terror #5 2023</b>”. Para el caso de escritos, al final del archivo de texto (<b>NO en un archivo aparte</b>, <b>NO en el cuerpo del correo</b>), adjuntar una <b>breve</b> biografía, que contenga: nombre o seudónimo, fecha y lugar de nacimiento, obras publicadas y lugar actual de residencia. Finalmente, enlace a blog, página web y/o redes sociales. Se conmina a que <b>no exceda las 300 palabras</b>. Si su obra publicada es vasta, por favor, solo enumere los hitos más destacados. En el caso de las ilustraciones y cómics, adjuntar dicha información en el cuerpo del correo. Por favor, seguir el siguiente modelo de biografía, para facilitar el trabajo de maquetación de la revista. </p><p style="text-align: justify;"></p><blockquote><p style="text-align: justify;"><i><b>Perico de los Palotes</b> (1888, Londres, Inglaterra): catedrático de la Universidad de Miskatonic. Sus relatos han sido publicados en revistas como Weird Tales, Mampato, Cosas, Chile del Terror, Hachita y Cuarta, entre otras. Ha sido antologado en publicaciones como Cuentos de Terror (1973, Quimatú), Cuentos de Terror (1974, Zig-Zag) y Cuentos de Terror (1990, Planeta). Publicó los libros de relatos Un habitante de Casposa (1994, Dédalos) y Los Sauces Llorones (2023, Blackwood Press). Actualmente reside en La Ciudad de los Césares, Chile. </i></p><p style="text-align: justify;"><i>Redes sociales @P3R1C0D3L05P4L0T35 </i></p></blockquote><p style="text-align: justify;"></p><p style="text-align: justify;">8. El plazo de la convocatoria comienza el <b>22 de mayo del 2023</b> y finaliza el <b>20 de agosto del mismo año</b>, a las 00:00 hora de Chile (GMT-4). </p><p style="text-align: justify;">9. El día 10 de septiembre del 2023, se publicará la lista con los autores seleccionados. La revista propiamente tal será publicada, a más tardar, a finales del mismo mes. </p><p style="text-align: justify;">10. Sobre la comunicación con los participantes, se acusará recibo de los aportes, respondiendo directamente al correo de cada uno. NO RESPONDEREMOS correos preguntando sobre el estado de la revisión del material, ni tampoco se informará sobre rechazo de este. Si no se ha recibido comunicación hasta la fecha mencionada en el punto 9, es porque esta vez su trabajo no ha sido seleccionado. </p><p style="text-align: justify;">11. La revista será publicada en formato PDF a través de la plataforma Lektu, a cambio de un “Pago Social” (compartir la publicación en redes sociales), sin perjuicio de que se pueda agregar otros formatos digitales o plataformas online, para potenciar su difusión. En cualquier caso, su distribución será completamente gratuita. </p><p style="text-align: justify;">12. La participación en esta convocatoria, implica la total aceptación de sus condiciones y el fallo sobre los seleccionados, será inapelable. </p><p style="text-align: center;"><b>¡Esperamos sus mitológicas obras! </b></p>Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-78662789286143129992022-10-19T01:44:00.001-03:002023-05-19T17:37:30.043-04:00Convocatoria Revista Chile del Terror #4 - Muertos Vivientes<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCmqtw_eTXOjPMHse6F99Ii_giiz6iCyMLElbaw95Xd0BuA1D4G2u35SqXVk6mbORI8-3mZ5TnuoLC6HCN_6PvkwQMarZyQVjAlIkisURl6xD-C9KDx7ZAX-B5IyRvCUbl2Jite9bhv-CB5MulImV4fFQNXuTwlHcTiI36rXTQV4gdppPECdh3QA14hA/s1920/Convocatoria%20RCDT4%20(2).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1920" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCmqtw_eTXOjPMHse6F99Ii_giiz6iCyMLElbaw95Xd0BuA1D4G2u35SqXVk6mbORI8-3mZ5TnuoLC6HCN_6PvkwQMarZyQVjAlIkisURl6xD-C9KDx7ZAX-B5IyRvCUbl2Jite9bhv-CB5MulImV4fFQNXuTwlHcTiI36rXTQV4gdppPECdh3QA14hA/w200-h200/Convocatoria%20RCDT4%20(2).jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">Muertos Vivientes, Zombies, Muertos Caminantes… los cadáveres resucitados son una plaga, o una fuerza de la naturaleza, una maldición, incluso horrores tecnológicos. Tienen muchos orígenes, muchas formas y estructuras; algunos corren, otros se ven fortalecidos por la multitud lenta pero voraz. Otros, son presa de un maestro nigromante, o un científico amoral.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">En esta nueva convocatoria de Revista Chile del Terror, invitamos a enviar trabajos ceñidos a este subgénero del horror, que bien puede ser inspirado en clásicos como Night of The Living Dead, hasta las versiones más modernas, como las mutaciones genéticas de Resident Evil. El campo es fértil y la carne es el límite.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">A continuación, presentamos las bases de esta convocatoria:<span><a name='more'></a></span></span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">1.- Podrán presentar sus trabajos, ya sea relato, poesía, reseña, ensayo, cómic, fotografía o ilustraciones, todos los autores interesados, sea cual sea su procedencia y edad. No hay límite de cantidad de aportes. Un mismo autor podrá enviar más de una colaboración, en cualquiera de las categorías. ESO SÍ: Por favor, prefiere enviar las obras que estén pulidas. Evita mandarnos textos llenos de ripios gramaticales, ni mucho menos ortográficos. Este número, en teoría, debería ser más breve que el especial de Vampiros, así que ante los primeros párrafos defectuosos el aporte será descartado y se pasará a la revisión del siguiente. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">2.- La temática de la convocatoria es el Muerto Viviente, es decir, obras que exploten la temática de los cadáveres resucitados, cualquiera sea su origen (virus, maldición, etc.) o tono (terror, gore y/o humor, etc.).</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">3. Los trabajos podrán haber sido publicados en otras instancias, pero que el material sea inédito será un elemento potencialmente gravitante a la hora de decidir qué queda dentro y qué queda fuera del especial. Dicho esto, es necesario detallar la información de la publicación original, como nombre del blog, revista, antología, fecha, etc. Si es publicación online, adjuntar el enlace correspondiente.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">4. Las ilustraciones, fotografías y cómics deben ser enviados en formato JPG, resolución 300 pp. En el caso de los cómics, deberán ser de una extensión máxima de trece páginas.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">5. Los relatos, ensayos y reseñas, tendrán una extensión máxima de 5000 palabras. La poesía, una extensión máxima de 50 versos (no es estricta, pero por favor, no excederse demasiado). El archivo debe estar en formato word (.doc, .docx), u Open Office (.odt), fuente Times New Roman, tamaño 12, espaciado simple. En caso de que los ensayos contengan fuentes de internet, se conmina a poner especial cuidado en que las direcciones url estén correctamente adjuntas.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">6. Es aceptable que los aportes de texto vengan acompañados de ilustraciones o fotografías, que tengan relación con el tema de la convocatoria, siempre y cuando sea material original, debidamente acreditado y con autorización para su uso específico en esta revista, por parte del autor. El archivo debe ser enviado en el mismo correo, con las exigencias del punto 4.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">7. Las obras se enviarán a chiledelterror@gmail.com, con el asunto “Revista Chile del Terror #4 2023”. Para el caso de escritos, al final del archivo de texto (NO en un archivo aparte, NO en el cuerpo del correo), adjuntar una breve biografía, que contenga: nombre o seudónimo, fecha y lugar de nacimiento, obras publicadas y lugar actual de residencia. Finalmente, enlace a blog, página web y/o redes sociales. En el caso de las ilustraciones y cómics, adjuntar dicha información en el cuerpo del correo.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">8. El plazo de la convocatoria comienza el 15 de octubre del 2022 y finaliza el 31 de enero </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">del 2023, a las 00:00 hora de Chile (GMT-4).</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">9. El día 30 de marzo del 2023, se publicará la lista con los autores seleccionados. La revista propiamente tal será publicada, a más tardar, la primera semana de mayo.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">10. Sobre la comunicación con los participantes, se acusará recibo de los aportes y se notificará la aceptación de estos, respondiendo directamente al correo de cada uno. NO RESPONDEREMOS correos preguntando sobre el estado de la revisión del material, ni tampoco se informará sobre rechazo de este. Si no se ha recibido comunicación hasta la fecha mencionada en el punto 9, es porque esta vez no ha sido seleccionado.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">11. La revista será publicada en formato PDF a través de la plataforma Lektu, a cambio de un “Pago Social” (compartir la publicación en redes sociales), sin perjuicio de que se pueda agregar otros formatos digitales o plataformas online, para potenciar su difusión. En cualquier caso, su distribución será completamente gratuita.</span></span><br /><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">12. La participación en esta convocatoria, implica la total aceptación de sus condiciones y el fallo sobre los seleccionados, será inapelable.</span></span><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">¡Esperamos sus carnívoras obras!</span></span><br /></div><div><br /><p></p></div>Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-32022033365897433242022-05-26T23:54:00.009-04:002023-05-19T17:51:26.552-04:00Convocatoria para Revista Chile del Terror #3 Vampiros<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3EqPdu9hicDsI6mPrOUlhX3Wgu3Vuehns8XRvGxFodiOmESuWrH5OGXPGVLyi1DQkxb36tGNCsx3ty9zOliZdCOwgkTCHG_kWFf4_Imq4WGhBae7llADzMkTStMlMrRnFCVtD4mbj8oEuDG4MEqMoHYLhlEMHK70ouzGgILN0wnDCFbcqS0hOXui9eg/s960/Revista%20Chile%20del%20terror%20Base%20Bases.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="920" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3EqPdu9hicDsI6mPrOUlhX3Wgu3Vuehns8XRvGxFodiOmESuWrH5OGXPGVLyi1DQkxb36tGNCsx3ty9zOliZdCOwgkTCHG_kWFf4_Imq4WGhBae7llADzMkTStMlMrRnFCVtD4mbj8oEuDG4MEqMoHYLhlEMHK70ouzGgILN0wnDCFbcqS0hOXui9eg/w200-h200/Revista%20Chile%20del%20terror%20Base%20Bases.jpg" width="200" /></a></div>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">Convocatoria Revista Chile del Terror #3 2022, VAMPIROS</span></u></b></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">Este 2022 se cumplieron 100 años
desde el estreno de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Nosferatu</b>, de Friedrich
Wilhelm Murnau, obra fundacional del terror y por supuesto, del cine de
vampiros. Y Chile del Terror lo encuentra una excelente excusa para abrir una
convocatoria que aborde a este multifacético personaje.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">A continuación, las bases:</span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">1.- Podrán presentar sus
trabajos, ya sea relato, poesía, reseña, ensayo, cómic o ilustraciones, todos
los autores interesados, sea cual sea su procedencia y edad. No hay límite de
cantidad de aportes. Un mismo autor podrá enviar más de una colaboración, en
cualquiera de las categorías.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">2.- La temática de la convocatoria es el <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Vampiro</b>, es decir, obras que aborden a
este personaje y su mitología, ya sea desde la tradición, la cultura popular, o
la perspectiva que el autor estime interesante.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"><br />
3. Los trabajos podrán haber sido publicados en otras instancias, pero que el
material sea inédito será un elemento potencialmente gravitante a la hora de
decidir qué queda dentro y qué queda fuera del especial. Dicho esto, es
necesario detallar la información de la publicación original, como nombre del
blog, revista, antología, fecha, etc. Si es publicación online, adjuntar el
enlace correspondiente.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"><br />
4. Las ilustraciones y cómics deben ser enviados en formato JPG, resolución 300
pp. En el caso de los cómics, deberán ser de una extensión máxima de trece
páginas.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"> </span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">5. Los relatos, ensayos y reseñas, tendrán
una extensión máxima de 5000 palabras. La poesía, una extensión máxima de 50
versos. El archivo debe estar en formato word (.doc, .docx), u Open Office (.odt),
fuente Times New Roman, tamaño 12, espaciado simple. En caso de que los ensayos
contengan fuentes de internet, se conmina a poner especial cuidado en que las
direcciones url estén correctamente adjuntas.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"> </span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">6. Es aceptable que los aportes de texto
vengan acompañados de ilustraciones o fotografías, que tengan relación con el
tema de la convocatoria, siempre y cuando sea material original, debidamente
acreditado y con autorización para su uso específico en esta revista, por parte
del autor. El archivo debe ser enviado en el mismo correo, con las exigencias
del punto 4.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"><br />
7. Las obras se enviarán a </span><a href="mailto:chiledelterror@gmail.com"><span style="font-size: 10.5pt;">chiledelterror@gmail.com</span></a>,<span style="color: black; font-size: 10.5pt;"> con el
asunto “Revista Chile del Terror #3 2022”. Para el caso de escritos, al pie del
archivo de texto, adjuntar una breve biografía, que contenga: nombre o
seudónimo, fecha y lugar de nacimiento, obras publicadas y lugar actual de
residencia. Finalmente, enlace a blog, página web y/o redes sociales. En el
caso de las ilustraciones y cómics, adjuntar dicha información en el cuerpo del
correo.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"> </span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">8. El plazo de la convocatoria
comienza el 26 de mayo y finaliza el 31 de julio del 2022, a las 00:00 hora de
Chile (GMT-4).</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;">9. El día 20 de agosto del presente, se
publicará la lista con los autores seleccionados. La revista propiamente tal
será publicada, a más tardar, a fines de septiembre.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"><br />
10. Sobre la comunicación con los participantes, se acusará recibo de los
aportes respondiendo directamente al correo de cada uno. No responderemos
correos preguntando sobre el estado de la revisión del material, ni tampoco se
informará sobre rechazo de este. Si no se ha recibido comunicación hasta la
fecha mencionada en el punto 9, es porque esta vez no ha sido seleccionado.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"><br />
11. La revista será publicada en formato PDF a través de la plataforma Lektu, a
cambio de un “Pago Social” (compartir la publicación en redes sociales), sin
perjuicio de que se pueda agregar otros formatos o plataformas, para potenciar
su difusión. En cualquier caso, su distribución digital será completamente
gratuita. En caso de concretar una versión impresa de la revista, se llegará
antes a acuerdo con los autores seleccionados para retribuir su trabajo.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"><br />
12. La participación en esta convocatoria, implica la total aceptación de sus
condiciones y el fallo sobre los seleccionados, será inapelable.</span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p style="margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 7.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt;"> </span></span></p><span style="font-family: inherit;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black; font-size: 10.5pt; line-height: 115%;">¡Esperamos sus vampíricas obras!</span></span></b></p>
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Lovecraft</b> y su mitología se han propagado por todo el espectro artístico, logrando incluso que su estética sea aún más reconocible que su estilo y las ideas que plantea en sus relatos. Eso, al menos en la cultura pop. Sin embargo, su influencia literaria es canónica en la fantasía, la ciencia ficción y por supuesto, el terror. El Horror Cósmico, el espanto de saberse una mota de polvo flotando en la tempestad de fuerzas amorales, es fuente inagotable de inspiración para creadores de todo el mundo. Desde esta premisa, y siendo Lovecraft una de los temas más recurrentes y objeto de nuestra segunda antología, <i>Chile del Terror, Visiones Lovecraftianas</i>, es que no podía ser de otro tema con el que diéramos inicio a esta nueva etapa de Chile del Terror, con una revista digital de edición trimestral. </p><p style="text-align: justify;">A continuación, presentamos las bases de esta convocatoria:</p><a name='more'></a><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">1. Podrán presentar sus trabajos, ya sea relato, poesía, reseña, ensayo, cómic o ilustraciones, todos los autores interesados, sea cual sea su procedencia y edad. No hay límite de cantidad de aportes. Un mismo autor podrá enviar más de una colaboración, en cualquiera de las categorías.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">2. La temática de la convocatoria es sobre <b>H.P. Lovecraft y Los Mitos de Cthulhu</b>, entendiéndose que puede basarse no solo en la obra del autor, sino en otros trabajos derivados de este, desde los relatos del <i>Círculo de Lovecraft</i>, pasando por el cine de Stuart Gordon (<i>Re-Animator, The Beyond</i>, etc.) o John Carpenter (<i>In the mouth of madness</i>), hasta abordajes más recientes, como el hecho por Alan Moore en <i>The Courtyard, Neonomicón, </i>y<i> Providence</i>. El terreno es fértil e infinito.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">3. Los trabajos podrán haber sido publicados en otras instancias, pero que el material sea inédito será un elemento potencialmente gravitante a la hora de decidir qué queda dentro y qué queda fuera del especial. Dicho esto, es necesario detallar la información de la publicación original, como nombre del blog, revista, antología, fecha, etc. Si es publicación online, adjuntar el enlace correspondiente.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">4. Las ilustraciones y cómics deben ser enviados en formato JPG, resolución 300 pp. En el caso de los cómics, deberán ser de una extensión máxima de trece páginas.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">5. Los relatos, ensayos y reseñas, tendrán una <b>extensión máxima de 5000 palabras</b>. La poesía, una <b>extensión máxima de 50 versos</b>. El archivo debe estar en formato word (.doc, .docx), u Open Office (.odt), fuente Times New Roman, tamaño 12, espaciado simple. En caso de que los ensayos contengan fuentes de internet, se conmina a poner especial cuidado en que las direcciones url estén correctamente adjuntas.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">6. Es aceptable que los aportes de texto vengan acompañados de ilustraciones o fotografías, que tengan relación con el tema de la convocatoria, siempre y cuando sea <b>material original, debidamente acreditado y con autorización para su uso específico en esta revista, por parte del autor</b>. El archivo debe ser enviado en el mismo correo, con las exigencias del punto 5.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">7. Las obras se enviarán a <a href="mailto:chiledelterror@gmail.com">chiledelterror@gmail.com</a>, con el asunto <b>“Revista Chile del Terror #1 2021”</b>. Para el caso de escritos, al pie del archivo de texto, adjuntar una breve biografía, que contenga: nombre o seudónimo, fecha y lugar de nacimiento, obras publicadas y lugar actual de residencia. Finalmente, enlace a blog, página web y/o redes sociales. En el caso de las ilustraciones y cómics, adjuntar dicha información en el cuerpo del correo.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">8. El plazo de la convocatoria comienza el <b>15 de junio y finaliza el 20 de julio del 2021, a las 00:00 hora de Chile (GMT-4)</b>.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">9. El día 20 de agosto del presente, se publicará la lista con los trabajos seleccionados. La revista propiamente tal será publicada, a más tardar, la primera semana de septiembre.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">10. Sobre la comunicación con los participantes, se acusará recibo de los aportes y se notificará la aceptación de estos, respondiendo directamente al correo de cada uno. <b>No responderemos correos preguntando sobre el estado de la revisión del material, ni tampoco se informará sobre rechazo de este</b>. Si no se ha recibido comunicación hasta la fecha mencionada en el punto 9, es porque esta vez no ha sido seleccionado.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">11. La revista será publicada en formato PDF a través de la plataforma <a href="https://lektu.com/" target="_blank">Lektu</a>, a cambio de un “Pago Social” (compartir la publicación en redes sociales), sin perjuicio de que se pueda agregar otros formatos o plataformas, para potenciar su difusión. En cualquier caso, su distribución será completamente gratuita.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">12. La participación en esta convocatoria, implica la total aceptación de sus condiciones y el fallo sobre los seleccionados, será inapelable.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><b>¡Esperamos sus creaturas lovecraftianas!</b></p><div style="text-align: justify;"><br /></div>Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-56488158714018825852017-08-20T19:09:00.002-03:002017-08-28T22:02:17.815-03:00"Las lagartijas en las lápidas" por Fraterno Dracon Saccis<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9d4cEfumMUH2pUe-MNGbuzN9AeF7qoaoznXWXHAEU-zR9APrdEL2X0eOyet_LHou7Gg3WcDXjpPCTKIgR2gICdf69Nt82NnIg7qnX5xprUOn-c83Jw-X35pBJs91TOebERIj5TaU_n6zQ/s1600/m-c-esther-smaller-and-smaller-1956.jpg" width="300" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">M.C. Escher - Smaller and Smaller 1956</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<blockquote class="tr_bq">
<i><span lang="ES" style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">“Hay cuatro cosas en el mundo que
a pesar de ser pequeñas son más sabias que los sabios: las hormigas, insectos
muy pequeños que guardan comida en el verano, para tener suficiente en el
invierno; los tejones, animalitos que por ser indefensos hacen sus cuevas entre
las rocas; los saltamontes, que aunque no tienen comandante son tan ordenados y
disciplinados como un ejército, y las lagartijas, que son fáciles de atrapar
pero viven libres en los palacios.”</span></i><span lang="ES">—Proverbios 30: 24-28</span></blockquote>
</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> El aroma de la tierra
húmeda fue un agradable golpe de frescura para la calurosa tarde en el
cementerio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Luego del frío responso
del cura, que más que inflar nuestros corazones con la perspectiva de “...la
resurrección y la vida...”, nos hizo morir de aburrimiento. Bueno, al menos a
mi y a quienes vi que sus ojos se cerraban y sus cabezas se inclinaban y
levantaban bruscamente. Era comprensible luego de velarla toda una noche. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Entonces vinieron, primero
el correcto discurso de mi primo Alfonso, para luego, con una espontaneidad que
no me esperaba, los comentarios entre hombro y oreja. Por supuesto, esas frases
como “Esta vieja hasta en el cajón nos tramita.”, o “Ese Alfonso cree que
sobándole el lomo a la muerta le va a seguir dando plata” o, el escueto pero
lapidario “Alfonso <i>culiao</i> falso”; hicieron un poco más afable la
ceremonia. Es agradable cuando la gente subestima el silencio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Y finalmente, el ataúd de mi abuela Helena
descendió a su lugar de descanso definitivo, con los consabidos últimos
estertores del dolor. Sollozos entrecortados, hipo y lamentos dedicadamente
sonoros. Reconozco que ese último vistazo a su cajón me dio un vuelco en el
estómago, y no pude evitar derramar unas lágrimas. Entre nosotros, quise creer
que fue porque nunca más la volvería a ver, pero la verdad, no fue más que el
pensamiento de que ese mismo destino me esperaba: tierra, gusanos, moscas,
madera y tela <i>azumagada</i>. Y las lagartijas. Supongo que desde ese día el
germen de la incineración debe haber nacido entre mis deseos póstumos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> El caso es que una
repentina nostalgia me invadió, en parte por la abuela Helena, pero también por
las visitas que hacíamos a ese mismo cementerio, para llevarle flores a la
tumba de mi abuelo Fermín y mi tío Víctor. Lo que más me fascinaba eran esas
lagartijas que se deslizaban por las lápidas, entraban y salían de las tumbas,
con sus largas colas, sus patas de garras diminutas, y sobre todo sus lomos
tornasol. La abuela Helena más de una vez me dijo “No se te ocurra tocar esos <i>bichos</i>,
que se comen a los finados”. Por supuesto nunca le hice caso. Cada vez que
tenía oportunidad atrapaba alguna, y la hacía deslizarse por mis brazos, dar
vueltas por la palma y el dorso de la mano, soltarlas para volver a atraparlas,
quedando muchas veces, fascinado mirando como la cola cortada seguía
sacudiéndose mientras el resto de la lagartija se perdía entre las tumbas.
Recuerdo que también hacía que mordieran la manga de la camisa, quedando
colgadas, balanceándose. Incluso hacía una cuenta regresiva, y aquellas que
duraban más del tiempo que les daba, se ganaban su libertad. Nunca dejé que me
mordieran los dedos, ahora pienso, en parte haciendo caso de la advertencia de
mi abuela Helena. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Ensimismado en esos
pensamientos, me perdí la oportunidad de escabullirme antes que el resto, así
que opté por el plan B, que era quedarme dando vueltas entre las tumbas para
evitar formar parte de los grupitos de deudos. De seguro nadie me echaría de
menos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Mientras apreciaba las
estatuas de ángeles y santos, me encontré con un pequeño nicho, con una barda
de tablas de pintura descascarada. Tenía una pequeña losa decorada con
antiguos autos de juguete. En la escueta inscripción, enmarcada por querubines,
rezaba: <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES">“<i>Bruno Amador Rojas Cortés<o:p></o:p></i></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><span lang="ES">26 de mayo 1934 – 25 de mayo de 1942</span></i><span lang="ES">”.</span><br />
<a name='more'></a><span lang="ES"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> La sensación que me causan
las tumbas de niños es indescifrable, diría que una mezcla entre pena y pavor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Un nudo en la garganta y
un retortijón en el estómago.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Estaba descifrando esa
paradoja en mis entrañas cuando, sobre la fila de descoloridos camiones de
bomberos y autos de carrera en miniatura, posaba la lagartija más grande y
hermosa que haya visto en la vida. Su lomo daba destellos de todos los colores,
que comenzaban sobre la cola que evidenciaba haberse recuperado no hace mucho
de una amputación, para terminar en su majestuosa cabeza, con una cruz dorada
de escamas. Estaba tan quieta, que por un segundo dudé si no sería otro de los
juguetes que acompañaban al pequeño difunto. Esta teoría se veía reforzada por
la irrealidad de su belleza, hasta que noté que su abdomen se contraía y
relajaba muy levemente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Las flores secas, que en
realidad eran unas ramas podridas en el agua estancada del florero, me
indicaron que hacía muchísimos años que no visitaban esa tumba. Tomé el triste
frasco, boté su contenido y lo lavé. Busqué entre las tumbas alguna que
sufriera exceso de culpabilidad entre sus deudos, hasta que encontré una que
apenas dejaba ver un par de letras del nombre del ocupante, entre un jardín de
claveles, lilas y rosas. Fui a tomar una de estas últimas, y me clavé una
espina en el índice, lo que me dolió más de lo que hubiese esperado. La sangre
brotó como una llave mal cerrada, logrando parar la hemorragia sólo al envolver
el dedo en la corbata. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Llevé el florero con la
rosa, y la lagartija seguía en su posición, en una especie de éxtasis
meditativo. Despejé de maleza antes de dejar mi tributo al olvidado niño, aún
intrigado por el dignísimo reptil. Una vez ubicada la flor, avancé sigiloso
hasta el animal, rememorando mis andanzas infantiles. Acerqué la mano,
lentamente y, cuando ya estaba a escasos centímetros, di el zarpazo para
atraparlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Entonces giró sobre sí
mismo y me mordió en el dedo herido por la rosa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> No me pregunten como, pero
supe que la saliva del animal se metió por la llaga y viajó por el torrente
sanguíneo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> La imagen que entraba a mi
cerebro a través de los ojos se volteó y redujo a un punto en el firmamento,
como una noche de una sola estrella. Estrella que giró centelleando partículas
que no alcanzaban a salir de su perímetro y morían apenas su fulgor llegaba al
cenit. Un frío y una nausea me jalaron del estómago, sacudiéndome a la
velocidad de las revoluciones del punto luminoso, que al desenfocarse fue
formando infinitas espirales que llenaron vertiginosamente lo que ahora era la
cúpula de mi campo visual. Esferas flotaron, y entendí que eran esas motas de
luz que surgen cuando experimentas un dolor demasiado fuerte. Mi especulación
se confirmó cuando ese dolor avanzó por cada espacio perspectivo, y noté que
había estado mudo todo ese tiempo, amordazado por un grito que no lograba
liberarse. Dolor. El dolor no amainaba, mas poco a poco fui identificándolo,
para mi asombro, en mi abdomen, en mis genitales, en mis ojos... y caí en
cuenta que ninguno era de “mi cuerpo”. Entre la niebla rojiza que contaminaba
mi visión, pude apreciar un cuerpo diminuto, el de un niño. Estaba dentro de
ese cuerpo, al que se dirigía una daga que se clavó en mi estómago... en su
estómago... el dilema de identidad me tenía sin cuidado en ese momento, ya que
la herida transmitía todas las sensaciones hacia mi mente. El agudo pinchazo se
ramificó en millones de hebras de frío, desvaneciendo más que congelando, como
si los sonidos fuesen un eco alejándose a un pozo de negrura sin fin. Pronto la oscuridad fue un océano de dolor, como si aquel fragmento desgarrador a través de
los infantiles ojos hubiese sido la primera gran bocanada de vómito, y luego
viniesen los residuos putrefactos impregnados entre unos descomunales dientes,
cuya boca expelía un tufo fúnebre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Trozos de pesadilla
cayeron como una lluvia de cristales rotos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> La presión de las
profundidades me sofocaba. Sepultado bajo una montaña de sufrimiento, las patas
y colas se sucedían pero jamás se cruzaban, dejando apenas espacios sin cubrir.
Decesos apacibles entonando notas graves que se perdían en la sinfonía de
chillidos, estridentes violines de cuerdas vibrantes, aullaban desesperación.
La cacofonía mutó en un zumbido, una vibración que me empujó en un final golpe,
fuera del horror. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Desperté en una cegadora
blancura que luego entendí era una habitación de hospital. Por mi delgadez, y
el largo de mi cabello y barba, debí haber pasado mucho tiempo inconsciente. Con
el tiempo me fueron explicando cómo llegué allí. Que me encontraron entre los
pasillos del cementerio, balbuceando, catatónico. Al atravesar el portón del
camposanto me desvanecí para no despertar hasta el momento que les acabo de
relatar. Apenas dije incoherencias entre sueños, de lo que algunas enfermeras apenas entendieron algo como “Echse” y otras “Hexe”. En cualquier
caso ninguna supo qué quise decir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Hoy me dan de alta, sin
embargo no tengo deseo alguno de salir. Se lo hice saber a mi médico, quien
dijo que no podían tenerme más tiempo, ya que hay verdaderos enfermos esperando
atención. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Si él hubiese visto lo que
yo, no pensaría igual. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> La corrupción de la carne
encierra horrores que no pienso revivir. Sólo puedo decirles una cosa, antes de
prenderle fuego al alcohol que baña la habitación y a mí mismo:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> Aléjense de las lagartijas
en las lápidas. Ellas saben más de lo que ustedes podrían soportar. <o:p></o:p></span></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-7204597233087775762017-06-23T23:48:00.005-04:002017-06-23T23:48:45.624-04:00"San Juan Uróboros" por Aldo Astete Cuadra*<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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</span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNfr9W2A3SSSRktvigN1RY4EoLnZYoCtCcmN0OEkCqCI13ZeAmey-mr6Tc64aBm-_ACYbw41E4W3NeKjGf4sFIGJ0Qxxf1-i7yUwonQLwVf1GTTFYSDW2fIWxXLgKMVjCJcMJWzylBZA4r/s1600/San+Juan+Ur%25C3%25B3boros+-+Flor+de+la+Higuera+-+Sarkhan+Jace+Vol+Beleren.jpg" width="300" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">*Ilustración por Sarkhan Jace Vol Beleren, ganador del concurso de ilustración de Chile del Terror III: Mare Monstrum.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Siento que esto lo he vivido muchas veces, que hay una recirculación que no para, que me involucra con una pérdida total de la consciencia, hasta ahora, hasta este momento, en que me encuentro sentado en la mesa del café aledaño a la galería escribiendo atropelladamente esto en un individual de papel craft, antes de que se me olvide, antes de que vuelva a estar dando vueltas en una Víspera de San Juan eterna.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Lo que quiero contarles me está ocurriendo aquí y ahora, algo ha sucedido que el Uróboros me ha dado un respiro, pero temo que jamás saldré de aquí. Si la actual ruptura en el espacio tiempo no se vuelve a dar, quiero que esto quede como un mensaje, como una experiencia que espero a ustedes nunca les ocurra, para mí fue aquella pintura que por casualidad he visto en la galería de arte de los Barrios Bajos en Valdivia, y que para ustedes puede tener otro origen.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Algo detonó en mí aquella composición, una especie de irreversibilidad, como si el tiempo y el espacio fueran parte de una imagen en la que yo no podía estar afuera, no sé si me explico, pero aquel cuadro estaba llamándome a intentarlo, y solo aquel cuadro. El resto de la exposición era buena, pero esta obra me saturó, me descompensó, me hizo querer irme, pero no de la galería, sino que hacia el interior, hasta ese momento en que confluían cinco elementos con un mensaje claro, “lo prohibido”. Por mucho que intenté, no conseguí desdoblarme, nunca lo había hecho por lo demás, pero como les menciono, mi vínculo con aquella pintura me permitía pensar que era capaz de todo, de lo imposible. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"> Pregunté su valor, quedaron de averiguarlo, pues justo el de ese cuadro lo desconocían. Me molesté, no con las encargadas, sino con lo que a esas alturas yo ya consideraba era una conspiración, que me empujaba a intentar una ilusión con tal de probar que ese momento inmortalizado me pertenecía, ¿cuáles eran las consecuencias?, ni idea, no me interesaba, ni que aquella flor fuera de fino oro, o que la riqueza y la maldición que siempre estas fortunas misteriosas llevan aparejada cayera sobre mí, con todo su peso. Mi fijación era, al fin, tentar a la suerte, a la tradición con sus leyendas y supersticiones.</span></div>
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Supe que esa noche no volvería a mi hogar en Paillaco. También entendí, que debía encontrar rápidamente una higuera, ver la forma de escabullirme hasta sus pies y esperar la media noche para coger aquella flor. Asirla, sí, pues ver nacer flor de oro carecía de significado, si no conseguía invocar a la serpiente y al demonio. Los cinco elementos en comunión. Salí de la galería y deambulé por Valdivia, busqué los barrios más antiguos, las casas centenarias, aquellas que habían resistido el cataclismo del sesenta. Ya entrada la tarde, como si de un telegrama se tratara, decodifiqué el recuerdo de aquel hermoso jardín en la casa de los padres de mi amigo Paulo Lehmann. Debía conseguir que me permitiera estar ahí a media noche, pero quería estar solo. Sabía que la situación lo ameritaba y que si le confesaba mi intención, él, como buen periodista, querría estar presente y documentarlo. Así que luego de llamarlo y bebernos una cerveza, le inventé problemas matrimoniales y que me permitiera, solo por aquella noche, usar la habitación de huéspedes a un costado de la piscina. Prometí portarme bien, mintiendo en que sólo quería descansar. Bastó un llamado telefónico para que el cuarto, la higuera y la prueba fueran mías.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"> Ya muy encima de la media noche, salí al jardín y encendí un cigarrillo. La noche era fría, una fina neblina hacía del entorno una lámina élfica de la vida cotidiana. Una tenue luz lunar permitía que aquel tono azulino de los sueños también se presentara. Una vez terminé el cigarrillo miré mi reloj, en él ya era media noche. Todo partió con un leve zumbido, el imperceptible movimiento de las hojas y una especie de luminiscencia dorada comenzó a brotar del corazón mismo del follaje de tan noble árbol. Por fin, un capullo, como un agujero de luz comenzó a expandirse, a formarse y abrirse. Ante mí, a muy pocos metros, una flor dorada, sin duda fabricada con el más puro oro del centro de la Tierra, en donde los minerales se funden con las almas, una flor de higuera en noche de San Juan estaba a mi alcance. No sentí miedo, si no que una emoción inabarcable me invadió y fui capaz de moverme con el solo objetivo de replicar lo que en aquel cuadro se había compuesto antes. Pude ver cómo las ramas se abrían para que mi mano, mi brazo y mi cuerpo ingresaran, ramas que entendía no eran lo que parecían y cobrarían caro mi atrevimiento. Mas sabía que debía cumplir con lo que estaba seguro, era mi destino. Mi mano se acercó a centímetros de la flor, la cabeza de la serpiente mutó de la rama más cercana y aquella mano huesuda, enrojecida y mal oliente se acercó por el otro extremo, sin tener un cuerpo, sólo saliendo de la oscuridad. Cuando por fin alcancé la flor, la mano del demonio tomó la mía y la serpiente mordió dolorosamente. Dejé escapar un grito… inmediatamente fui absorbido por un túnel, sentí que perdía mi corporalidad, que me licuaba y luego me volvía a corporizar… y adivinen qué: me encontraba absorto frente al cuadro en la Galería de los Barrios Bajos de Valdivia observando ensimismado el cuadro, con un recuerdo vago de lo que acababa de experimentar, y cada vez se hacía más vago, mientras más me diluía en la contemplación.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"> Siento que esto lo he vivido muchas veces, que hay una recirculación que no para, que me involucra con una pérdida total de la consciencia, hasta ahora, hasta este momento, en que me encuentro sentado en la mesa del café aledaño a la galería escribiendo atropelladamente esto en un individual de papel craft, antes de que se me olvide, antes de que vuelva a estar dando vueltas en una Víspera de San Juan eterna.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-57334493352502514962017-06-05T19:08:00.002-04:002017-06-05T19:08:55.426-04:00CONCURSO PARA ILUSTRADORES: Gana una copia de "Chile del Terror III: Mare Monstrum<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhspwVYnK3WuTSCu_E38Sg4TWOcHb5hurbLbaxMDxDdWuVaNNWYjTF1ULlzDbsNTp9Co_TMUJ0PTfWykOecTCmVrhYOrPWVbvKKs0IFMqdvqNNugii0AEYtzNmgAfrkCSYSpVNE9MfmcZ2M/s1600/Sin+t%25C3%25ADtulo-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1118" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhspwVYnK3WuTSCu_E38Sg4TWOcHb5hurbLbaxMDxDdWuVaNNWYjTF1ULlzDbsNTp9Co_TMUJ0PTfWykOecTCmVrhYOrPWVbvKKs0IFMqdvqNNugii0AEYtzNmgAfrkCSYSpVNE9MfmcZ2M/s640/Sin+t%25C3%25ADtulo-1.jpg" width="444" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Tenemos un nuevo concurso, esta vez dirigido a los ilustradores. A continuación las bases. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<a name='more'></a><br /><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
1. Envíanos una ilustración relacionada con la tradicional "Noche de San Juan" .</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
2. La técnica tanto como las dimensiones son libres, y la resolución no debe ser menor a 300 ppp.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
3. Envíala a nuestro correo chiledelterror@gmail.com con el asunto "Concurso Noche de San Juan".</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
4. El plazo para participar es hasta el domingo 18 de junio a las 23:59 hrs.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
5. El ganador, además de llevarse una copia de Chile del Terror III: Mare Monstrum, verá publicada su ilustración en una entrada regular en el blog, junto a un relato escrito por uno de nuestros autores.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
6. El ganador correrá con los gastos de envío, que será desde La Serena. Si es de la zona, podrá ser entregado por mano.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
7. Existe la posibilidad de que por un lado, el staff de Chile del Terror considere que ninguno de los participantes sea digno, por lo que se declararía desierto el concurso. Y por otro lado, es probable que además del ganador, otras obras sean del interés de nuestro equipo, por lo que también podrían ser publicados como entrada, sin el premio del libro, por supuesto. Es decir, podrían haber "Menciones Honrosas".</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Esperamos vuestros aportes. ¡Al abordaje dilentantes del horror!</div>
<br />Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-29249415030001612372017-05-29T14:36:00.000-04:002017-06-29T21:45:46.868-04:00"Bote" por Jorge Araya Poblete<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrpBqLCU_iBmRreo3PnpQqRgtFCnJinuBnw78xG18uERy6nEPCbndYw5ZxcyvVYEtSYyYbXDhtiVctACCqp5yb04MpUcFMe50rS89pDFnteHmVzg6zoIWm9j-Fn5NlBdOZC2W-kqmEpo5P/s1600/Bote+-+Alex+Olivares.jpg" width="300" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración por Alex Olivares.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ese día el maestro constructor parecía no querer hablar con nadie, concentrado en sacar la mayor cantidad de tablas, de cada tronco apilado en el astillero. Luego de cortar los árboles más rectos que pudo encontrar, los puso en un coloso que remolcó hasta su casa para concretar su nuevo proyecto: un bote pesquero con motor fuera de borda. Sin embargo, para conseguir la madera tuvo que llevarse un mal rato, pues una comunidad indígena que vivía en el sector insistía en que no utilizara esos árboles; el maestro tuvo que llegar a amenazar a varios de los lugareños para conseguir el material necesario.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Al anochecer, contempló satisfecho su trabajo: había logrado quitar la corteza y pasar por sierra circular todos los troncos, para al día siguiente comenzar el armado. Según sus cálculos hasta le sobraría material. Esa noche dormiría tranquilo pensando en el trabajo pendiente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tres de la mañana. El incesante ladrido de unos perros lo despertó. Se asomó por la ventana y vio varias sombras entrando a su taller, para luego salir cargando el fruto de su trabajo Furioso, tomó la escopeta y salió a enfrentar a los ladrones. En cuanto llegó a la puerta del galpón dio un disparo al aire como advertencia: en ese instante se dio cuenta que quienes estaban robando las tablas eran jóvenes de la comunidad indígena, al parecer siguiendo instrucciones de los ancianos. Luego de amenazarlos con llamar a Carabineros si no devolvían todo a su lugar, el maestro entró a su casa para volver con un viejo y enorme candado a cerrar la puerta del lugar. Definitivamente no dormiría el resto de esa noche.</span></div>
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">A la mañana siguiente y presa del sueño, el maestro se dirigió a su astillero artesanal para empezar a unir las tablas y sellar las junturas, para lograr un bote de buena calidad, que no dejara filtrar el agua, que soportara el peso del motor fuera de borda, y que le permitiera pescar en el lugar en paz. Luego de una semana de trabajo, el bote estaba terminado, y listo para ser puesto a prueba.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Esa tarde el maestro había terminado sus faenas diarias y entregado los pedidos que tenía pendientes. Al fin pudo abocarse a fijar el motor fuera de borda a la popa. Al llegar al lugar se encontró con uno de los ancianos de la comunidad indígena, quien le advirtió en un precario castellano, que aquel bote sería su perdición, y que no intentara botarlo al lago ni menos navegar en él; después de un par de insultos y una nueva amenaza, logró que el anciano se fuera de su propiedad y lo dejara hacer sus cosas en paz. Media hora más tarde, todo estaba dispuesto para la tan esperada prueba.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Poco antes del crepúsculo, el maestro abordó por primera vez su bote, recordando las palabras del anciano: una vez estuvo en la cubierta sin que nada sucediera, el hombre respiró en paz, y procedió a encender el motor, que partió de inmediato. Aceleró suavemente, haciendo que el bote se desplazara sobre la superficie del lago, hasta llegar aproximadamente al centro del lugar. Fue entonces cuando el motor se apagó.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Luego de varios intentos entendió que no volvería a partir, y que debería ver el modo de llevar el bote a la orilla. En ese momento la superficie del lago empezó a vibrar: el maestro se acercó al borde y con espanto vio como decenas de manos asían al bote y empezaban a tirarlo, cada vez con más fuerza. Trató de soltar aquellos verdosos dedos, pero en lugar de lograr su cometido, sólo consiguió que lo apresaran, para finalmente terminar en el fondo del lago junto a su embarcación. Mientras tanto en la orilla, el anciano empezaba a rezar una plegaria por el alma del malogrado maestro constructor, quien nunca entendió que no podía utilizar la madera de acacia espinosa pues esta estaba maldita: atraía a las almas en pena que se la llevaban consigo hacia aquel lugar que nadie quiere habitar una vez terminado el camino en este mundo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-27942062772266160722017-05-25T14:53:00.000-04:002017-05-25T14:53:21.174-04:00"La soledad de la estrella fugaz" por Daniel Figueroa Arias (Costa Rica)<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfzReFhHe1gY-wT6zns0kRXn9c-7AvHmuS3eqXiIpissT5kFCbbQoP0rIH-t9bibn9ZxEIrD_s4wyUwrUKcr-AAaoYR2sQ4ecOLFec9R2SrPkjQ6dYUF1Ewd7UFSbutofSrBmpGx9hYJmW/s1600/La-soledad-de-la-estrella-fugaz-All-Gore.jpg" width="300" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración por All Gore.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">La exclusa exterior se
cerró tras ella con un pesado golpe metálico. Golpe que sólo
existía en su cabeza, porque en el vacío, obvio, no existía el
sonido. Entonces comenzó el ceceante ruido <i>in crecendo </i>de la
recámara llenándose de aire. Ella solo se dejaba flotar, cual si
fuera un cuerpo sin vida, dejándose ir, nada más, flotando en un
mar sin corrientes</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Podía llamarse María,
Kathy, Tanya, Icu… carecía de importancia, ya que no quedaba
absolutamente nadie para llamarla por su nombre. Era la única
residente de la estación espacial de relevo, <i>Shooting Star IV.</i>
Se trataba de un armatoste insignificante. Un eje cilíndrico, con
una zona giratoria que creaba sensación de gravedad. La mitad del
eje era hangar y bodegas, para las naves que iban de paso entre la
Estación Internacional y cualquier otro punto en el espacio.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Pero, por una
coincidencia, que le hacía recordar que el universo tenía sentido
del humor, muy macabro por cierto, terminó siendo el atalaya del
único ser humano vivo en órbita… bueno, en realidad, del único
ser humano que quedaba.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;"><br /><span style="font-family: inherit;"></span></span>
<a name='more'></a><span style="font-family: inherit;">La recámara se llenó de
una luz verde, anunciando que las presiones se habían igualado. Se
acercó, flotando, a un panel y lo pulsó. De seguido las pesadas
compuertas se abrieron, dejándole el paso libre al interior de la
estación. Cuando hubo cruzado, las compuertas, en un movimiento
perezoso, se volvieron a cerrar. Eran de doble hoja y con una altura
que pasaba los dos metros. Ella se sentía pequeña cada vez que las
cruzaba. Ridículamente grandes, pensaba. Se deslizó por el eje
central de la estación, que formaba un pozo de gravedad cero que la
cruzaba longitudinalmente.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Estando en el espacio,
tuvo el primer impulso… de terminar con todo. Fue justo cuando la
vio desde el espacio. Esa piedra cubierta de oscuridad.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Donde antes hubo un
mosaico de verde, café, azul y blanco, solo quedaban oscuros
nubarrones y remolinos grises, cruzados por centellas; y en las
noches, cuando las ciudades podían apreciarse con sus juegos de
luces, a veces solo se podía apreciar un resplandor rojizo, como de
lava o fuegos sempiternos…</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Tuvo ese relámpago en su
mente, justo después de ajustar los paneles. Un par de movimientos y
se quitaba el casco; el resto lo haría el vacío del espacio.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Pero así como vino la
idea, se fue. Después de todo, el último espécimen de la raza
humana, debía tener un final más glamoroso… según ella. Ahora
dentro de la estación, soltaba una carcajada sonora, pensando en
eso.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;"><br /><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Se dejó ir, flotando por
el eje central. De nuevo esa sensación de nadar. Le gustaba pensar
que era una naufraga en una atalaya o faro en el mar, esperando por
los barcos que nunca vendrían… Llegó al tope e ingresó al área
de hábitat. Una parte gruesa que giraba alrededor del eje,
provocando gravedad artificial.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Eso arreglaba el problema
de vivir en gravedad cero. Y por ser una estación de relevo, tenía
combustible y provisiones suficiente… ¿para qué?, no tenía idea,
pero el ser humano, como cualquier ser vivo, se aferraba a la
sobrevivencia como fuera.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Tal vez eso la animaba un
poco, o al menos le dio esperanza los primeros días.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Fuera, lo que fuera la
cosa esa, apareció de la nada. Ella despidió a la última lanzadera
y estaba siguiendo su ingreso a la atmósfera, cuando las llamadas de
alerta comenzaron. Ella cuadró los telescopios y demás
instrumentos, pero su órbita en ese momento la llevaba a la antípoda
del punto de impacto. No pudo ver de qué se trató. Fue después de
unas horas que pudo apreciar, con sus propios ojos, el impacto. De un
solo golpe arrasó, lo que consideró ella la cuarta parte del
hemisferio luminoso. La atmósfera había entrado en ignición en un
radio de miles de kilómetros y la corteza terrestre, en el punto de
impacto, estaba derretida y deformada. Todo lo demás, del globo
terráqueo se fue cubriendo de oscuridad conforme la nube del
invierno nuclear avanzó.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Ella se sentó por días y
días, en vela, oyendo por la radio la transmisión de la agonizante
humanidad. El punto de impacto en el mismo hemisferio de su tierra
natal, su ciudad… ni pensar que sobreviviera algún pariente o
amigo. La única estación en órbita con tripulantes, estuvo en la
trayectoria del objeto…</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Las primeras horas fueron
llanto, gritos, desesperación. Ella intentó hacer algo, llamar a
los sobrevivientes de las bases de lanzamiento en tierra.
Posiblemente, antes de que la capa de nubes se cerrara, podrían
escapar y refugiarse en su estación…</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Con los días, perdió la
esperanza. Nadie pudo escapar. Siguió revisando todas las bandas. El
silencio era insoportable. Chequeó las demás estaciones en órbita,
pero eran muy pocas y solo ella iba a permanecer en el espacio por
unos días más, antes de tomar la siguiente lanzadera a la Tierra.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Mantuvo su mente ocupada.
Inventario de todo, chequear instrumentos, revisar y recalcular
órbita… el instinto de sobrevivencia. Todo en orden. La estación
era bastante autosuficiente y ella también; un solo ser humano, no
representaba tanta carga para el sistema de soporte.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Cualquier cosa que
mantuviera su mente fuera de la realidad. Fuera de pretender que todo
había acabado allá abajo… hasta que se le ocurrió hacer esa
caminata espacial para ajustar los paneles. Ese escenario… inundó
su alma con el más terrible sentimiento. Se trataba de la imagen
misma de la desolación y destrucción.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Ya de vuelta, se lanzó a
llorar, desconsolada. Extraño, cosa que antes no se había
permitido. En su camarote, no podía parar de llorar y gritar. ¿Dónde
estaban? ¿Dónde las había puesto? Las fotos que había traído de
su familia, sus amigos… ¿Dónde estaban? Su cerebro le había
jugado una mala pasada, olvidando a propósito lo que había hecho
antes: Eliminar cualquier fuente de remordimiento o pesar.
¡Sobrevivir era lo que importaba!</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Y así se fue sumiendo en
profundo sueño…</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;"><br /><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">¡Gritos! ¡Gritos
llenaban la estación!
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">¡De nuevo!
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Estridentes, cientos de
voces a la vez gritando. Súplicas que se disolvían en maldiciones.
¡Su nombre! ¡Juraba que escuchó su nombre! Alguien la llamaba
entre ese pandemonio. Se incorporó de un salto, chocando su frente,
uno de los travesaños de la litera de arriba.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Cayó al suelo. A todo, se
le mezclaba un dolor atroz y aturdidor ahora. Trató de gatear,
enredada entre su ropa y las sábanas. Ha como pudo se incorporó y
corrió a la puerta.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Las luces se encendían al
sentir su paso. Y con cada intervalo de luz, su corazón saltaba,
temiendo encontrar a los emisores de aquellas voces… ¿qué cosa
pensaba? Imposible, la soledad era su rotunda realidad.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Pero, los gritos estaban
allí.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Llegó al cuarto de
comunicaciones y se abalanzó sobre la consola principal…</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Nada. Estaba apagada.
Encendió y volvió a apagar el interruptor. Entonces se percató.
Los gritos y las voces, ya no estaban allí.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;"><br /><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">La estación tenía una
cocina. En realidad, se trataba de un cuarto no mayor a unos nueve
metros cuadrados, que reunía la función de
cocina-comedor-dispensario médico. Allí estaba sentada ella, en la
mesa metálica. Cumplía la semana, de solo tomar agua, y bajo
exigencia de su organismo. Evitaba pensar. Estaba harta de su voz
interna; cuando hablaba en voz alta, la piel se le erizaba y corría
a ver si el eco, era eco, o de nuevo comenzaron los llamados, los
gemidos de esa piedra estéril que giraba bajo sus pies, un
cementerio que se llamó Tierra.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Descansando frente a ella
había una caja cuadrada, no más grande que la palma de una mano y
de acabado metálico. ¿Cuándo la había sacado de su
correspondiente anaquel? Horas, parecía que llevaba sentada, en esa
mesa, frente a esa caja. Semanas, días, horas… la verdad “el
tiempo” carecía de sentido, así como los nombres de las cosas, su
nombre… ¿qué sentido podían tener “las cosas” sin nadie a
quien comunicarlo?</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Ella misma se fue
sintiendo cada vez más delgada, fina, como una rama que en cualquier
momento se quebraba ante la mínima sacudida… No estaba dispuesta a
esperar esa sacudida. Llevo sus manos a las aristas de la caja y las
presionó. La tapa se abrió revelando en su interior una pistola
hipodérmica y un pequeño recipiente, lleno de un líquido lechoso.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">De nuevo se dedicó a lo
contemplación de aquello. En el fondo de su corazón, esperaba que
alguien apareciera y la detuviera. Por supuesto eso no iba a pasar.
Tomó la pistola y por detrás le cargó el recipiente. Un “click”
le indicó que el sello del recipiente se rompió y la aguja se
encajó adentro. Giró una pequeña perilla que tenía en el costado,
hasta el tope. Servía para graduar la dosis; la había llevado al
máximo, más que suficiente para detener su corazón y pulmones.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Miró el instrumento en
sus manos. Una risa histérica se le escapó. Con ella moría la
humanidad, su historia, su legado, aquella maraña de sufrimiento y
alegría que se llamaba humano… todo lo que fue el <i>homo sapiens</i>,
terminaba por la acción de una pequeña aguja y unos cuantos
mililitros de anestesia.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">¿Cómo no reír en ese
momento? Ahora ella, una vulgar astronauta de tercera, se había
convertido en <i>muerte, destructora de mundos</i>. Lanzó una última
mirada a su alrededor. No estaba tan mal el último sepulcro de la
humanidad, al cabo de unos días sin corregir la órbita, se
precipitaría al planeta, convirtiéndose en una estrella fugaz de
verdad.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Hermoso, nada mal, en
realidad nada mal, el último ser humano, tendría como sepultura una
estrella fugaz…</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Entonces, escuchó un
golpe amortiguado, sacándola de su meditación. Dejó el instrumento
reposar de nuevo en la mesa y su atención se desvió hacia el
corredor de la nave.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">El golpe se repitió. No
una, sino dos veces. Ella se levantó y avanzó hacia la compuerta
del eje. La abrió y se lanzó al pozo de gravedad cero. Mientras
recorría el circular pasadizo, los golpes se repetían, en
secuencias cada vez más largas.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Recorrió todo el eje,
siguiendo los golpes. De alguna manera, su cerebro sabía de donde
proveía. Flotando, recorrió de un solo tiro el espacio del eje,
hasta llegar al final del mismo. La exclusa de salida se levantaba
ominosa… y ella solo podía repetirse así misma: “pierde toda
esperanza”.</span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit;">Y estando allí, se
repitió el golpe. Claro, contundente. No cabía duda. Puso su mano
sobre la compuerta y esta vez sintió la vibración contra la pesada
placa de metal: Algo tocaba la exclusa, al otro lado.</span></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-79027856088858589662017-05-10T21:38:00.000-03:002017-05-10T21:55:26.268-03:00"S.S. Prosperous", primera parte, por Fraterno Dracon Saccis<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN0c2OGaeI_mfea_QjoE_VYzcUbvgFWxhilXzqKFTByqBUGTqauflS22aoMOOds80AUogqCKVOGndz1CTbeayL1jwSBIxc1_dhW72DuHWMh_ipkXEgrfpv-baYkNK3qF_noc7ILV1aOJ0u/s1600/SS+Prosperous+-+All+Gore.jpg" width="300" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración por All Gore.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"><br />Cuando
el horizonte había devorado por completo al sol, saboreando hasta el
más pequeño y postrero rayo, el último de los pasajeros del </span><span lang="es-ES"><i>S.S. Prosperous</i></span><span lang="es-ES"> abordó con su pequeña
maleta y el paraguas que lo protegía de la llovizna que, a pesar de
su suavidad, extendía una espesa capa sobre la cubierta. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Luego de
zarpar, pasajeros y oficiales se reunieron en el comedor para la
cena. Todos excepto Alexander Pimur, que se excusó diciendo que
había comido suficiente como para varios días, en un comentario que
solo le causó gracia a él, como pudo confirmar el capitán al
repetirlo en la mesa. No le había gustado aquel tipo, pero había
pagado buen dinero por una de las pocas plazas con que contaba.
Tampoco estaba la hermana Marianne, que se acostaba temprano como
buena religiosa.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> En la
habitación se encontraban el capitán Alexei, su primer oficial
Charles Pitchard, el segundo oficial Gustave Melle, el tercer
oficial, Bruno Albacete, el jefe de máquinas, Dwayne Lieber, además
del comerciante Roger Blanche y su hija Rose.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —El joven
Alexander apareció hace algunos días buscando plaza para Londres
—ante la insistencia de Blanche, el capitán comenzó hablar sobre
el pasajero que había retrasado el desamarre—. Me contó acerca de
su enfermedad y que necesitaba una cabina individual, ya que debe
encerrarse durante el día, incluso si el cielo está completamente
nublado. Le dije que, aunque sí teníamos como destino Londres, no
contábamos con el espacio que él requería. El último camarote
disponible había sido tomado por un matrimonio de recién casados.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —Que
horrible lo que les pasó —comentó Blanche.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —Fue una
suerte —dijo Albacete con la boca llena, salpicando migas—, pagó
más del doble que los Rymer.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> El capitán
quiso fulminarlo con la mirada, pero el tercer oficial no quitó los
ojos del plato.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —Las
calles de La Rochelle están cada vez más peligrosas. A veces me
recuerdan a París.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —¿Y cómo
es que murieron? —preguntó la pequeña Rose, con una sonrisa
curiosa que se apagó ante el reproche silencioso del entrecejo del
padre.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> El capitán,
algo contrariado por tener que profundizar en el tema, respondió
escueto.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —Prefiero
ni enterarme. El detective que vino a hablarnos buscando algún
indicio, no fue capaz de contármelo. Cuando se lo pregunté, solo se
puso pálido, como si se le hubiese ido toda la sangre del cuerpo.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —Que
jugosa está la carne.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Al ver como
Albacete se llevaba a la boca un gran trozo de carne sin esperar a
tragar lo que ya tenía medio masticado, y volvía a cortar otra
porción escurriendo sangre; el capitán perdió el apetito. A juzgar
por los servicios que habían quedado inmóviles sobre la mesa, el
resto de los comensales también. Todos excepto Albacete, por
supuesto.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div align="CENTER" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">***</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> No había
nada que Charles odiase más que tener guardia nocturna en el puente
de mando, la primera noche luego de zarpar.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> El trabajo
en mar era pesado, mas no tenía comparación con el de carga. Sobre
todo bajo el mando de un capitán tan avaro como Alexei Ungarisch,
que era conocido en todo La Rochelle como el que peor pagaba a los
estibadores. Gracias al poco personal que lograron reunir, terminó
rendido y apenas lograba mantener los ojos abiertos. Ya había dado
una docena de vueltas por la cubierta, dando pequeños sorbos a la
petaca de whisky, al fin que ambas cosas terminaron dándole más
sueño en lugar de despejarlo. Un intenso olor a incienso rancio lo
invadió, y la poca voluntad que la somnolencia le restaba, no le
bastó para levantarse y averiguar el origen.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Los
párpados se le cayeron como el pesado telón de una obra que entraba
en un interludio.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="CENTER" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">***</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> No era la
primera vez que se sentía observada.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Estando
sola en su celda casi podía imaginar como la mirada de Dios tocaba
la piel de su rostro mientras, arrodillada en una bandeja con maíz,
rezaba, penitente. Nunca se había cuestionado, hasta este momento,
porqué la omnipresencia del Señor cesaba cuando se quitaba el
hábito, ya fuera para asearse o para el flagelo. <i>Hasta Dios Padre
ha de sentir pudor, como nosotros sus hijos</i>, pensó la hermana
Marianne.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Sin embargo
ahora que sólo llevaba la enagua mientras se azotaba la espalda,
unos ojos parecían rondar el camarote y asomarse por la rendija de
la puerta, que no dejaba pasar una aguja; a través de la escotilla,
que daba hacia el mar; desde debajo de la litera, donde no había más
que un bidé.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">En nada
aportaba a disipar el ambiente enrarecido, el olor que había
acompañado en su llegada a la paranoia de verse espiada. Supuso que
sería algún marino fumando tabaco aromatizado. Mañana hablaría
con el capitán para averiguar, de manera sutil, la identidad del
fumador.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Terminó de
lavarse las heridas y se vistió rápidamente, para acabar con esa
sensación que ya se había vuelto sofocante.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Apenas puso
la mejilla en la almohada, la hermana Marianne entró en un profundo
sueño, que ni el ojo vouyerista ni el de Dios lograrían inquietar.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="CENTER" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">***</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> La pequeña
Rose se escabulló apenas los ronquidos de su padre le aseguraron que
no despertaría con su escapada.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Había oído
al capitán decir a Charles que tendría la primera guardia nocturna.
Esperaba que no se le hubiese unido ninguna compañía, en especial
aquel tipo raro que abordo al final.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Quedó
prendada de Charles desde que lo viera cargando las mercancías de su
padre. No era como los trabajadores de la fábrica, viejos tristes y
quejumbrosos, ni mucho menos como sus imberbes amigos, que
cotorreaban a su alrededor con voces aflautadas que se quebraban en
esos ridículos tonos de la pubertad.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> La llovizna
había cesado, pero en cambio el frío la golpeó al salir a
cubierta, y a punto estuvo de regresar por el chal que no quiso usar,
porque cubriría ese cuello que tanto alababan sus amigos. El telón
de estrellas la sobrecogió con su millar de puntos titilantes, cuyo
brillo junto al de la luna creciente, bañaban de plata las aguas
calmas.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> En su pecho
anidó la esperanza de vivir una noche perfecta.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Avanzó
hacia el puente de mando, naufragando aquella esperanza al encontrar
a Charles en una pose muy poco atractiva, sentado en la silla,
doblado sobre si mismo, con un hilo de saliva que colgaba desde el
grueso y relajado labio inferior, para depositarse en un pequeño
charco espumoso. Indignada, como si el durmiente hubiese incumplido
con un compromiso, cubrió el trecho que los separaba dando pisotones
que hicieron retumbar el piso del puente. Se cruzó de brazos frente
al marinero y lo increpó.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —¡Señor
Charles! —ante la nula respuesta reiteró su llamado, esta vez
sacudiéndole por el hombro— ¡Señor Charles!.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> El señor
Charles persistió en su inconsciencia.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Rose
reprimió el deseo de chillar de impotencia. Lo que menos quería era
hacerse oír por su padre. Un detestable olor a humo dulzón la
terminó de expulsar de la habitación. Divisó el puente de proa y
decidió que ese sería su destino. Avanzó entre aparejos y
mástiles, hasta que un movimiento a su izquierda la hizo dar un
salto. Se ocultó tras un tubo de ventilación.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Lo que vio
no tenía sentido.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Una silueta
ascendió desde el mar por babor, y descendió con la suavidad con
que una hoja cae frenada por la brisa. No supo si fue la oscuridad o
las caprichosas lágrimas que venía reteniendo hace un rato, pero
esta forma vaporosa se fue definiendo hasta tocar cubierta con lo que
entendió, eran un par de pies. Se quedó petrificada por el miedo,
sí, pero anhelando que esa inmovilidad evitara que aquello que había
abordado no la notase.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Recordó a
su madre en el ataúd abierto, cuando el invasor giró el rostro en
su dirección. Ambos tenían los labios recogidos exhibiendo unas
encías pálidas e igualmente contraídas, con unos dientes
monstruosamente largos.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Era la
única imagen que se le venía a la mente al pensar en su madre.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Era lo
único que lograba ver en ese momento, aquella boca que se torció en
un puchero sardónico. Esas fauces que dijeron,
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> —Oh...
pequeña, aun no era tu momento. Acabo de comer lo suficiente para
varios días —Rose comprendió a quien pertenecían esas palabras.
El puchero se transformó en una ridículamente amplia sonrisa—.
Pero mi pecado es la gula.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<i><b><span style="font-family: inherit;">Continuará...</span></b></i></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-66463111239277146832017-05-02T14:38:00.001-03:002017-05-02T14:38:59.593-03:00"El Caleuche Alemán" por Aldo Astete Cuadra<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjehH9-f9sA1PmGOVbPICHJ6QqnzKOWEsXHrqVb2sClmbPD9rzHCE-r89-OEg-r0MuhlPoQobuP__Ydo78zAZsyq4pw2n5HXhtVSYluF-lCF0QNPG4rEKRLkBVlVkNNPvI-zEfjcbWqojUR/s1600/El+Caleuche+Alem%25C3%25A1n+-+Alex+Olivares.jpg" width="300" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración por Alex Olivares.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Mi
nombre es Benjamín Bórquez. Quisiera relatarles una historia que
está presente en el inconsciente de las personas de la Patagonia
Insular, y de los fiordos que están más al sur. Pretendo narrar la
experiencia que viví en mi juventud para que ustedes puedan generar
sus propias conclusiones.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">En
1942, trabajaba en un aserradero en la desembocadura del río
Cisnes. Era común que los jóvenes saliéramos en busca de trabajo
muy lejos de nuestros hogares, cruzando el peligroso Golfo de
Corcovado para recalar en un lugar salvaje, franqueado por imponentes
montañas de cumbres nevadas y selvas inexploradas, con riquezas
extraordinarias. Aquí, en este confín del mundo, se asentaba el
aserradero en el que trabajábamos unas 50 personas. Sin embargo, la
temporada estaba llegando a su fin y era necesario buscar nuevos
horizontes.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Recibí
noticias de un tío paterno, capataz de una estancia en Cochrane, que
necesitaban un peón. Él me había recomendado, por lo que me
esperaban lo antes posible. Para llegar pronto a Cochrane era
imprescindible navegar en el Vapor Tenglo, que surcaba los mares
australes. Esta embarcación realizaba el viaje entre Puerto Montt y
Puerto Aysén, una vez al mes. Para embarcarme, debía esperar al
Tenglo que realizaba un complejo itinerario en los puertos de la Isla
de Chiloé y el Archipiélago de las Guaitecas, teniendo que surcar
las furiosas aguas del Golfo de Corcovado. Si se levantaba algún
temporal, obligaba a la embarcación a capear el temporal en Quellón
o Melinka y el itinerario cambiaba rotundamente.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">El
aserradero comenzaba a disminuir su producción debido al mal tiempo
que adelantaba su aparición ese año, por lo que mi renuncia fue
aceptada sin problemas. Luego de que el capataz estrechara
fuertemente mi mano deseándome suerte, pasaron dos interminables
días de espera junto a cuatro hombres que se dirigían a diferentes
destinos del extremo sur, todos en busca de mejores oportunidades
laborales.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Entre
estos hombres llamaban la atención dos hermanos, de recia fisonomía
esculpida por los rigores del trabajo, sus nombres: Ladislao y
Artemio Chiguay. Gregorio Torres era otro, silencioso, de carácter
ladino y bajo perfil. Finalmente, Juan Coñoecar, hombre pequeño, de
mirada intrigante, se comportaba extraño; seguro se debía a su
procedencia, el pueblo de Quicaví en la Isla de Chiloé.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Nos
instalamos en una rancha construida para prestar refugio en
situaciones de forzosa espera. Allí acortamos las horas con partidas
de truco, tomando mate y fumando. Como el mal tiempo retrasara la
aparición del Vapor, no nos quedó más opción que armarnos de
paciencia y esperar.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">En
nuestra tercera vigilia, el viento soplaba con fuerza, colándose por
las rendijas, provocándonos un frío estremecedor. Las partidas de
truco y el mate con punta influyeron en que nos quedáramos en vela,
alcanzándonos la madrugada. El temporal otorgó una tregua, y se
instaló una pesada bruma a nuestro alrededor, que impedía ver más
allá de una decena de metros.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Sólo
la tenue luz de mi lámpara iluminaba, dejando ver el lúgubre rostro
de mis compañeros como si de un vaticinio se tratara. Ya habíamos
perdido la esperanza de que el Vapor apareciera desde el Canal Jacaf.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: inherit;"></span></div>
<a name='more'></a><br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">El
sueño comenzaba a pasarnos la cuenta por lo que decidimos armar
nuestros camastros en el suelo, cuando una poderosa luz nos
sorprendió iluminando completamente el interior de la rancha, dando
la sensación de estar en pleno día del verano más radiante del que
tuviéramos recuerdo. Si aquella luz pertenecía al Vapor Tenglo, lo
extraño era no sentir los motores y no verlo llegar, a pesar de lo
atentos que estuvimos escudriñando la niebla.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Luego
de interminables segundos de ceguera, la penumbra retornaba y el haz
lumínico apuntó hacia la desembocadura del río, nos incorporamos
para observar directamente la embarcación: quedamos atónitos.
Ladislao Chiguay, que sabía de embarcaciones, se sorprendió al ver
que las luces de navegación estaban ubicadas de manera insólita.
Sugerí que tal vez, en su estadía en Puerto Montt, el barco habría
sufrido alguna remodelación en su sistema de iluminación. Entonces,
convencidos de que se trataba del Tenglo decidimos descender en
dirección al muelle para abordar la chalupa y embarcarnos.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Mientras
caminábamos, una mezcla de temor e incertidumbre se fue apoderando
de nuestro ánimo. Juan Coñoecar, aseguraba que aquello no era de
este mundo. Estallé en cólera, estábamos tensos y no mejoraba las
cosas diciendo que el barco era de origen fantasmal. Le aclaré que
si estaba en desacuerdo de abordar, podía quedarse a esperar un mes
más su arribo, pero que nosotros no dejaríamos pasar la
oportunidad, menos por sus supercherías. Juan, atemorizado, no
reaccionó y el silencio reinó nuevamente dándome el control de la
situación. Los demás estaban confundidos, pero dispuestos a
terminar de una vez con la espera.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Al
llegar al muelle, comenzó a caer un aguacero, que nos empapó en
cuestión de segundos. Pese a esto subimos al bote y Artemio Chiguay
tomó los remos, llevándonos a través de la atmósfera acuosa. A
medio camino, entre el muelle y el Vapor, sólo oíamos los remos
entrar y salir del agua, secundados por el sonido sordo de la lluvia
torrencial. La embarcación a la que nos dirigíamos estaba en
completo silencio, para Gregorio Torres era extraño que los motores
estuvieran apagados. Los demás asintieron preocupados, con susurros
apenas perceptibles. Sin embargo, nunca dimensionamos el estado de
creciente temor en el que nos sumergíamos a cada instante.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Nos
encontrábamos ya a unos 50 metros del barco. Juan Coñoecar rezaba,
su siseo se sentía desde la popa del bote. De pronto, la potente luz
del Vapor giró, enfocándonos directamente, deteniendo nuestro
avance. Ahora al rezo de Juan Coñoecar se sumaba Gregorio Torres.
Los hermanos Chiguay, permanecían quietos y en silencio. En lo
personal, me invadió un miedo terrible, tanto que estuve a punto de
unirme a los rezos, pero en ese instante sucedió algo inesperado. Un
alarido trisó la atmósfera, dio paso a voces incoherentes y
carcajadas que parecían endemoniadas, que provenían del Tenglo. El
terror se apoderó de nosotros y antes de que pudiéramos recobrarnos
del pánico, un suave zumbido, como el de un panal de abejas, se
dejó oír. El agua comenzó a romper con fuerza sobre el casco del
Vapor o lo que fuera que navegara por esas aguas en nuestra
dirección, la colisión era inminente. Todo sucedió en cuestión de
segundos…</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Ladislao,
que se encontraba en la proa, se lanzó al mar dejando tras de sí un
grito despavorido. Yo me paralicé, no supe qué hacer, estaba
entregado a la fatalidad.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Las
carcajadas provenientes del barco se hicieron cada vez más
inhumanas. Sentíamos la proximidad del desastre y esto nos
enloquecía. Gregorio se desplomó al interior de la chalupa, no pudo
soportar la tensión del momento, y Juan Coñoecar oraba ahora con
alaridos, capaces de destrozar los nervios más fríos.
Repentinamente, la luminosidad se esfumó, también cesó el ruido de
abejas y segundos después, en la absoluta oscuridad, el bote fue
súbitamente azotado y elevado por los aires por una gigantesca ola.
Estuvimos a punto de zozobrar, sin embargo, la providencia que en
estos casos se muestra misericordiosa, aún nos protegía.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Violentamente
volvimos a nivel del mar, desorientados y a la deriva. Artemio había
soltado los remos. Fue difícil mantener la calma luego de esta
extrema situación.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Juan
Coñoecar, tendido sobre el cuerpo de Gregorio Torres, intentaba
reanimarlo. Artemio llamaba desesperadamente a su hermano, sin
obtener respuesta alguna, el tiempo transcurría y las gélidas aguas
eran impiadosas con las almas que caían en ellas. De pronto, oímos
una voz en la lejanía pidiendo auxilio. Comenzamos a remar
frenéticamente con nuestras manos en esa dirección, mas no logramos
ver nada sobre la superficie del agua, sólo su voz nos guiaba hasta
que dimos con Ladislao que flotaba asido a uno de los remos. Era tal
el estado de shock y de hipotermia en el que se encontraba, que se
nos hizo muy difícil subirlo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Una
vez en la chalupa, Chiguay no dejaba de repetir que el Tenglo se
había sumergido por debajo de nuestro bote, levantándonos a mucha
altura. De inmediato, Juan Coñoecar atribuyó el desastre al barco
fantasma conocido como <i>El
Caleuche</i>, gatillando
nuestra imaginación y sembrando un miedo aún más intenso al ya
vivido. Sabíamos, por las leyendas, que muy pocas personas escapan
vivas de un encuentro con este barco fantasma y las que lo hacen,
perecen bajo extrañas circunstancias poco tiempo después.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Artemio
Chiguay, trabajó desesperadamente con el único remo que poseía;
mientras nosotros ayudábamos con nuestras manos. Exhaustos y
aterrorizados, logramos llegar al muelle y descansar por un instante.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Sacamos
fuera del bote a los débiles. Ladislao y Gregorio, conscientes del
peligro que acabábamos de vivir, balbucearon algunas palabras
temerosas, mientras que Juan Coñoecar, con ojos felinos, me
enrostraba la advertencia hecha y desoída por todos nosotros gracias
a mi intervención. Para él, todo coincidía; nos habíamos
enfrentado al Caleuche.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">«Este
barco se presenta en las noches más oscuras, aparece de la nada y es
capaz de navegar inclusive bajo el agua, por esa razón, fue
imposible notar su presencia. Siempre navega iluminado y sus
tripulantes son marineros muertos en vida, cuyo idioma es imposible
de descifrar». Replicaba con vehemencia Juan Coñoecar.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Ya
no cabía duda alguna, acabábamos de ver al mismísimo Caleuche, y
nos habíamos salvado de milagro.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Luego
de darle muchas vueltas a lo sucedido, decidimos retirarnos en
silencio a nuestra rancha. El corazón me latía desbocadamente,
dábamos gracias a Dios por habernos protegido de tan maléfica
aparición, aunque nos acongojaba el temor a la leyenda que dice que
nadie escapa de una experiencia así, que el Caleuche termina
cobrando su precio.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">El
hecho que les he relatado es verdadero. Con él he cargado el resto
de mi vida. Sin embargo, mi salvación vino de la mano de un
acontecimiento anecdótico. Un hecho tan claro y revelador que me ha
llevado a pensar que lo sucedido aquella noche de febrero del año
1942 no es más que el fruto del miedo, de la superstición e
ignorancia en la cual nos fuimos envolviendo y adentrando a medida
que los hechos nos parecían menos conocidos.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">En
Punta Arenas, luego de largos años, observé una película
ambientada en la Segunda Guerra Mundial, donde un acorazado americano
combatía ferozmente con un submarino alemán y en una de sus
escenas, tuve la visión que estremeció mi entendimiento. El
submarino emergía de las profundidades del mar, de la misma manera
que El Caleuche que creímos ver aquella noche.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Esa
imagen me ha permitido plantear conjeturas, que por lo demás,
explican la gran cantidad de avistamientos realizados en la Isla de
Chiloé y en los canales australes vinculados al Caleuche por
aquellos años.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Después
de investigar y preguntar a personas, que por aquellos años vivieron
en la zona, es que me permito aseverar que el barco llamado Caleuche,
tan temido por generaciones, no es más ni menos que un submarino
alemán, o varios en realidad, los que emergieron por estos parajes
en plena Segunda Guerra Mundial, con la intención de abastecerse de
alimentos, específicamente de papas y carne, trabando solapadas
transacciones comerciales con lugareños y colonos, algunos de los
cuales también eran de origen alemán. Estos encuentros sucedían en
los sectores menos poblados del sur de Chile. Si comparamos las
características propias de un submarino, agregándole una
tripulación que posee un idioma incomprensible para las personas de
habla hispana, obtendremos las mismas señas y cualidades atribuibles
a nuestro criollo y fantasmal Caleuche.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Aquella
noche de 1942, en las solitarias aguas australes, la total ausencia
de sonido, su aparición fantasmal, la potencia de sus luces
incandescentes, las risas endemoniadas, las palabras indescifrables y
la desaparición por debajo de nuestra chalupa, confirman claramente
que aquello que Juan Coñoecar y el resto de los desafortunados
testigos atribuimos al Caleuche, no es más que un desdichado
encuentro de cinco hombres temerosos, con un artilugio tecnológico
muy desconocido para la fecha y lugar en que nos encontrábamos en
aquel entonces.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Para
quién aún tenga dudas de lo que acabo de relatarles, escribo
textualmente la descripción que hiciera<b>
Manuel Romo Sánchez</b>
en su <b>Diccionario de
la Brujería de Chiloé</b>,
acerca del Caleuche.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><b>«Caleuche</b>.
m. Barco mítico que recorre los mares tripulado por brujos y marinos
muertos en naufragios. Cuando se le ve, se observa que está muy
iluminado y en su interior se aprecia el bullicio de una alegre
fiesta. Puede alcanzar grandes velocidades, tiene el poder de hacerse
invisible y de navegar tanto sobre la superficie como bajo el agua.
Suele ocultarse en medio de una densa niebla».</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-5860893606853559942017-04-24T14:10:00.000-03:002017-04-24T14:14:34.693-03:00"Mary regresa a casa" por Fraterno Dracon Saccis<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBJWanWke3WMHjaJhjaGrRkbUQNIkxyD1VXSU694tEFVlxY7FRCxvPAAaZX9ihu3VzD-SdRplK_RDOexFbJ0MFOqLktGU38NVKkAf9s67WAtr3-wjOcwCIpRdnFJE7ZEQsCEpy6Pp-Xx9p/s1600/Ana+Oyanadel.jpg" width="300" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración por Ana Oyanadel.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Mary
corría abrazada de sus libros, buscando refugio de la lluvia que
parecía haberse ensañado con ella. Incluso la luminaria callejera
le daba la impresión de confabular en su contra. Cada poste
al que se acercaba se apagaba cuando estaba al alcance de su haz.
</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La
agónica e intermitente luz fluorescente de una parada de autobús se
le presentó como un oasis en medio del diluvio.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Por
supuesto que no esperaba que apareciese algún bus a esa altura de la
noche. Cuando llovía, la ciudad se transformaba en un pueblo
fantasma. La gente se enclaustraba en sus casas, cerraba las ventanas
y corría las cortinas, como si la peste estuviese deambulando por
las calles buscando a quien tocar con su huesudo dedo. Lo único que
daba señales de vida era el brillo espectral de los televisores
filtrándose por los vidrios cubiertos por una película de agua.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Llegó
agotada a la parada, y el frío de inmediato se hizo presente
calándole los huesos. Las
varias capas de bolsas de plástico que le había puesto a los libros
debieron haber fallado, porque pesaban mucho más que cuando había
salido a la calle. Tendría que llegar a secarlos si no quería que
la multasen en la biblioteca por los daños. Al pensar en el aire
tibio acariciando las hojas, un escalofrío le recorrió la espalda.
Cuánto deseaba estar en su cama, cubierta por una montaña de
frazadas.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La
luz de la parada cesó su pestañeo para apagarse definitivamente.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Un
segundo después, un resplandor a su espalda la sobresaltó, como si
fuese un extraño que la hubiese sacudido estrechándole el hombro.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Era
un televisor encendido en una vitrina.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mary
inspeccionó de reojo a su alrededor y luego al interior del
aparador, sin que la penumbra le mostrase más que soledad. Aunque la
lluvia seguía intensa, no dudó en salir de la protección del
techo y dirigirse a la vitrina para curiosear. En el televisor
figuraba un videoclip de alguna cantante pop que no reconocía. La
chica vestía un camisón blanco que arrastraba y no dejaba ver sus
pies. Otras muchachas de similar edad la acompañaban en una
coreografía que le recordaba a las películas de fantasmas chinas,
donde los espectros saltaban de forma más bien graciosa que
terrorífica. Apegó el rostro al vidrio y pudo oír lo que parecía
ser el coro de la canción,</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">“</span><i style="font-family: inherit;">Oh
Mary Mary... corre por tu vida... Oh Mary Mary... aunque sea en
vano... Oh Mary Mary... nunca te detengas... Oh Mary Mary... nunca
voltees, no mires atrás...</i><span style="font-family: inherit;">”.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Su
nombre era tan común, que no le extrañaba encontrárselo a menudo
en canciones, películas o libros. Pronto la música terminó y la
protagonista se acercó a la cámara con una sonrisa que contrastaba
con su ceño fruncido.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Entonces
la muchacha del televisor levantó la palma de la mano y golpeó la
pantalla, haciéndola estallar.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Desde
el agujero que se formó, una onda sónica proyectó los fragmentos
de vidrio y golpeó el escaparate que fue surcado por una fisura, una
línea que se dibujó ramificándose y haciendo caer los trozos
pesadamente. Todo ocurrió tan rápido que Mary apenas logró dar un
par de pasos hacia atrás cuando la vitrina de desplomó. Desde el
agujero del televisor, un líquido negro se arrastró hasta el
exterior, quebrando con su intensa oscuridad la penumbra. Se alzó
como un obelisco frente a Mary, que figuraba paralizada, incrédula
ante la aparición.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Cuando
el montículo adoptó la forma de un falo e inició una curva
descendente hasta su entrepierna, fue que Mary reaccionó y echó a
correr.</span><br />
<a name='more'></a></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mientras
escapaba abrazada a sus libros, gritaba pidiendo auxilio. Se acercó
a una casa en que se asomaba un cuadrado de luz parpadeante. Aporreó la puerta sin querer mirar atrás. No salió nadie de
aquella casa. Ni de la siguiente. A la tercera, al tampoco obtener
respuesta, decidió mirar por la ventana. Al principio solo se veía
una silueta borrosa iluminada por el televisor, hasta que pasó la
mano para despejar el vidrio del agua que distorsionaba su visión.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Un
rostro que sonreía, literalmente de oreja a oreja, la miraba
fijamente. La saludó con la mano, sin modificar el rictus de su
cara, que a ratos parecía mirar la pantalla y a ratos a ella. Ya no
se podía negar a mirar hacia atrás, así que dio media vuelta para
enfrentar a su perseguidor y reanudar su carrera.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> La
calle estaba desierta. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"> No había señal alguna de la cosa que la
seguía. De pronto se sintió estúpida. Creyó entender que todo
había sido fruto de su imaginación. Regresó a la ventana para cerciorarse de que visto al interior de la casa también había sido parte de su
alucinación. La escena con la que se encontró era a la vez
distinta, pero similar a la que halló previamente. La silueta ahora
estaba de pie y aun sonreía. Por sus ojos y oídos entraba un
líquido negro proveniente de la pantalla, que se derramaba como
vómito por su descomunal boca. Mary dejó caer los libros y corrió,
mientras a su espalda resonó una explosión de vidrios y un
arrastrar que sobrepasó a la lluvia golpeando el pavimento. Pronto,
de todas las ventanas iluminadas surgieron con estruendo muñecos
deformes arrastrados como perros falderos por su propio vómito
negro. Sus extremidades se torcían de formas imposibles y avanzaban
con andar arácnido, retorciendo sus cuellos en incontables vueltas,
que hacían girar la cabeza y enroscaban el pellejo de sus gaznates.
Todos la miraban con una sonrisa idiota mientras fueron desembocando
en una sola columna que tenía como curso los pasos de Mary.
</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El
líquido negro se le adelantó cortándole el paso, pero lejos de
atacarla, se moldeó haciendo un clon de Mary. La réplica fue
desnudada rasgando sus ropas y dejando apenas unos jirones. Se
arrodilló al momento que otras hebras la sujetaban de las muñecas,
y entraban por la vulva, el ano, la boca e incluso por las orejas.
Mary trató de escapar de aquel grotesco espectáculo, mas la
sustancia tejió una cúpula con los monstruos retorcidos y su propia
materia. La jaula se fue estrechando, obligando a Mary a acercarse a
su doppelgänger negro, que gemía de placer mientras unas manos
cuyos brazos se perdían en la maraña de hilos, apretujaban sus
pechos. A medida que el horror fue asfixiándola, Mary comenzó a
percibirlo de otro color, no aquel negro más oscuro que el petróleo,
si no que un gris casi plateado, y paulatinamente se bañó de luz,
cegándola.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Cuando
recuperó la visión, el cuerpo le dolía como si hubiese sido ella
el objeto de aquel manoseo, de aquella violación múltiple. El
resplandor se terminó de disipar y pudo notar que las figuras
retrocedían difuminándose hasta fusionarse con el pavimento. La
lluvia cesó.</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mary
caminó como sonámbula hasta su casa. En la puerta la esperaba su
preocupada madre, que la abrazó y le exigió le dijera dónde había
estado todas esas horas. “En la biblioteca” fue lo único que
atinó a decir. Cuando la madre quiso saber dónde estaban los libros
que se supone había ido a buscar, decidió que no era necesario
responderle. Sólo se fue a su cuarto, se quitó la ropa empapada y
se enfundó en una bata y unas pantuflas, para volver al comedor,
donde la esperaba una sopa caliente. La madre insistió con el tema
de los libros, pero Mary solo le respondió una vaguedad que de
inmediato se le borró de la memoria.</span></div>
<span style="text-align: justify;"> </span><span style="font-family: inherit; text-align: justify;">Ahora
que la madre la había dejado en paz, tomó el control remoto y
encendió el televisor. </span>Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-37605774531045520252017-04-15T12:32:00.000-03:002017-04-15T12:32:51.962-03:00"Perro muerto" por Aldo Astete Cuadra <div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="390" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkK54Y8X2jZs2je-Xe-XAwaGwmZQaAF6dtVNWO07-kjqObkMxd-ocyQ7zV2jRIFXgzpGoUPb6jq6k_ZY3O5jk1xwNXYf5163sM2zIniM6Dk5RdtViy8e8cmt9RTDrtt_rb4jvrD1k30177/s1600/Perro+muerto+-+Alex+Olivares.jpg" width="290" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración por Alex Olivares.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La tranquilidad de tres parroquianos de un restaurante de mala muerte, es interrumpida por los gritos destemplados de una niña, que al principio parece ser a causa de un berrinche, pero estos van tomando un cariz gutural, espantoso. El personal del restorán sale disparado hacia una pequeña puerta verde ubicada al final del pasillo de los servicios sanitarios. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A medida que los gritos aumentan y los ruidos de lo que parece ser una pelea se tornan amenazantes, los contertulios, que de costumbre son indolentes, comienzan a inquietarse. </div>
<div style="text-align: justify;">
De pronto la diminuta puerta verde se abre, emergiendo una de las meseras con el rostro desencajado, se acerca a la mesa en que los tres hombres la observan expectantes. Uno está a punto de preguntar a la mujer cómo se siente, pero ella los hace callar indicando la puerta verde del final del pasillo, algo va a suceder... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una especie de sollozo, similar a esas oleadas de aullidos de perros que por las noches, por esas raras noches nos desvelan, va ganando volumen. La mujer se impacienta, va dubitativa en dirección al pasillo. Se detiene en seco, porque la puerta verde se está abriendo y de ella brota el sollozo que se transforma en estruendo gutural. Lo emite una pequeña de unos siete años, desaliñada, lleva en sus manos una muñeca negra, desnuda. La mujer, como movida por una idea apremiante, se abalanza para intentar arrebatársela, forcejea con la niña y la cabeza de plástico sale volando, cae al piso, rueda hasta las inmediaciones de la mesa de los tres hombres que, observan aterrados como al detenerse, la cabeza de muñeca abre unos enormes ojos y esboza una sonrisa insana. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La niña emite un grito imposible y se calla con mirada perdida en algo indefinible sobre la mesa de los tres parroquianos. Los hombres huyen atropellándose en la salida, han abandonado el restorán de mala muerte, interpretando el no menos despreciable “Perro muerto”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-14503726418791558132016-11-11T15:13:00.000-03:002016-11-11T15:13:56.145-03:00"Las arenas del borde de la Tierra" por Armando Rosselot.<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA3tDzzsoawQvAzVrW2WU443D8ZtUxPTUVL7zhXsEZUKFBETuNTuCDwq6sKvvjcThR7HuDKeuvvU2OIzI59nQ11Fdzn7DPAvE_x2kSQJnRkncJ5fcwf64a37b3UimZ7gUjsn1W8X19QjnV/s1600/noosphere_by_turance-d18xxgn.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA3tDzzsoawQvAzVrW2WU443D8ZtUxPTUVL7zhXsEZUKFBETuNTuCDwq6sKvvjcThR7HuDKeuvvU2OIzI59nQ11Fdzn7DPAvE_x2kSQJnRkncJ5fcwf64a37b3UimZ7gUjsn1W8X19QjnV/s400/noosphere_by_turance-d18xxgn.jpg" width="270" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://kiminjo.deviantart.com/art/Noosphere-75486119" target="_blank">'Noosphere' by Kiminjo</a></td></tr>
</tbody></table>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">1</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> La eternidad es un
concepto que no muchos seres pueden llegar a comprender. Lo digo con
propiedad. Sucede que, tal como le puede ocurrir a quien conoce un
lugar demasiado tiempo, aburre, cansa y lo único que se desea es
salir de ahí. Es mi sentir de hace incontables siglos: quiero
escapar, irme.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Morir.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> Durante los últimos
milenios he tratado de aniquilarme muchas veces; más de doscientas,
pero siempre despierto luego de un extraño sueño en donde me
encuentro boca abajo en una playa de arena carmesí y húmeda. Allí
me estoy ahogando, por lo que levanto mi cabeza con urgencia para
lograr respirar, pero </span><span lang="es-AR">sólo</span><span lang="es-ES">
consigo despertarme y vuelta a lo de siempre.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> He sido testigo de
tres eras planetarias; sus nacimientos, esplendores, decadencia y
</span><span lang="es-AR">término</span><span lang="es-ES">. Luego
viene el resurgimiento de todo, desde ese último rincón del mundo
que renace luego </span><span lang="es-AR">de acabar</span><span lang="es-ES">;
e</span><span lang="es-AR">se </span><span lang="es-ES">final que es
para todo ser vivo del mundo, menos para mí y otro grupo de hombres
eternos, de los </span><span lang="es-AR">cuales quedo</span><span lang="es-ES">
sólo yo en esta tierra, pues los demás han tenido la suerte de
encontrar el final del camino: La isla al borde del mundo.</span></span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Allá es donde me dirijo
en este momento.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Subí a la embarcación
hace cinco días en el puerto de Driüm, en el archipiélago de
Yailyé, costa meridional del gran continente de Ramaridam, en ésta,
la cuarta era del tercer planeta de este sistema solar: La Tierra;
así le nombraban en la era anterior.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">2</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> El sol quema con
fuerza y los hombres trabajan en la cubierta, el timón y en las
velas. Hace poco comí y estoy de pie. Las palabras del </span><span lang="es-ES"><i>moreno</i></span><span lang="es-ES">
retumban en mi cabeza: “Ve con la primera expedición hacia aguas
desconocidas, allí encontrarás la isla donde podrás morir y al fin
descansar”. Él partió hacía seis mil años; un breve interludio
para el tedio de estar en este mundo.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> Cerca del timón
varios hombres y el capitán estudian un mapa, según oigo, es el
mapa de un mago, un iluminado que los llevará a encontrar los
tesoros más grandes del mundo y la riqueza infinita. No tienen idea
de lo </span><span lang="es-ES"><i>infinito</i></span><span lang="es-ES">,
ni qué es ser un iluminado. El mapa lo dibujé yo hace varias
jornadas y lo hice correr por las posadas de marinos hasta que alguno
se atreviera a ir. Cayeron; me llevarán a mi muerte y a la de ellos,
breves criaturas inocentes. No </span><span lang="es-AR">se imaginan
lo que les caerá encima, muy pronto.</span></span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
</div>
<a name='more'></a><br />
<br />
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">3</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> Me hice amigo de un
tipo llamado Sami, es de piel oscura, como el </span><span lang="es-ES"><i>moreno.
</i></span><span lang="es-ES">Es gracioso y a su vez sabio para su
corta existencia. Dice que cuando encuentre el oro sólo tomará un
poco para tener una vida saludable y decente, que no desea ser rico,
pues a los ricos la gente los odia y él no quiere ser odiado.
Lástima, pienso. Nunca va a poder regresar.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> Es mediodía y las
nubes caen junto con una fuerte lluvia y vientos huracanados. El
barco se mece con </span><span lang="es-AR">brusquedad </span><span lang="es-ES">en
las frías aguas del mar del Güem. Unas cajas se sueltan de sus
amarras y caen en la cubierta dejando ver su contenido: dos niños
pequeños y una mujer de unos quince años. ¡No!, me digo
acongojado, esto no debe ser así. Pero sé que es muy tarde y nada
puedo hacer.</span></span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">4</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> Ella es Raía y los
niños son sus hermanos. A nadie parece importarles. Ella me dice que
huyeron de Driüm para no ser prostituidos en las </span><span lang="es-ES"><i>casas
verdes</i></span><span lang="es-ES"> del cerro grande; según ella es
preferible la muerte a caer en las manos de los proxenetas. </span><span lang="es-AR">Sólo</span><span lang="es-ES">
le digo que sí. Los niños me miran asustados. Saben lo que es la
muerte y no la quieren. A su edad yo tampoco la deseaba.
Estúpidamente me prometo mantenerlos a salvo mientras viva. </span><span lang="es-AR">Río</span><span lang="es-ES">,
al darme cuenta de la idiotez que he prometido. Pienso que podría
vivir un millón de años más y seguiría siendo un imbécil.</span></span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> La tormenta no amaina y
está oscuro. La tripulación, veinte hombres incluyéndome, está en
estado de alerta. Alguien dice oír un rugido, que no era la
tormenta, que venía de abajo, del mar, que se oía como un grito
profundo. Puede ser, pienso, ya nada me extraña. Raía me mira fijo
y con temor mientras abraza a sus hermanos, le sonrío, les digo que
se afirmen con fuerza.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Al terminar de hablarles,
el barco se ladea con una violencia increíble, alcanzo a sujetarlos
bien y me agarro con todas mis fuerzas a un mástil. Vuelan varios
hombres, unos muy jóvenes, casi niños, quienes lloran al buscar
inútilmente con sus brazos algo a que aferrarse. Veo la
desesperación, sus ojos marcados por el miedo al momento que se
aproxima, el cual llega sin aviso y con la descomunal fuerza de un
monstruo primigenio, emergiendo de las oscuras aguas y tomando con
sus bermejos tentáculos a tres tripulantes que volaban por los
aires. Los aprieta con una terrible fuerza, revientan, sus intestinos
se mezclan con la lluvia, caen en la cubierta, sobre todos nosotros,
hay gritos, vómitos, miedo.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Raía y sus hermanos se
me han soltado.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Los busco, temo por
ellos, es tonto, no es lógico, sé qué les sucederá a ellos y a mí
no. Recuerdo muchas de mis casi muertes: devorado por un
Tyranosaurio, muerto en el interior de un volcán, acuchillado,
decapitado, desmembrado, desmaterializado en Sodoma, pulverizado en
Nagasaki... siempre volviendo a la vida, restaurado y sin ni un
rasguño.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Nada puedo hacer. La
mujer es tomada por uno de los tentáculos y partida en dos, su grito
desgarra la tormenta, es agudo y casi musical. Se corta de improviso
como la misma tormenta. El monstruo se hunde en las aguas que poco a
poco comienzan a calmarse. Los dos niños lloran desconsolados sobre
trozos de carne y huesos, sobre su hermana.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> La cubierta me recuerda a
los ritos caníbales de una raza de la segunda era.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">5</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> La tripulación ha
disminuido notoriamente. Somos diez más los dos niños. Muchos se me
acercan para hacerme preguntas, como sintiendo la diferencia entre
ellos y yo. Pienso en la posibilidad de que me culpen por todo. Ya me
pasó una vez en la segunda época, cuando los Damreh viajaron más
allá de las rocas cuerno para buscar nuevas tierras, para finalmente
descubrir el continente de Pihú y fundar su gran ciudad de
Mosekladht; fui lanzado al mar por culparme de la plaga de sarampión
la cual mató a casi toda la expedición y, haciendo los cálculos,
puede que hayan tenido toda la razón.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Pero no. Veo en el rostro
de esta gente algo más allá del miedo, hay una suerte de esperanza
en mi persona. Creen que soy algo así como el guardián de su
misión, un enviado, un ángel. No puedo evitar reírme.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Galy, el niño más
pequeño, de unos cuatro años, me abraza y no me suelta. Su hermano,
Dah, observa por la borda el oleaje con la mirada perdida.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Oscurece, siento algo
malo flotando en el aire. Un marinero me pide que lo ayude con unas
cuerdas y lo hago. No tengo miedo, a diferencia de todos soy el único
en busca de la muerte, que no la rehúye, que la añora.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Alguien reparte unas
raciones de alimento, también licor, mucho licor; para ayudar a las
frágiles mentes a superar el horror y el miedo. A los pocos minutos
oigo las primeras risas y también órdenes para no perder el rumbo
de la embarcación. Un marino de piel morena guía al timonel basado
en las estrellas. Todo ha vuelto a la normalidad, salvo por el olor a
sangre que aún queda rebotando en la cubierta y en la ropa de
varios.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Está oscuro, sólo
algunas lámparas lograron salvarse del ataque del monstruo. Sé que
algo va a suceder pero, como los otros, estoy ciego y a la espera. De
pronto, una música comienza a llenar el ambiente y sé de donde
viene ese sonido. Hay inquietud y muchos comienzan a rezar a sus
dioses o antepasados.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Son cantos. Dulces y
atrayentes, que penetran por cada rincón.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Sirenas.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Muchas sirenas que hacen
chapotear el agua al costado de la embarcación. Sus cantos comienzan
a embrujar a todos los presentes, hasta a los niños que van a mi
lado. ¿Mamá, hermana?, preguntan, con los ojos muy abiertos y una
amplia sonrisa.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> El capitán, un tipo
gordo, alto y de abultada barba gris, ordena a todos taparse los
oídos, lo cual yo no hago. Pero es muy tarde para tres marinos,
dentro de los cuales está Sami, los cuales se lanzan a las aguas
extasiados en busca del placer que aquellas voces prometen.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Muchos miramos hacia las
oscuras aguas por si vemos algo. Pero no, solamente oigo el corto
grito de los hombres y nada más. Unos momentos después tres
esqueletos completos, sin nada de carne, son lanzados desde el mar y
caen en la cubierta. El sonido de los huesos al golpear la madera es
gracioso, casi tribal, todos están espantados. El canto se reanuda y
varios marinos con vendas en los oídos disparan sus flechas hacia
las oscuras aguas. Al cabo de unos minutos el canto cesa. Tengo a los
dos niños desesperados entre mis brazos, dos marineros me observan y
me preguntan por qué estoy con esos niños y no los dejo morir. Les
respondo que por lo mismo no deseo su muerte; son niños y no tienen
culpa. Uno de ellos, delgado y de ojos saltones, me dice que estamos
condenados y nos hemos transformado en los peces para el demonio que
vive en el mar: el verdadero pescador. Le digo que lo sé, que por
eso estoy allí con ellos. Ambos me miran en silencio y dan media
vuelta.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Quedamos nueve,
incluyendo a los hermanos de Raía.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">6</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Amanece. El sol brilla
como lo he visto desde hace millones de años. No hay gaviotas y
corre una débil brisa. Es obvio que estamos aún en alta mar.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> Recuerdo los
diluvios de las épocas pasadas, mi caminar bajo las aguas y los
cuerpos danzantes entre las corrientes marinas. Un bello baile que a
Belcebú le hubiera gustado filmar si en aquel tiempo las cámaras de
video hubiesen existido. Me </span><span lang="es-AR">río</span><span lang="es-ES">.
Al parecer de una manera muy escandalosa, porque todos me observan.
Pero mantienen distancia. Ahora me temen.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> Siento cómo una
flecha golpea mi espalda. Rebota. Noto a mi piel brillar y poseer una
fuerza nunca antes experimentada. Sé que desean matarme, me creen el
responsable de su desgracia. </span><span lang="es-AR">Río</span><span lang="es-ES">
más todavía, pues sí soy el responsable y no hay nada que puedan
hacer.</span></span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Disparan muchas flechas
en mi contra, trato de detenerlas para que no dañen a los niños,
les digo que no sigan, que sólo lograrán matarlos a ellos.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Es tarde. Una flecha
atraviesa el cráneo de Dah sin darle oportunidad, mientras Galy cae
abatido por tres flechas que cruzan su pequeño cuerpo. Me enfado y
voy decidido a enfrentar a todos esos cobardes. Golpeo a tres
mientras los restantes se me tiran encima. Los siento como almohadas
sobre mi cuerpo, me muevo para sacarlos, los insulto, les digo que
hagan lo que hagan van a morir igual, pues yo también moriré y es
lo que más deseo. Se detienen.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> El capitán se acerca
temeroso y me pregunta si los puedo salvar. No respondo. También
pregunta si podemos regresar. Le digo que no lo sé, que lo intente.
Miento. Enseguida les da las órdenes a los hombres que quedan, el
timonel y otro marinero más dan vuelta a la rueda del timón para
hacer virar el barco. Yo, por mi parte, tomo los inertes cuerpos de
los niños, los abrazo, les pido perdón y sé que no estoy
mintiendo.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> El barco logra girar
apenas unos treinta grados y un fuerte viento lo azota desde atrás,
empujándolo de una manera que ninguna embarcación podría resistir,
pero resiste y todo lo que estaba en el barco violentamente se va
hacia la parte trasera producto de la inercia. Dos hombres son
reventados por el mástil principal el cual cae sobre ellos, dos más
salen disparados del barco, los cadáveres de los niños se me
arrancan de las manos. Nada puedo hacer.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Somos tres: el capitán,
un marino delgado de cabellera frondosa y yo.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> No podemos movernos por
la aceleración. La embarcación es empujada sobre las aguas por una
fuerza ajena a este mundo. Presiento adonde nos lleva.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Sonrío ante la mirada
perpleja de los dos hombres que no dejan de temblar.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">7</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Llegamos.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Al detenerse, el barco
queda a flote y comienza a hacer agua. Nos hundimos. Los tres estamos
cubiertos por jirones de ropa.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Me
levanto con dificultad para ver dónde nos encontramos. Enfrente, se
alza una isla. La isla; mi esperado destino de arenas bermejas. Me
lanzo a las aguas y voy en busca de mi anhelada paz. Tras mío se
sienten los dos chapuzones de mis compañeros.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Nado muy poco hasta que
toco fondo con los pies, camino. Estoy al fin en la playa que tanto
busqué. Grito que he llegado, que deseo mi recompensa. El capitán
me pide que calle, mientras el marino mira con nerviosismo en todas
direcciones hasta que baja la mirada y brama de horror.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> – ¡Esto no es arena! –
grita.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> – ¿Qué dices?–
pregunta el capitán.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> – Que por los dioses,
esto no es arena– solloza el marino.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Miro con detención la
arena. No lo es. La toco. Es viscosa, se resbala por mis dedos, pero
no como pequeños granos como debería ser, si no como una saliva
rojiza, que no tiñe las aguas y que es suave al tacto.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Recuerdo el sueño.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> La playa está repleta de
órganos humanos y carne que no parece carne, hay ojos entre la
arena, manos, dientes, bocas con la lengua afuera y pedazos de
pulmones e intestinos. Todo mezclado con esa arena, que ahora sé que
está hecha de huesos molidos, secados y vueltos a hidratar.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Formas sin tener forma.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Camino hacia el centro de
la isla, cuando de pronto la arena parece tomar la apariencia de un
gran brazo y toma al marino que se iba a lanzar al mar. Lo agarra de
sus cabellos, lo sacude con tanta violencia que le saca la cabellera
completa, dejando el cráneo del hombre desnudo, quien cae muy cerca
mío, emitiendo un golpe seco y por completo desnucado.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> El capitán se me acerca,
me dice que no desea morir, que tenga piedad, que será un hombre
bueno y correcto al volver a su vida. Pero le respondo que no soy
nadie para salvarlo, pues yo sólo espero la muerte. Él no me
entiende, no tiene por qué, no sabe, nunca lo sabrá. La arena lo
engulle en un abrir y cerrar de ojos. Ni siquiera alcanza a gritar.
Oigo como sus huesos se quiebran y su carne es aplastada.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Estoy solo.</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> No transcurre ni un
minuto y el suelo comienza a levantarse frente a mí, luego se divide
en dos y su centro se abre como la vagina de una mujer.
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Ven, me dice una voz que
yo sé que no es tal, ven y únete a mí para no ser más, muere al
fin, muere y cumple tu destino.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"> Es </span><span lang="es-AR">extraño,</span><span lang="es-ES">
pero dudo un instante. Al final entro en las palpitantes carnes
húmedas y de aroma indefinido. Formo parte del útero de este dios
que es la isla. De un momento a otro soy cuerpo y mente al mismo
tiempo. Me pierdo de mí mismo, me uno a un Yo único y allí
encuentro los otros eternos dentro del gran eterno. Soy más que lo
que fui y ya no seré aquel hombre nunca más, he muerto pero renazco
para formar lo que no está y para destruir lo que existe. </span>
</span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> No soy yo.</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a><span lang="es-ES"> Soy
legión.</span></span></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-66898704033814907582016-11-03T16:34:00.001-03:002016-11-03T16:44:15.767-03:00"La Mar" por Jorge Araya Poblete<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh15XbSOFJ1_EUP8BTdzQ-eYDpj-3J7ocNXr7uOkGrm3wlOmqiUKxtsBXFf3ZXKSjCXvRx_7QO1O496arShW3nSMdWkAMxmckyXl_8fcDOqyKLjFhbooJfFADq-KzKJueLlC86kRzEZRDYd/s1600/Hd-pack-Fonds-d%25C3%25A9cran-sup%25C3%25A9rieure.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh15XbSOFJ1_EUP8BTdzQ-eYDpj-3J7ocNXr7uOkGrm3wlOmqiUKxtsBXFf3ZXKSjCXvRx_7QO1O496arShW3nSMdWkAMxmckyXl_8fcDOqyKLjFhbooJfFADq-KzKJueLlC86kRzEZRDYd/s400/Hd-pack-Fonds-d%25C3%25A9cran-sup%25C3%25A9rieure.jpg" width="400" /></a><br />
<br />
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Manuel
remaba con todas sus fuerzas. No importaba hacia donde lo llevara su
huida, solo le interesaba agrandar al máximo la distancia entre él
y aquel lugar. La adrenalina apenas atenuaba los calambres que se
apoderaban de todos sus músculos, los dolores articulares que
invadían principalmente sus manos y espalda, y la vergüenza que
carcomía su alma a cada segundo. Esa tormentosa madrugada había
resultado peor que cualquiera de sus pesadillas, y ahora debía
seguir luchando contra la mar por su vida, mientras rogaba porque
ninguna otra calamidad empeorara su casi malograda existencia.</span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">***</span></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="color: black;">Manuel
era el patrón de un barco mediano de pesca industrial algo viejo,
pero aún completamente funcional gracias a los cuidados que se le
daban y a una esmerada mantención. Por ya casi treinta años
llevaba haciendo de la pesca su vida y sustento. A diferencia de la
mayoría, era responsable con los recursos que extraía. La mar podía
ser muy generosa, pero a la vez veleidosa y agotable; así, era
cuidadoso de pescar sólo lo necesario para su subsistencia y la de
aquellos que trabajaban con él; gracias a su forma de enfrentar a la
naturaleza nunca le había faltado nada en la vida, e inclusive
quienes se habían ido de su lado a trabajar por su cuenta y seguido
su ejemplo, también habían logrado prosperar y ser exitosos. </span>
</span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES" style="font-family: inherit;">Mientras
abordaba recordó a su padre, hombre de mar —como también lo fue
su padre, y el padre de su padre— quien le enseñó una costumbre
exclusiva de su familia y cuyo origen se perdía en la noche de los
tiempos, que causaba risas y burlas en el resto de los pescadores,
pero que para quienes llevaban su apellido era tan sagrada como la
honra de su madre o la protección divina de San Pedro apóstol: en
cada faena el primer pez que sacara debía ser devuelto vivo como
ofrenda a la mar, para mostrarle respeto y agradecimiento por las
décadas de sustento familiar. Manuel nunca dejaba de cumplir esa
máxima ineludible, que aprendió a los siete años cuando por
primera vez fue de pesca; también recordaba como si fuera ayer que
en su inocencia se atrevió a preguntar el porqué de dicha
tradición, recibiendo un doloroso bastonazo en la cabeza de manos de
su abuela, “¡Las tradiciones se siguen, no se cuestionan!”. A
pesar de todas las travesuras de su niñez, las locuras de la
adolescencia y del entorno agresivo en el que había nacido, aquella
fue la única vez que alguien de la familia lo golpeó.</span></span></span><br />
<br />
<a name='more'></a>Esa
madrugada no parecía distinta a las demás. Tanto Manuel como los
hombres a su cargo se preocupaban de revisar los aparejos del barco,
los paños de redes, el funcionamiento de los motores y los niveles
de petróleo en el estanque. De improviso uno de los pescadores,
Pedro, hombre de mar añoso y confiable, llegó acompañado de un
muchacho desgarbado de semblante algo sombrío y rostro cansado que
resultó ser su hijo de dieciocho años. <i style="font-family: inherit; line-height: 150%;">El Pedro chico</i><span style="font-family: inherit; line-height: 150%;">,
recordó Manuel que lo llamaban. El hombre de mar le pidió permiso
para llevarlo y comenzar su instrucción en el oficio. “El muy
porfiado se niega a seguir estudiando o a trabajar en lo que sea en
tierra. Y para colmo tiene a la pareja embarazada. ¿Qué va a ser de
esa pobre criatura...?” concluyó preguntándole al cielo sin
atisbo de esperanza. El hijo escudriñaba en silencio el viejo barco
y, pese a que era aludido a cada rato, no mostraba interés alguno en
la conversación. Según su padre el joven parecía no entender
normas o no querer seguirlas, lo que quedó de manifiesto cuando
Manuel le ordenó colocarse chaleco salvavidas, a lo que respondió
con no seco, sin dar alguna razón lógica, por lo que le fue negado
el permiso para abordar. Pedro hijo hizo ademán de alegar contra la
determinación de Manuel. Este último se le paró enfrente en
silencio, mirándolo fijamente hasta que el joven entendió que ese
hombre hosco y más joven que su padre tenía más carácter que todo
el resto de los tripulantes de la nave y todos los hombres que había
conocido hasta ese entonces. </span><i style="font-family: inherit; line-height: 150%;">El Pedro chico</i><span style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> miró de reojo el
semblante avergonzado de su padre y decidió ponerse el chaleco para
no empeorar aún más su situación.</span><br />
<span style="font-family: inherit; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="color: black;"> </span>
</span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="color: black; font-family: inherit;">Esa
noche la mar estaba relativamente tranquila, como era de esperar para
esa época del año. El viejo barco se movía sin contratiempos sobre
las olas, avanzando hacia zonas más profundas donde hubiera bancos
de peces adecuados a las necesidades de los pescadores, a una
velocidad tal que los vaivenes parecían casi imperceptibles para
todos salvo para Pedro hijo, que sentía que cada movimiento se
llevaría consigo sus intestinos y su ya magullado orgullo. Luego de
navegar veinte o treinta millas mar adentro, Manuel ordenó detener
los motores. Era momento de echar las redes. En cuanto los paños
estuvieron llenos empezó la pesada tarea de recoger, teniendo
cuidado de darle tiempo al patrón de hacer la ceremonia; tal como
siempre antes de recoger la pesca, Manuel sacó con una red de mano
uno de los peces y lo devolvió con vida a la mar como ofrenda. Un
par de segundos después se escuchó en cubierta un grito ahogado, y
otra voz soltando una risotada sarcástica: justo antes de que Manuel
alcanzara a completar su ofrenda, el rebelde adolescente había
atravesado con un arpón otro pez, el que levantaba con orgullo como
trofeo para mostrarle a todos que él era más rápido que el patrón
y que nadie podía doblegarlo; cuando Manuel se dio cuenta, ya era
demasiado tarde.</span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES">La
mar se mantuvo calma por algunos segundos, dejando incluso ver el
reflejo de la luna en su lisa superficie; acto seguido y casi sin
romper el tenso silencio, una ola se alzó borrando el horizonte,
para barrer la cubierta y arrastrar a Pedro hijo, padre y dos hombres
más. El cielo, que hasta hace un rato lucía estrellado, se cubrió
de nubes negras mientras la mar se agitaba cual maremoto, edificando
enormes muros de agua que se ensañaron con el barco hereje. Los
tripulantes que se salvaron del primer embate corrieron a asirse de
lo que pudieran para resistir, mientras Manuel dejaba todo de lado
para correr hacia un bote de remos y ordenar a sus hombres que lo
siguieran, y así intentar protegerlos de lo que se vendría en
cualquier momento; pero sus gritos se ahogaron en el ruido que la
naturaleza emitía por doquier en esos instantes. No logró salvar a
ninguno. En cuanto el bote cayó a la superficie del agua, Manuel se
lanzó dentro y empezó a remar con todas sus fuerzas de espalda al
barco, sin mirar atrás; un instante después se escuchó un
monstruoso bramido que le hizo vibrar todos los huesos, seguido de
los gritos destemplados de sus hombres. Su corazón se retorció al
pensar si era peor que aquel alarido fuese de dolor, o de espanto.
Finalmente eterno y agónico crujido de agonía de fierros y madera,
dio paso a un ensordecedor silencio.</span></span></span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="color: black;">Manuel
remaba sin parar, tratando de ganarle al cansancio físico y mental.
Sin saber cuántas millas faltaban para llegar a la caleta y
guiándose casi sólo por instinto, seguía luchando contra las olas,
la lluvia, el viento y la marea, para intentar salvar su vida de la
ira de la mar; el hombre sabía que después de treinta años de
bonanza una debacle como es no debía alejarlo de su vocación, y que
la mar había sido demasiado generosa con él y varias generaciones
de sus antepasados como para tener el derecho de reprocharle algo.
Mal que mal, la mar solo estaba cobrando el justo precio por el
desprecio del hombre a las reglas que la vida imponía a los
moradores de la Tierra, y que tan sabia y adecuadamente les había
hecho saber en su momento. </span>
</span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="color: black; font-family: inherit;">De
pronto la misma vibración que sintió segundos antes de escuchar la
muerte de su barco le remeció los huesos: una sombra tan alta que se
perdía en el techo de nubes se dejó caer, sumergiéndose, generando
una ola que le impidió seguir avanzando. Entonces emergió una
descomunal bestia grisácea con cuerpo de cachalote y que en lugar de
su cabeza habitual parecía tener incrustado un calamar de ojos
enormes y largos tentáculos que colgaban a los lados de la criatura.
Entre estos se dejaba ver la larga mandíbula original del cetáceo.
La bestia emitió un bramido que obligó a Manuel a soltar los remos
para protegerse los oídos. La descomunal mandíbula se abrió,
enfilando rumbo al diminuto bote. Entonces, uno de los ojos logró
enfocarlo, en lo que Manuel creyó ver reconocimiento. La bestia se
detuvo, enmendó su rumbo agitando con violencia su cola. Con salto
se hundió en las profundidades de su reino, no sin antes emitir un
nuevo bramido tan poderoso como los anteriores.</span></div>
<div lang="es-ES" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="color: black;"> </span>
</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a>
<span style="color: black;"><span lang="es-ES">En
cuanto las aguas dejaron de agitarse, instintivamente empezó a remar
para seguir su incierta travesía. Tenía un nudo en la garganta que
le dificultaba pensar con claridad, pues recién se había revelado
antes sus ojos el verdadero motivo del bastonazo que treinta años
atrás le había propinado su abuela. La bestia que había destrozado
su barco, cobrado la vida de toda su tripulación y perdonado la
suya, estaba llena de cicatrices y restos de embarcaciones
diseminadas en la superficie de su irregular piel; Manuel alcanzó a
ver, pese a la sensación de muerte que se había apoderado de él,
que el monstruo tenía incrustado cerca del lugar en que parecían
fusionarse los dos animales originales reconocibles, un pedazo de
madera blanquecino con letras rojas deslavadas en que se alcanzaba a
leer “La Mar”, y que no era otra cosa que un trozo de la popa del
barco “La Marcela II”, en el que había muerto su abuelo por
burlarse de las creencias de sus antepasados y no respetar la eterna
tradición. </span></span></span>
</div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-89873341287397801642016-10-25T15:34:00.000-03:002016-10-25T16:40:58.049-03:00"El antiguo lenguaje" por Cezary Novek<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitdnNdQm7vAmrYinLm4t1zOhDmgZmMqk272tL575opyMR0iu2RF04xJS2C8DbU7e4GK29vfRJlhl4M1O-LEIId2BmKM2bGCd48z78TZuDES7iiK5s8B0VXhK-wsrmwdQNetrbJim_tnmKf/s1600/664_2.gif" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitdnNdQm7vAmrYinLm4t1zOhDmgZmMqk272tL575opyMR0iu2RF04xJS2C8DbU7e4GK29vfRJlhl4M1O-LEIId2BmKM2bGCd48z78TZuDES7iiK5s8B0VXhK-wsrmwdQNetrbJim_tnmKf/s320/664_2.gif" width="247" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Bosquejo de 'Jenifer', Bernie Wrightson.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
<b><span style="font-family: inherit;"> <i style="text-align: right;"><span style="line-height: 107%;">“Muchas
personas atacan al mar. Yo le hago el amor”</span></i></span><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">-Jacques Cousteau-</span></span></b></blockquote>
<br />
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
<b><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span><i><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">“El
mar no tiene ni sentido ni piedad”</span></span></i><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">-Anton Chéjov-</span></span></b></blockquote>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Las últimas visitas se fueron
hace más de un mes. Mi hermano con la mujer y el hijo. No creo que vuelvan a
interrumpirme. Se quedaron un fin de semana. Hablamos poco. Ellos se la pasaron
más preguntando por mi vida que contando de la suya. Yo hace tiempo que no
tengo novedades. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Y ella
no les cayó bien. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Desde
que me separé, cerraron el diario y cobré la indemnización, me di por liberado
de responsabilidades anteriores. Vendí todo lo que tenía y me mudé a la costa.
Alquilé una cabaña de pescador, lejos de todo, para escribir la novela que
postergué casi desde el mismo momento en que encaré la decisión de vivir de la
escritura. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Hacía
siete meses de todo aquello y no había escrito nada. Dos o tres intentos
introductorios. Algo de vino, muchos cigarrillos y nada de voluntad. Cuando me
saturé de leer y ver películas para intentar motivarme, empecé las caminatas.
Para oxigenar las ideas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Antes
de mudarme, nunca había visto el mar en persona. No se dio. Y siempre me sedujo
la idea de que el movimiento continuo de la masa líquida favorecía el flujo de
ideas. Me pasaba lo mismo cuando miraba el río, el chorro de la canilla e
incluso con el sonido de las gotas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Me
hamacaba entre diferentes ideas que no me terminaban de convencer como para
llevarlas a cabo, mientras caminaba, dos horas por la mañana, dos por la tarde.
<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Salía
después del desayuno. Volvía para comer, dormía siesta y salía de nuevo hasta
que caía el sol. Abría un vino cuando ya estaba oscuro, ponía música y me
quedaba sentado en la galería, fumando y mirando la marea hasta que se acababa
el vino. Después, a la cama. Y así.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">El
dinero no me iba a alcanzar para siempre. Creía que una vez que hubiera
arrancado, terminaría la novela en menos de cuatro meses. Tenía apalabrado un
editor de la capital, que me conocía del diario, había leído un puñado de
relatos y estaba interesado en mi posible veta de autor. La publicación del
libro me abriría puertas para volver al ruedo. Quería recategorizar mi firma. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">No
invité más que a unos amigos, al final del primer mes. Me aburría como un hongo
pero me la pasé hablando maravillas de mi soledad productiva. La reunión
consistió en recordar las anécdotas en común y vendernos mutuamente nuestros
estilos de vida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Cada
quince días hacía un pedido de comestibles y volvía a casa. Y así era todo
hasta el día que la encontré, a mediados del otoño.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Hacía
frío. No me cruzaba casi nunca con nadie, menos en esos días. Después de rodear
un montículo de piedras y arena, ahí estaba. Sentada en cuclillas, con el pelo
mojado derramándose como una lluvia de aceite oscuro por los hombros huesudos y
la curva de la espalda. Miraba hacia el mar y tiritaba. Sus pies delgados,
largos, se frotaban mutuamente. Los dedos de las manos, entrelazados, rodeaban
los tobillos adolescentes. La cara apoyada en las rodillas. Era media mañana.
El día nublado susurraba brisa helada. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Le
pregunté si estaba bien, si le había pasado algo. Soltó sus piernas y abrazó
las mías. Levantó la vista. Tenía los ojos negros, la pupila y el iris se
fundían en un solo punto, uniforme y milenario como la noche. La piel clara se
volvía grisácea con el viento. Me saqué la campera y la cubrí. Después nos
fuimos a casa.</span></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Hablaba
poco. En otros tiempos le hubiera insistido, pero ya me había habituado al
silencio. Nunca me dijo su nombre. Pidió agua, pero rechazó la comida. Le
presté ropa mía. Se cambió delante de mí, sin preocuparse porque yo viera sus
pezones oscuros, con hendiduras horizontales que imaginé como vestigios de
piercings arrancados o brutalmente mal hechos. Tampoco me ocultó su pubis
pálido, con terminaciones gris violeta por el frío. Parecía de diecisiete años,
pero su mirada sugería todas las edades. Le conté de mí. No me prestó atención.
Esa noche se metió en mi cama como si hubiéramos dormido juntos desde siempre.
Pensé que tenía frío. La abracé. Se apretó contra mí y comenzó a recorrerme con
su lengua áspera. El pelo fino y suave me hacía cosquillas mientras ella me
trabajaba con sus manos. La subí sobre mis caderas y la atravesé con la
ansiedad de saborear su peso, humedad y consistencia en un solo bocado. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Mi
relación con las mujeres venía mal. Poco antes de quedar desocupado, mi última
pareja me dejó. Estuve deprimido un tiempo hasta que un conocido en común me
abrió los ojos. Me engañaba desde hacía mucho, con dos compañeros del trabajo.
A veces en simultáneo. El dato me devastó desde ese momento, cada noche un
poco. En vez de salir a conocer gente, me tomaba un vino. Uno solo. Después me vencía
el sueño y dejaba de pensar. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Ella
acabó con mi soledad para meterme en otro nivel de aislamiento. Desde ese día,
sólo me dediqué a disfrutar de lo que había más allá de ese cerco.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Tenía
fijación con mis fluidos. Se tomaba mi semen cada vez. Y lamía el sudor de todo
el cuerpo hasta que no quedara nada. Al principio me pareció excitante,
perturbador. Más adelante, como todo hábito, el pan de cada día, lo más natural
del mundo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Me
hundía en ella todas las veces que fuera capaz. Sólo cuando estaba por completo
agotado, comíamos. O yo comía. Apenas repuesto, volvíamos a lo nuestro.
Inventaba siempre algo y nuestra única actividad era esa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Cuando
vino mi hermano con su mujer y el hijo, mi sobrino, fue incómodo. Compartir
techo con parientes, la situación familiar, después de pasar meses sin salir de
la cama, sin vestirse. Era raro. Me dijeron que estaba flaco. Yo señalé su
panza creciente. La mujer arrugó la nariz y soltó algo de que el lugar estaba
muy poco ventilado. Se la pasaron quejándose del olor. Yo ignoré a mi sobrino,
que se la pasó jugando con el celular en la galería o tirando piedras al mar. A
ella parecían resultarle indiferentes. Interactuaba lo mínimo, más que nada
sirviendo bebidas o cocinando algo. El chico la esquivaba como si le diera
asco. No recuerdo que se saludaran. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Después
de comer, nos dio sueño a todos. El resto del fin de semana fue horrible. Mi
cuñada estuvo todo el tiempo poniendo cara fea o haciendo zapping en la tele.
Mi hermano cada vez que podía hablarme a solas me decía que algo no estaba bien
con mi chica. Que tenía un problema mental o muy mala leche, porque los miraba
raro. Yo sólo quería estar con ella, que se distrajo con actividades domésticas
durante el tiempo que estuvieron.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Cuando
la mujer de mi hermano se descontroló, les pedí que se fueran. Fue el domingo,
cuando intentamos un asado. Él y yo estábamos salando la carne y haciendo el
fuego cuando la mujer apareció gritando. Que la vio tendiendo la ropa. Que
cuando la vio colgaba una camisa en la soga y el fuentón había quedado en el
otro extremo. Que se quedó mirándola porque no la entendía. Y que cuando
necesitó colgar la última prenda, estiró su brazo hasta alcanzar el pantalón
húmedo que quedaba en el fuentón, a siete metros de donde estaba parada. Se
puso histérica, diciendo que había estirado el brazo como un telescopio, como
un tentáculo, como una antena… Entonces les dije que era suficiente, que estaba
mejor sin visitas. Y que había formas menos estúpidas de cagarme mi
tranquilidad. Que él y su familia de mierda se podían volver por donde habían
venido. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">El hijo
también me había hartado, con esa actitud de asco y miedo para con ella. Eso
pasa cuando tienen padres que trabajan afuera todo el día y se crían solos, con
la tele y los jueguitos, le dije. Y que por eso no tuve hijos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Antes
de irse, con el pendejo en el asiento trasero espiando por la ventanilla mi
cuñada en crisis de llanto, a los bocinazos, mi hermano me dijo que esta era la
última que me bancaba. Que estaba más que harto, <a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a>aburrido
de mis depresiones y mis problemas de dinero. Y por sobre todo de las <i>tilingas</i> que coleccionaba –esa palabra
usó, <i>tilinga</i>, mientras señalaba a la
casa que la contenía–, que él se había esforzado mucho por tener una familia
como la gente y que no quería exponerla más a mis abismos –esto lo dijo de otra
forma, pero no importa–. Les deseé suerte y volví entusiasmado a sus brazos y
piernas, que me esperaban desnudos como si nunca hubiera habido más que
nosotros. Nos frotamos con furia mientras la carne se pudría al sol y las
brasas se volvían remolinos de ceniza gris en el aire del mediodía. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">A
veces, extrañaba la ciudad, pero sabía que ella no me acompañaría. Y no me
interesa nada que la excluya. Cada día estoy más fascinado con su carne, con su
silencio, su sabor. Ella me ingiere en dosis homeopáticas haciéndome sentir un
dios y un esclavo de su organismo. Cuando cuento los días, horas, y los
multiplico por semanas y meses, me retuerzo de placer en pensar que nadie
estuvo tan íntimamente mezclado con otro ser como ella conmigo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Los
últimos días estuvo rara. Habló más. De los ciclos y estaciones, de las mareas.
Del llamado de la naturaleza que pone cada cosa en su lugar para retomar el
ciclo. Intento restarle importancia. Disimulo mi debilidad, creciente como sus
pechos con forma de lágrima puntiaguda. No quiero ver los cambios, pensar en
que también ella se pueda ir. Nunca me gustó que el día se acabe o que la gente
envejezca. Me causa desesperación no poder hacer cosas por mi cuenta, depender
de ella para comer –cada vez menos–, que ya no me deje ir al baño. Verla
cambiar. Me angustia y me excita de curiosidad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Hace
diez días abrió sus pezones. La piel rugosa que nunca dejó de ser gris
descubrió dos globos negros en los que reconocí su mirada sin tiempo. Cuando
ese brillo migró de su cara, toda la cabeza comenzó a encogerse. A la semana,
tenía el tamaño de un puño. Su boca –ya de por sí pequeña– ahora parecía una
ventosa. Y el cuello se fue estirando –como una erección– hasta alcanzar el
mismo largo que un brazo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Cambió
la postura. Se volvió más lenta. Comenzó a desplazarse por la casa con el
vientre hacia arriba; mantenía los
brazos, las piernas y lo que fuera su cabeza echados hacia atrás, como un
arácnido lampiño que recién aprende a caminar. Los pechos me miraban con el
mismo deseo de siempre, mientras me atendía con movimientos perezosos. Encontró
maneras nuevas de mostrarme placer. Su vagina comenzó a endurecerse. El
clítoris creció hacia afuera, más
parecido a una uña negra y escalonada, más parecido a un pico córneo e
inteligente. Sus huesos se volvieron más flexibles, abriendo un universo de
posibilidades más allá de lo que cualquier pornografía pudiera imaginar. Me
costaba identificar las partes que tan bien creí conocer, mientras ella me educaba
en sensaciones elásticas y abstractas que harían desteñidos todos los sueños
lúbricos del mundo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Esta
mañana desperté solo, con la cama inundada en su sangre negra. Me sentí como si
hubiera dormido en una almohadilla para sellos gigante. Con el resto de mis
fuerzas pude asomarme a la ventana y verla arrastrándose por la playa hacia la
monotonía de las olas con la misma parsimonia que una estrella de mar acepta su
destino. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">Quise
gritarle que me espere, mientras caí al piso y mis lágrimas de impotencia se
diluían entre los charcos de líquido negro. Sé que volverá. Me necesita. La
necesito. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-27986511565443912122016-10-14T13:25:00.000-03:002016-10-14T13:25:57.366-03:00"Una distante parábola de pesca" por Aaron Hernández<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRPF0ax0ZaPuxJixzGU5wDA4PlAwQc-wvGWKGCHhKUPpIe-QfQafa9gL7RxMbdTtNms8MKS68s9mxWmd24D6hzyimV_PCCeH9eWUj1b-ZUvOQV1QFqYnvJf0WQKWX5o85huK3MPQO1FmMq/s1600/Abstract-Splash-Background.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRPF0ax0ZaPuxJixzGU5wDA4PlAwQc-wvGWKGCHhKUPpIe-QfQafa9gL7RxMbdTtNms8MKS68s9mxWmd24D6hzyimV_PCCeH9eWUj1b-ZUvOQV1QFqYnvJf0WQKWX5o85huK3MPQO1FmMq/s320/Abstract-Splash-Background.jpg" width="294" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Pescar siempre me ha parecido fascinante. Es un juego de permanencia. No me vengan con que es antinatural, todos lo hacen. Cualquier animal allá abajo puede hacer crujir un carnoso camarón o triturar coral, incluso hincar los dientes en el muslo de un nadador descuidado. El mar, en su salvajismo, es hermoso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo difícil es limpiar lo pescado. Hay que abrirlo en canal para sacar las vísceras y las agallas. Un puñado de carnada atrae más peces, sin embargo un pez vivo es más útil, puede venir algo más interesante en su búsqueda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El mar está lleno de asesinos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy es uno de esos días que vengo por algo importante. Las grandes presas salen durante el crepúsculo. El anochecer es suyo. Sin embargo la marea lo vuelve una tarea complicada, el mar también tiene eso, está vivo, huele el miedo que hay en nosotros y se revuelve, lo maneja a su favor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Has escuchado el sonido de las olas cuando el mar ha matado a alguien?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Asoman cientos de cangrejos en la arena nocturna. Las pisadas caen sobre ellos y su carne húmeda queda expuesta, iluminada por la luna. Pronto otros llenarán el vacío dejado por la huella. Eso también es el mar, la inmortalidad del ser.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tal vez ese sea el error del hombre, creer que ha hecho suyo el mar sólo por apostar hoteles, complejos y naves de guerra en las orillas del océano. De vez en cuando descubre con horror que cualquier chapoteo es superior a sus fuerzas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mueren especies todos los días, cetáceos, escualos, mamíferos, toneladas de peces que terminan hechos trizas durmiendo en una lata. ¿Puedes imaginar un bocado aceitoso de carne humana en el interior de una lata? A nadie le importa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<a name='more'></a>Mientras llego a esas inevitables reflexiones me doy cuenta que estoy envejeciendo. Ya no tengo la misma fuerza e incluso una breve caminata en la playa me ha dejado en un patético estado de agitación. Antes resistía mucho más. Inicia la pesca. El ruido de las olas me relaja, pero estoy alerta, puedo dejar de mirar y escuchar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Escuchar. El sonido es importante. Cualquier chasquido y…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Allá. Hay algo sorprendente, algo agitándose entre la noche. Preparo el material con el mismo celo de un maestro artesano o un torturador. Lanzo el anzuelo lo más cerca posible al objeto en movimiento. Y luego el silencio. Todo vuelve a la calma. Esto puede tomar tiempo, la paciencia es la virtud de cualquier pescador.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El rumor del oleaje me trae un amasijo de recuerdos en conserva. Voy perdiendo la memoria, me doy cuenta, hay tanto que olvido, como si mi mente sólo fuera capaz de engendrar pensamientos erráticos y conservar la estrategia de pesca. El resto está perdido. Quién fui, de dónde vengo, todo eso se lo ha tragado el tiempo. Incluso olvido qué sucedió el día anterior. Siento un leve tirón, la presa prueba el señuelo, una mordida tímida primero, luego clava todos los dientes, puedo sentirlo. Lo hace porque sabe de su poder. Suelto, lo dejo correr, siempre es mejor permitir que se cansen un poco. Luego no siento nada, miro con atención, sé que estará por ahí, pensando, me gustan los animales que piensan.</div>
<div style="text-align: justify;">
Trato de recordar más de mí, nada. Sólo la sensación de un frío intenso calando todo mi cuerpo. No puedo recordar más. Claro, tengo algunas semblanzas de hace unos días, las mañanas por ejemplo son momentos que recuerdo bien, el olor a fritura grasienta de pescado y a sudor que impregna todo el puerto, la gente caminando de un lado a otro pensando sus cosas, haciendo ruido…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Siento la resistencia. Parece que por fin se entera que está en peligro. Se revuelve un poco, para tantear, es cuando tiro con fuerza, la que me permiten mis brazos, tiro con tanta violencia que caigo sobre mi espalda. Pero lo he logrado, aquel tirón brutal fue suficiente. Estoy seguro que se desangra y ahora está a mi merced, vivo y preso en su cuerpo. Tiro con suavidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pienso ¿Alguna vez tuve familia? No lo sé, ya no me importa, es sólo que a veces hay momentos que me siento tan solitario. Se mueve la hojarasca de la maleza junto a la playa. Aparece por fin mi trofeo, es un macho escultural, sin camisa, lleva los ojos en blanco y los oídos sangrantes. Camina hasta mí, viene tirando del cabello de una hembra que se defiende ferozmente. Vuelvo a tirar con violencia y el macho toma una roca y la aplasta contra la cabeza. Todo queda en silencio, a veces el mar se vuelve invisible por las noches y sólo la espuma lo hace evidente. Camino hasta el lugar de la hazaña. La vida y la muerte son un milagro. Como dije al principio, la parte más tediosa es la limpieza, pero es temprano y conseguí una buena presa, el olor a sangre me trae algunos recuerdos que se van rápido, como mi reflejo, del que sólo conozco los ojos acuosos y brillantes… Sí, es temprano y aún tengo fuerza en este par de tenazas viejas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-54047175036836083292016-09-02T14:13:00.000-03:002016-09-02T14:15:04.837-03:00"Las costas de Chiloé" por Sergio Fritz Roa<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH4_kHHoab3nIfrCcFkRqLdyzSJoh5U7wZKI1rabXH0DrXll2M0mmBcxRIbN07FoxYXTAUtqm80zcV2el5mi2L9Hzxz-ejElL3eRPU4D9F9bnpwPy5yYvo1HOh2Cr1vB8e5A4pLbpnp7Zy/s1600/Chilo%25C3%25A9_0001.jpg" width="240" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><b>Swamp Thing Vol 2 #47</b><br />
(Abril, 1986)<br />
Alan Moore/Stan Woch/Ron Randall</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><b>ESCENA
A.- </b></span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><b>(12.000-14.000
AÑOS ATRÁS)</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Dos
serpientes expresan su poderío en el hemisferio austral: la de agua
(<span style="font-size: small;"><i>Caicai</i></span>)
y la de tierra (<span style="font-size: small;"><i>Threnthreng</i></span>).</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mientras
<span style="font-size: small;"><i>Caicai
vilú</i></span>
desea eliminar una vez más a los hombres (han habido varias
humanidades), esos engreídos seres que reptan torpes por el planeta,
infectándolo debido a su facilidad reproductiva, <span style="font-size: small;"><i>Threnthreng
vilú,</i></span>
compasiva los protege, haciendo crecer los cerros para que no los
alcancen las aguas.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Es
una lucha sin cuartel, en la que gana la serpie de tierra, y por
añadidura los hombres, quienes serán así los sobrevivientes de un
diluvio portentoso. <span style="font-size: small;"><i>Caicai
vilú </i></span>antes
de retornar a las profundidades marinas les lanzará una última
mirada. Una de odio preternatural...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">De
esta forma los <span style="font-size: small;"><i>mapuche</i></span>
y los chilotes narran hasta hoy un hecho mítico.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Sin
embargo, este conflicto continuará en toda la historia expresado de
distintas maneras. Y así, los alquimistas hablarán de la rivalidad
entre lo mercurial (las aguas) y el azufre (la tierra, lo ígneo). Un
científico como Hörgiber expondrá la lucha entre el hielo (las
aguas) y el fuego (que surge desde el interior de la tierra). Esta
teoría será recogida por el nacional-socialismo alemán y un
erudito como Carl Schmitt teorizará la batalla necesaria que se da
entre Mar y Tierra, ejemplificándola entre los imperios marítimos
(por ejemplo, Inglaterra) y los terrestres (Alemania). En la
literatura, el escritor norteamericano H. P. Lovecraft hablará del
horror venido del mar, expresado en seres como <span style="font-size: small;"><i>Dagon
</i></span>y
los profundos; en la sumergida ciudad de <span style="font-size: small;"><i>R´lyeh,</i></span>
donde habita el temible <span style="font-size: small;"><i>Cthulhu;
</i></span>en
la “Secta Esotérica de <span style="font-size: small;"><i>Dagon</i></span>”;
en el puerto de Innsmouth; y en un largo etcétera.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Y
será este autor quien hable de manera explícita de un pacto... de
un monstruoso pacto entre creaturas marinas y hombres.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Las
leyendas chilotas no dicen algo diferente al establecer que los
brujos del <span style="font-size: small;"><i>Caleuche</i></span>
(barco fantasma) mantienen un oscuro acuerdo con seres marinos. E
incluso, una leyenda aún más arcana indica que las mujeres
mantuvieron contacto sexual con los delfines, y de su producto
surgieron los actuales chilotes.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mis
investigaciones me han llevado a establecer que los brujos aún
existen, organizados desde hace unos siglos en la sociedad hermética
llamada la "Recta Provincia", mantienen trato con dichos
poderíos marítimos y esperan el regreso de <span style="font-size: small;"><i>Caicai
vilú</i></span>...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
<a name='more'></a><br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><b>ESCENA
B</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><b>(DÉCADA
DE LOS CUARENTA)</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La
Segunda Guerra Mundial tiene por escenario no sólo Europa, sino como
se sabe Asia, el norte de África y América.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Onofre
Thompson es un marino mercante, que como mucho chilenos simpatiza con
el Eje, aún cuando lo es más por una cuestión instintiva que de
real conocimiento político. Su apellido, sea escocés o irlandés
(nunca supo bien de qué territorio llegaron sus antepasados a
América del Sur), tiene raíces contrarias a ese imperialismo inglés
que todo lo asfixia con su sed de esclavitud. A Onofre poco le
interesa la <span style="font-size: small;"><i>weltanschaaung</i></span>
nacional-socialista. Su simpatía es simple y amplificada por el
hecho de una lucrativa oportunidad que no debe rechazar. La economía
en Chile como en todo el mundo no es clara, sino de lo más insegura.
"La misión", como la llama, consiste en participar en un
viaje hacia Chiloé y más allá, para proveer de mercaderías a
soldados alemanes que se esconden en la loca geografía súrica, en
submarinos. Y aunque sabe que eso es penado como contrabando, y que
el gobierno chileno (sin duda, presionado por los británicos y sus
hijos <span style="font-size: small;"><i>yanquis</i></span>)
ha roto relaciones con el Eje, acepta.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Esta
situación le da no sólo el dinero que necesita, sino algo más
valioso: emoción. Lo prohibido llama al riesgo. El riego trae
emoción. Es un ciclo perfecto. Como la serpiente-dragón <span style="font-size: small;"><i>Ouroburos</i></span>
que se muerde la cola...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El
barco en el que navega ahora se interna por el canal de Achao. Es de
noche y los tripulantes para no ser controlados por las autoridades
marítimas evitan todo aquello que pueda delatarlos.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Poca
luz y nada de ruido. Está despejado y se aprecian bellísimas las
estrellas cubriendo el manto celeste. Mañana deben llegar a la zona
donde están escondidos los alemanes. La ubicación exacta Onofre la
desconoce, por cierto. Él solamente es un engranaje en la cadena del
anillo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Conversa
con dos de los marinos. Son gente ruda. Inculta. No queda otra que
hablar de borracheras, mujeres fogosas, bares y las peleas a cuchillo
que aún se libran en los barrios de "don Pancho" (nombre
de cariño que le dan los marinos a Valparaíso, pues mientras llegan
las naves les parece que la bahía chilena es como la de San
Francisco, Estados Unidos), de donde son la mayoría.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ellos
beben a destajo; pero Onofre esta vez no. Tiene un presentimiento.
Hay algo que lo inquieta. La noche está demasiado tranquila...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Pasan
las horas y sale a bordo. Con sorpresa ve cómo una densa neblina
empieza a caer y tapar las estrellas, cubriendo el cielo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Llama
a sus acompañantes y todos obnubilados contemplan el extraño
fenómeno. Un frío ártico acompaña la neblina.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Y
es en esos momentos cuando ven aparecer desde la neblina unas luces.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">––¡Cresta,
los guardiamarinas! ––alcanza
a decir alguien, mientras otro lo calla con una mirada amenazante.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">¿Qué
hacer? ¿Entregarse? Las preguntas desfilan sin respuesta en la mente
de Onofre.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Pero...ahora,
mirando mejor, descubren que el barco que viene es uno especial.
Onofre se refriega los ojos. ¡No puede ser!, exclama. Él no ha
bebido nada. Entonces ¿cómo explicar esa aparición? Pues se trata
de un barco antiguo, de seguro de doscientos o más años... Hay
luces y da la impresión que están celebrando adentro...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–– ¡El
<span style="font-size: small;"><i>Caleuche</i></span>!
––grita
alguien. Ya nadie lo censura.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Onofre
alcanza ver a unos hombres con aspecto de piratas, medio jorobados,
con trajes de otro siglo y unos ojos cargados de odio... Se escuchan
los llamados de una sirena.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ya
es demasiado tarde... van a chocar. El <span style="font-size: small;"><i>Caleuche</i></span>
está muy cerca. Pero... ¡desaparece! Y en su lugar se ve una nave
moderna que los estrella...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El
barco de Onofre se ha hundido y él, marino mercante que sin embargo
nunca aprendió a nadar, se apoya con toda su fuerza en una tabla...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Por
suerte todos los tripulantes sobrevivieron. Nunca dijeron la verdad
sobre el negocio que los llevaba a esas zonas australes. Sólo
mencionaron que traficaban alcohol.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Quienes
los rescataron nunca entendieron cómo aquéllos no pudieron escuchar
sus reiteradas llamadas y cómo no los vieron... Los salvadores nunca
divisaron neblina y ¡menos ese barco antiguo al que se referían con
miedo los náufragos!</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><b>ESCENA
C.- </b></span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><b>(DÉCADA
DE LOS NOVENTA)</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Hacia
el atardecer dos jóvenes salen de la casa palafito, rumbo a la
playa.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tienen
dieciocho años aproximadamente y llevan a escondidas unas botellas
de vino. El día es claro, hay un viento frío aunque agradable y más
encima es viernes. ¡Ideal para tomar frente al mar, encender una
fogata y conversar sobre música, fiestas y chicas!...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Nada
más fácil que hacer un fuego. Hay que juntar uno de esos tantos
palos que como estacas se levantan en la arena y en las rocas,
producto sin duda de uno de esos frecuentes naufragios, unas ramas
secas, prender éstas primero y ¡ya está! Una fogata se ha
realizado.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Empieza
la conversación. Ya están cómodos, riendo y echando groserías
contra la escuela, el estado chileno, los políticos y la situación
de aislamiento de Chiloé,</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">cuando
un sonido extraño empieza a manifestarse a unos diez metros de la
fogata. Se dan vuelta para saber lo que ocurre. ¡No pueden creer lo
que sus ojos están contemplando!</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Desde
las arenas empieza a salir y elevarse una masa deforme, de color
verde. El miedo los invade... jamás han visto algo así. Ahora, “la
cosa” toma el tamaño de un metro y se transforma en un ser con
apariencia semihumana... El fuego permite verlo bien. A uno de ellos
le recordará las gárgolas medievales o a esos demonios de las
carátulas de bandas musicales de rock pesado. Al dar vuelta el
rostro, el extraño ser muestra unos ojos cargados de odio infinito…</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Y
como sonriendo, “la cosa” da un salto inmenso en dirección a la
isla del frente de la playa.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">No
es necesario decirlo. Los jóvenes lo saben: han visto a un brujo.
Estos tienen la posibilidad de transformarse en animales y seres
demoníacos para efectuar sus actos.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><b>EPÍLOGO.</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Las
tres escenas descritas aquí las he escuchado de primera fuente. No
puedo asegurar su veracidad, pero tampoco su falsedad. Las adorné un
poco, pero sin modificar el relato en sí. La primera está tomada
del folclore popular mapuche y chilote. La segunda, la oí de mi tío
abuelo Onofre, cuando yo era un niño. La última de un joven
chilote, amigo de una hermana.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Cuando
escuché hablar por primera vez sobre la misteriosa isla Friendship, en un
programa que se dio en la TV abierta, lugar donde habría seres de
tecnología avanzadísima (terrestres o no; las hipótesis son
variadas) y que estaría en el archipiélago chilote, me sonreí. No
hay otro lugar más idóneo para ubicarla que en las costas de
Chiloé...
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-5228668150734753152016-08-02T15:15:00.001-04:002016-08-02T15:16:12.539-04:00"Huellas en la arena" por Pablo Delgado (Costa Rica)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicpf_4b7fAj3-Ffp5QAJL81rFO4dOVFT6JLjRopa4254fpn7TXBT-yIoI8flJeJVqTFCBHofCTyeiF_KLKCXUlA1ssPp8N-oX0uZPWFy6QTuGvED7L5YpKqLnDa5PYBHPvlqY28aHqkGkw/s1600/Huellas-en-la-arena.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicpf_4b7fAj3-Ffp5QAJL81rFO4dOVFT6JLjRopa4254fpn7TXBT-yIoI8flJeJVqTFCBHofCTyeiF_KLKCXUlA1ssPp8N-oX0uZPWFy6QTuGvED7L5YpKqLnDa5PYBHPvlqY28aHqkGkw/s400/Huellas-en-la-arena.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Sucedió tres días después de que vi desaparecer el barco de Daniel en el horizonte. Nunca había sentido miedo de estar sola en la casa, siempre tenía algo que hacer para pensar en esas cosas. Cuando terminaba las obligaciones del hogar —barrer, arreglar las redes de reserva, traer agua del pozo, buscar leña, entre otras—, solía sentarme en un tronco frente al mar para sentir la brisa en el rostro mientras el sol se ocultaba a lo lejos y las olas castigaban la arena. Después me preparaba algo ligero, que no me llevase mucho trabajo ya que solía acostarme antes de las siete. En esta lejana playa no hay nada que hacer cuando se extingue la luz del día. No tenía preocupación por la comida, ni por las otras cosas que pudiese necesitar durante las tres semanas que permanecía Daniel en el mar (candela, jabón, baterías…), ya que él solía dejarme todo para que yo no tuviese que hacer el extenuante viaje de tres horas entre los manglares y el pueblo, corriendo el riesgo de cruzar el estero. Pero esa noche todo cambió.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Ya me encontraba durmiendo cuando escuché el ruido. Pensé que tal vez Daniel había regresado antes de tiempo. Salí de la casa, dejando la puerta cerrada —no deseaba que algún animal entrase—, caminé hacia la playa como lo hacía todo el tiempo, sin mirar mucho lo que me rodeaba. El cielo estaba nublado, pero no parecía que fuese a llover y el mar estaba agitado, como si algo le molestara. Poco era lo que podía ver con la débil luz de la linterna. Busqué por toda la playa, pero no encontré el bote. Cuando estaba a punto de regresar fue cuando las vi, huellas amorfas más grandes que las de un hombre. Al ver esas marcas en la arena, despertaron en mí viejos temores de cuando era niña. Mi abuela solía contarme cómo en las noches en que el mar se encontraba intranquilo, demoníacas criaturas salían de él para llevarse a quien se encontrase vagando, solitario. Eran seres llenos de escamas, con grandes ojos vidriosos. Siempre pensé que sólo eran cuentos para que los niños no se arrimaran a la playa cuando el sol se había ocultado, o una fantasiosa explicación sobre los barcos desaparecidos; pero ahora estas huellas estaban frente a mí, amenazando todo lo que yo creía. Iniciaban en el agua y se seguían tierra adentro, hacia la casa que Daniel me había construido con sus propias manos. Tomé el foco con fuerza y me encaminé de regreso.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Todo el lugar había cambiado, el aire tenía cierta amargura que se me metía por la boca y se escurría por mi garganta, horribles sombras se mecían de un lado a otro mientras caminaba por el sendero. Con cada paso que daba me imaginaba aquella repulsiva cosa vagando por los árboles, buscándome.</span><br />
<a name='more'></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> El pecho me comenzó a doler por el fuerte latir del corazón. Pensé que me tranquilizaría al ver mi hogar, refugio de toda pesadilla, pero el pecho se me apretó al ver que la puerta se encontraba abierta y las huellas la traspasaban. Casi podía oír a aquella cosa registrando cada habitación. Lo que más me inquietaba era que la casa permanecía en silencio, sólo se escuchaba el incansable golpeteo de las olas, que antes me parecía tan familiar, pero que ahora llegaba una y otra vez con ominosa e insistente. Aquella noche fue larga y terrible. Apoyando la espalda contra un tronco y temblando por cualquier ruido o movimiento, me quedé mirando fijamente la puerta, esperando que la criatura emergiera de ella, lo que nunca sucedió.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Cuando finalmente salió el sol me dirigí al hogar, aún insegura al no saber si esa cosa continuaba allí. Al ver las huellas en el piso me sentí asqueada al pensar en ese ser de piel escamosa ingresando y tocando mis pertenencias con sus viscosas extremidades. Bloqueé las puertas y ventanas. Lavé todo con desesperación para quitar cualquier rastro de aquel engendro. Sentía que la privacidad de mi casa había sido violada y yo con ella así que, después de comprobar que todo estaba suficientemente limpio, me metí al baño y me restregué con tanta fuerza que se me enrojeció la piel.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Desde aquel día no salgo más que para traer agua o recoger leña si es necesario, sólo lo hago de día y siempre con cuchillo en mano. Por las noches no puedo dormir, veo por las rendijas de las paredes cómo su sombra camina buscando por dónde entrar, escucho su respiración y el golpeteo al caminar. El olor a pescado es tan repulsivo que he perdido casi por completo el apetito. En los instantes en que el sueño me vence, aquel ser invade mis pensamientos y lo veo entrar a la casa rompiendo la puerta para tomarme de los pies y arrastrarme a su morada. Despierto de golpe y sorprendo su ojo vidrioso espiándome por las rendijas. Yo grito y él inmediatamente retrocede.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Ya han pasado más de tres semanas y aún no llega Daniel. Paso los días rezando por su regreso, porque temo que esa cosa lo haya atrapado.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> En ocasiones pienso que nada de esto es real, que aquella noche sólo fue una pesadilla y que las cosas que veo y escucho son engaños de mi cabeza jugando conmigo. De pronto, escucho un golpe y regreso a este infierno.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> La vela está a punto de acabarse, después vendrá la oscuridad absoluta ya que hace una semana las baterías se acabaron.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> Escucho golpes… es la puerta… alguien intenta entrar. Debe de ser Daniel que ha regresado a cumplir su promesa y viene a sacarme de mi tormento…</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> ¿Qué sucede? ¿Por qué no me llama para que le abra? Es mi pesadilla volviéndose realidad. El corazón me late rápido mientras en la puerta golpean con más fuerza. Tomo el cuchillo de la mesa, las manos me sudan y tiemblan. El golpeteo es cada vez más intenso, oigo como cede la madera, deseo escapar de este lugar, la puerta está a punto de abrirse.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> ¡No dejaré que me lleve! ¡No lo permitiré!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> La puerta se abre violentamente y la vela se apaga.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-8043254252159596732016-06-03T16:28:00.000-04:002016-06-03T16:28:00.122-04:00"La pureza" por Fraterno Dracon Saccis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Yy4pMMiCyntGfvwCNSPAXPEE1ERa9vgw-5L6WTkgIhB-T4z62NQTjQzEN_Y83O7_jjHs6xXQjBV6mqIXy7-Wg-s1RRdMnP5dxDvCm83BgbLC3k6VV-ACidKsLdBpKN7ffa8XWa_K4ZL8/s1600/Blood+in+water+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Yy4pMMiCyntGfvwCNSPAXPEE1ERa9vgw-5L6WTkgIhB-T4z62NQTjQzEN_Y83O7_jjHs6xXQjBV6mqIXy7-Wg-s1RRdMnP5dxDvCm83BgbLC3k6VV-ACidKsLdBpKN7ffa8XWa_K4ZL8/s320/Blood+in+water+3.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: right;">
<i style="font-family: inherit;">Aquellos
que sueñan de día</i></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;"><i style="font-family: inherit;">conocen
muchas cosas que escapan a los que sueñan de noche.</i></span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: right;">
<i style="font-family: inherit;">En
sus grises visiones obtienen atisbos de eternidad y se estremecen,</i></div>
</span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: right;">
<i style="font-family: inherit;">al
despertar, descubriendo que han estado al borde del gran secreto.</i></div>
</span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: right;">
<i style="font-family: inherit;">De
un modo fragmentario aprenden algo de la sabiduría propia</i></div>
</span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: right;">
<i style="font-family: inherit;">y
mucho más del mero conocimiento propio del mal.</i></div>
</span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;"><i>Penetran,
aunque sin timón ni brújula, en el vasto océano de la </i></span><span style="font-family: inherit;"><i>«</i></span><span style="font-family: inherit;"><i>luz
inefable</i></span><span style="font-family: inherit;"><i>»</i></span><span style="font-family: inherit;"><i>,</i></span></div>
</span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: right;">
<i style="font-family: inherit;">y
otra vez, como los aventureros del geógrafo nubio,</i></div>
</span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;"><i>«</i></span><span style="font-family: inherit;"><i>agressi
sunt mare tenebrarum quid in eo esset exploraturi</i></span><span style="font-family: inherit;"><i>».</i></span></div>
</span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;">—“</span><span style="font-family: inherit;"><span lang="es-ES"><i>Eleonora”,
Edgar Allan Poe.</i></span></span></div>
</span></blockquote>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"> Se había quedado
empantanado esperando que apareciese la palabra precisa. Luis quiso
pensar que fue el motor acercándose el que lo sacó del ritmo. Tenía
la esperanza superficial de que diese vuelta en U, dándose cuenta de
que había equivocado la dirección; aunque en el fondo deseaba que
alguien llegase a interrumpirlo.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Una vieja idea se
removía en las fronteras de su mente, que separaba la consciencia de
aquel otro mundo oscuro del que de vez en cuando lograba escaparse
alguien. Ahora el fugitivo caminaba por el muro, tirando piedras
hacia el océano de luz, a ver qué pasaba.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">El vehículo se detuvo
frente a la casa. La lluvia aporreando el tejado se tragaba cualquier
otro sonido, incluso el de las olas golpeando los roqueríos, hasta
que resonó la puerta. No pudo imaginar quién podría ser a esa
altura de la madrugada. Como siempre, abrió sin preguntar quien
llamaba y se encontró con una figura empapada, que se le hizo
familiar pero no logró reconocer de inmediato.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿Vas
a quedarte allí parado mirándome o debo sacudirme el agua como un
perro para que despiertes? —la sonrisa breve, que nunca pudo
quitarse a pesar de que se había arreglado la dentadura chueca de su
infancia, le dio la última pista de quien estaba bajo su alero. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—¡Alfredo!
Perdona, pasa por favor. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Le
ofreció una muda de ropa mientras metía la suya en la secadora.
Aunque estaba más corpulento que la última vez que lo vio, todo le
había calzado casi perfecto. Toda su ropa era vieja y a él le
quedaba holgada, de la época en que aún estaba casado, antes de que
perdiera tanto peso. Cuando las tazas de café y el cenicero estaban
sobre la mesa, al fin se sentaron a conversar. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Entonces,
¿Simplemente decidiste venir a visitarme, así sin más?.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—No
sé si sea tan al azar —se llevaba el dedo al entrecejo, siguiendo
el hábito de acomodarse unos lentes ahora inexistentes. Otro gesto
fallido que tampoco había cambiado—, fue más que lanzarme a la
casa del conocido más cercano. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Sabes
bien que somos más que conocidos...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"> —A
eso voy. Digamos que estoy en una... crisis, y necesitaba agarrarme
de algo sólido. Necesitaba una dosis de pasado, de los tiempos en
que tenía menos de qué ocuparme y preocuparme. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Luis
lo miró no muy convencido.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—¿Es
eso? Me suena una excusa rebuscada.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—OK
—Alfredo se rió, algo avergonzado—, en realidad no quería estar
solo. Nada más que eso. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—Y
yo que vine a enclaustrarme a la casa de mis viejos para todo lo
contrario —Alfredo lo miró contrariado y bajó la mirada,
ajustándose los lentes fantasma. Luis soltó una carcajada—.
Tranquilo, en el fondo yo tampoco estaba muy cómodo conmigo mismo. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—¿Desde
cuándo estás acá? Yo en realidad supuse que te encontraría aquí,
luego de..</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—De
hecho, Susana fue quien se vino primero para acá. Yo, sólo la
seguí. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—Perdona,
no quería...</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—No,
no te preocupes. Es bueno hablar de estos temas con alguien de
confianza, y que además tenga cierta distancia para opinar, digamos,
desde fuera. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—No
es que sea la persona más idónea para dar consejos amorosos, menos
sobre... amigos tan cercanos.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Dios
me libre de llegar a pedir consejos. Sabes, en realidad no es buena
idea tratar lo de mi separación. Mejor, cambiemos de tema.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—Mejor
—Alfredo, no supo porqué, sintió la necesidad de agregar otro
comentario—. No debe ser fácil el que te abandonase y nunca más
diera señal alguna de vida —una vez que salieron las palabras de
su boca se arrepintió de haberlas dicho. Afortunadamente Luis
pareció no haberse dado por aludido. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Se
quedaron mirando el fondo de sus tazas. Mientras hablaban, el calor
se había escapado del café y ya solo quedaba un concho tibio y
espeso. Alfredo dio un salto cuando Luis se paró y lanzó la mano
para quitarle la taza.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—No
podemos estar tomando cafecito como las viejas. ¿Cerveza, vino?</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—Vino
—respondió Alfredo, no muy seguro de que fuese una buena idea
ponerse a beber. Aún así, bajó la primera copa casi de un trago.</span></span></div>
<a name='more'></a> <br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—Creo
que en uno de estos debe estar la foto de Antonella —le dijo Luis
mientras le pasaba una pila de álbumes—. Es curioso que Susana no
se llevase las fotos ¿Cierto? ¿No son las mujeres las que siempre
se aferran a estas cosas?</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Alfredo
no supo qué responder. Se limitó a revisar los álbumes, como si de
verdad se interesase en hallar la foto de la tal Antonella, que por
cortesía le había dicho que sí recordaba. “Ella siempre estuvo
detrás tuyo” le había dicho Alfredo. No le podía importar menos.
Se encontró con una foto grupal, donde estaban Luis abrazando por la
espalda a Susana, dos parejas cuyos nombres no recordaba, y él
mismo, asomándose sobre el hombro de Luis, casi como escondiéndose.
En ese tiempo usaba anteojos. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Dejó
el álbum sobre la pila en la mesa de centro, y rellenó la copa, que
vació igual de rápido. El vino estaba mareándolo como una espiral
desde el estómago, pero la sensación de coraje que le entregaba
superaba cualquier malestar. Tal vez esa noche sería mejor de lo que
esperaba. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Luis
miró hacia el techo, poniendo atención al ruido, o más bien a la
falta de él. La lluvia había cesado y apenas se oían los residuos
de agua cayendo del techo con su golpeteo irregular. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿Salgamos?
—sugirió Luis con su radiante sonrisa, a la que Alfredo nunca se
había podido negar.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><br /></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><br /></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">Alfredo
respiró profundo, disfrutando del aroma a tierra mojada y de la
brisa marina. Un hedor a pescado descompuesto pasó por sus fosas
nasales para disiparse como el recuerdo que este le había traído.
</span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><i>Sangre disolviéndose
en el agua</i></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">La
temperatura descendió rápidamente.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><i>Es
mejor. El frío ayuda a despertar</i></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">,
pensó. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—El
frío ayuda a despertar —Luis soltó las palabras entre una nube de
vapor. Alfredo quedó perplejo ante aquella intromisión en su mente.
Le aterraba pensar que alguien se la pudiese leer. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">Luego
recordó que había sido el mismo Luis quien alguna vez le hiciera
ese comentario, que recordaba de forma recurrente. Era de ese tipo de
pensamientos que no se explica porqué quedan como un </span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><i>post-it</i></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">
en la puerta del refrigerador. Incluso había algunos que los
despegaba y tiraba arrugados al basurero. Pero volvían a aparecer en
su sitio, una y otra vez. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—Muy
cierto —respondió Alfredo, pidiéndole la botella. Miró el
contenido con la luz de la luna atravesando el vidrio. La imagen del
agua tiñéndose de rojo irrumpió por un segundo, pero suficiente
para quitarle las ganas de beber. Devolvió el vino a Luis.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿Qué
pasó? ¿Nos estamos </span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><i>amariconando</i></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">?
</span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿Cómo...?</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—El
vino, no tomaste nada.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—Ah...
eso. Ya me hostigó, no quiero más. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Entonces
habrá que cambiar de trago. Ya vengo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Alfredo
no alcanzó a decirle que no quería nada más, ni mucho menos
quedarse solo consigo mismo. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Antes
de ir a la licorera, Luis fue a la cocina. Registró los cajones
entre tenedores y cucharas, hasta que se encontró con el brillo de
lo que estaba buscando. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Cuando
llegó donde Alfredo, este yacía abrazando una roca. Junto a él un
charco de vómito tinto.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Era
una oportunidad única. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Que
podía esperar.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Un
rojo crepuscular se fundía con el mar degenerando en negro, formando
estrías que avanzaban como las raíces de un árbol. Alfredo veía
la superficie pero no era capaz de alcanzarla. Un grito estancado en
la garganta apenas escapaba en murmullos a través de la dentadura
apretada. Los dientes le dolían, sentía como se afilaban por la
fricción y un sabor metálico se propagaba por la boca. La pantalla
que separaba la superficie de la profundidad se vio perturbada por un
par de manos que se sumergieron, pensó al principio para auxiliarlo,
hasta que los dedos aprisionaron su cuello. Columnas de burbujas se
ondulaban con la lucha. Dejó de intentar arrancar la presa de su
cuello y decidió arremeter. Pronto una garganta estaba entre sus
manos, la apretó con la fuerza que el instinto de supervivencia le
inyectaba, y su atacante comenzó a definrse fuera del agua. Era una
figura femenina, pero solo lograba distinguir la silueta. Las zarpas
fueron aflojando, lo que aprovechó para lanzar patadas, rodillazos,
a sacudirse disolviendo todas las imágenes.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">No
se dio cuenta cuando era él quien estaba en la superficie, y la
silueta se fue hundiendo tras una estela roja que se disolvió en el
agua...</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—...Despierta...
...<i>güeón</i>... ¡Despierta!.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"> Alfredo
se encontró de rodillas, con las manos apoyadas sobre una gran roca,
mientras Luis lo sacudía y gritaba. Le costó un momento quitarse la
sensación de venir saliendo del fondo del mar. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Tranquilo
—dijo con un hilo de voz—. Fue solo una pesadilla.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Ya
lo creo. Estabas llorando como una niña —Luis estalló en una
carcajada. A Alfredo no le hizo gracia. Se levantó y le quitó la
botella de whisky que ya tenía menos de la mitad. Cuando Luis dejó
de reír, trató de tranquilizar a su amigo— Ven, caminemos un
poco.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Luis
tiró una de las piedras planas que habían recolectado, logrando que
rebotase tres veces en el agua antes de desaparecer. Alfredo llevaba
varios intentos sin éxito. Había estado evitando responder a la
pregunta de Luis “¿Alguna vez has pensado en matar a una persona,
solo por matar?”.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">No
era la primera vez que se lo preguntaba.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—Reconozco
que más de alguna vez, bueno, como mucha gente; he fantaseado con
tomar en mis manos a uno de esos abusadores de niños y cortarle las
pelotas, o meterle un fierro por el culo. Sería justicia, no un
homicidio. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—Creo
que no me estás entendiendo. ¿Cómo te lo explico...? —Luis dejó
llevar su mirada con el oleaje, hasta que este le devolvió la idea
que necesitaba—. Ya sé. Mira el mar. ¿Crees que tiene
sentimientos, que se siente alagado cuando le dedican una canción?
El mar es una fuerza vital, pero también mortal, y no le interesa,
porque no tiene conciencia, no reflexiona sobre sus actos, no siente
ni odio ni piedad. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Alfredo
se removió, incómodo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—Sé
a lo que te refieres. Desde la primera vez que me lo mencionaste,
hace ya tantos años, lo he tenido presente y creo que es imposible.
No se puede matar por matar, siempre hay una motivación. ¿Sabes? En
realidad no me es agradable tratar esos temas. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—¿Y
qué me dices de los asesinos en serie?</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—Es
que ahí hay una patología psiquiátrica. E incluso tienen
motivaciones como la limpieza étnica, el castigo moral o el
activismo político. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—OK,
tienes razón. Aún así creo que es posible, aunque me ha costado
mucho plantear la situación. Esta idea me ha venido rondado desde
hace tanto, pero no logro plasmarla en ningún texto. Siempre falla
el personaje, el ambiente pero sobre todo la motivación... ¡Porque
no hay motivación más allá del asesinato puro! —Luis quedó
mirando sus manos con una sonrisa que, en la oscuridad de la playa
nocturna, se dibujaba con trazos negros, como los de una calavera.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Alfredo
escapó de esa visión.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Incluso,
he tratado de ponerme en la situación. De verdad, no escribiéndola.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—No
me gusta para donde va esto...</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—Fue
hace varios años, diría que unos quince. Era un día de semana, en
la madrugada, y me fui caminando por el borde en Playa Ancha. El
viento, como nunca, estaba tibio y cargado de aromas, nada de pescado
podrido, nada de agua estancada. Por un momento, al cerrar los ojos,
me sentí en una playa del sur, donde no llegan los turistas y el mar
es tan fiero y la orilla tan rocosa que no da cabida a poner siquiera
una caleta. Así que seguí caminando, sin fijarme por donde iba,
hasta que tropecé con un bulto. Casi caí encima de un viejo, un
indigente que debe haber estado tan borracho, que no sitió que lo
pateé. De pronto esta idea, este grillo que cantaba en mi oído
alcanzó el tono preciso y me dijo la palabra que yo quería oír. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—No
quiero saber.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—“Mátalo”.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Te
lo dije...</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—Tomé
una roca que apenas pude levantar. La sostuve sobre mi cabeza lista
para dejarla caer sobre la cara del viejo, ese anciano asqueroso,
fétido, detestable... y no pude.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—¿Qué?
—se giró Alfredo sorprendido.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—No
pude. Odiaba al viejo desgraciado. Carecía de la pureza que buscaba
en mi homicidio.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—¿Podemos
cambiar de tema?</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿Quieres
saber lo que pasó realmente con Susana?</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—No
quiero saber nada.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—La
maté.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—Sé
que no es cierto —Alfredo se obligó a mirar a Luis. Las facciones
mortales habían desaparecido, y solo estaba la sonrisa amplia, la
mirada brillante. Esa no era la cara del asesino—. Sé que no la
mataste. Sé que nunca podrías haberlo hecho.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">—Pero
lo pensé, ¿sabes...? —soltó una larga carcajada, que solo pudo
interrumpir con un igual de largo trago de whisky—. En serio que
quería matarla. Cada día se hacía más independiente de mi. Me
hacía sentir que yo era una verruga, una especie de tumor benigno
sin importancia que le arruinaba el cutis, y que pronto se
extirparía. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—Entonces
no sería un... “Asesinato puro”.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—No.
Pero quería experimentar la sensación de quitar una vida, no solo
mentir escribiendo sobre ella. Nunca es tarde, en todo caso. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Alfredo no supo que
pensar sobre ese último comentario.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—</span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><i>Mató</i></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">
—Luis lanzó la botella vacía hacia el mar, y de inmediato comenzó
destapar la otra.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—A
Susana ¿Nunca le hablaste de esto, de esta...?</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿Inquietud?</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿O
necesidad?.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">Mientras
le estiraba la botella, Luis negó con la cabeza .</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—No,
es solo una inquietud —Luis resopló. Su rostro pálido se había
ruborizado con el calor del whisky. Se sacó la chaqueta y la dejó
sobre una roca. Durante el movimiento, Alfredo vio un destello
metálico asomarse por un bolsillo interior. No dijo nada, se
amordazó con un trago y tomó otro para formular la pregunta. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—Entonces
¿Piensas intentarlo nuevamente?</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—Claro
que sí. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿Un
asesinato cualquiera, o un asesinato... puro? —Alfredo contuvo la
ira. Ya conocía la respuesta, pero necesitaba oírla de labios de
Luis.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—Iré
en búsqueda de la pureza —Luis le quitó la botella y brindó con
el aire. Alfredo se deslizó hasta la roca donde estaba la chaqueta y
empuñó el cuchillo guardado en esta, ocultándolo a su espalda. Una
suave llovizna apareció sin que ninguno de ellos lo notara.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">—No
lo puedo creer... —los ojos de Alfredo se llenaron de lágrimas que
se negaban a salir. </span></span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—Ay,
por favor, para el drama.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span lang="es-ES">—¿Acaso
no te has dado cuenta? —l</span></span>a lluvia comenzó a arreciar mientras <span style="font-family: inherit;">Alfredo avanzaba hacia Luis,
obligándolo a retroceder hacia el mar. Cuando el agua le llegó
hasta las rodillas, Luis pareció reflejar algo de comprensión.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">—¿Qué
estás haciendo Alfredo?</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Alfredo
le clavó el cuchillo en el pecho. Se quedó parado viendo como Luis
se desvanecía sujetándose la herida, con el rostro retorcido de
dolor y perplejidad. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Estaba
ocurriendo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Tomó
a Luis del cabello con la mano libre, y le asestó una puñalada tras
otra; en el cuello, entre las costillas, una entró por el ojo para
salir por el pómulo, otra se deslizó por la sien dejando un trozo
de cuero cabelludo colgando como una solapa desabrochada. </span>
</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Las
lágrimas y la lluvia lavaron la sangre de su cara, mientras el
cadáver de Luis flotaba abrazando el mar.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">No.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">No
había ocurrido.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Otra
vez había fallado.</span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Nunca
lograría alcanzar la tan anhelada pureza. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-56798142534800399242016-05-20T10:13:00.000-04:002016-05-20T10:13:41.218-04:00“Un largo viaje para comer” por Paulo Lehmann Preisler<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0RDHrr7vjuV33LwIPT-bHp65N3803ovTna89SmONnJYOkIAbLRMp2bd1Dle_aBXXgObVMgMjEgqM4SE3JlzXA6xifM7Q61Xgkfl3fH_oOr1aAo6QEa03I3GklST64rpkPfkyfyKJBMaSo/s1600/ESPECIAL-MES-DEL-MAR_un-largo-viaje-para-comer.jpg" width="270" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración por All Gore.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquél día me tocó estar en el puesto de vigilancia costera. Al igual que toda la gente de la isla, estuve atento a las noticias de la televisión sobre el gran terremoto en Japón. Como es costumbre en este tipo de casos seguí el protocolo y llamé a la Oficina Nacional de Emergencias para constatar posible evento de tsunami en nuestras costas. El encargado dijo que no me preocupara, que no había ninguna posibilidad de algún comportamiento extraño de las aguas por estos lares. En la tele dijeron lo mismo, por lo que pasé una tranquila tarde preocupado únicamente de a qué hora terminaba mi turno para ir a ver a mi familia y celebrar juntos el cumpleaños de mi hijo. Tal era mi relajo y el del ambiente que me quedé profundamente dormido. Cuando vi los muros de agua acercándose ya sabía que era demasiado tarde. Estaba atardeciendo y aún había algo de luz para calcular que las olas medían por lo menos unos 15 metros de altura. Rápidamente corrí a tocar la campana de aviso, pero apenas pude dar la alerta, el mar se nos vino encima y arrasó con el pueblo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Debo llevar a lo menos dos semanas entre los escombros esperando un rescate pero ¿les importará una pequeña isla con 600 habitantes en el culo del mundo? Además, si se dignan a venir, los esperaría la muerte, pues algo más trajeron las olas desde el otro lado del mundo, algo que sólo puede venir desde algún oscuro y abominable rincón olvidado del océano, cuya existencia nunca debió ser revelada.</div>
<div style="text-align: justify;">
La primera vez que me encontré con ELLOS fue al volver por mi familia, el día de la tragedia. El escenario era desolador, el tsunami había arrasado con todo. Para llegar hasta el poblado desde la playa, había que caminar unos 2 kilómetros cuesta arriba y pasar por un estrecho camino de tierra rodeado de abundante vegetación, y aun así el agua logró traspasar esas barreras naturales, reduciendo a las casas a un caos de escombros, arena, barro y piedras. Al llegar a las ruinas de lo que fue mi hogar no encontré a nadie. Desesperado comencé a remover los restos de la casa y gritar el nombre de mis familiares, pero no había más respuesta que un silencio sepulcral.</div>
<div style="text-align: justify;">
Luego de varias llamadas sin resultado desistí de la búsqueda, entregándome a la desesperanza y dolorosa sensación de vacío aprisionándome el pecho y estrujando mi estómago. En ese instante tomé real conciencia de mi extrema situación, a juzgar por el silencio estaba solo en la isla, sin posibilidades de comunicación con el exterior pues la catástrofe había cortado cables, destruido la central de energía y la señal de celular estaba muerta. Además el impacto había destrozado por completo la única radio que estaba en la caseta costera. Maldecía a la suerte, cuando un sonido lejano y conocido me puso en alerta. ¡Era una voz humana, la voz de mi padre!<br />
<a name='more'></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Sus gritos de auxilio eran débiles pero suficientes para seguir la pista. Agucé el oído y luego de buscar unos 15 minutos llegué al origen de la voz, bajo una pila de tablas y latas, unos pocos metros más allá de nuestra casa.</div>
<div style="text-align: justify;">
Rápidamente y ansioso por encontrar a mi papá con vida, comencé a despejar el lugar. Allí, al fondo, semidesnudo, lleno de barro y tiritando de frío estaba mi viejito. Afortunadamente no tenía grandes heridas ni fracturas, aparte de unos cuantos moretones. Me miró con la expresión de un niño asustado y tímidamente se aferró a mis brazos, que extendí hacia él para jalarlo hacia arriba.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pronto se encontró a mi lado. Permaneció mudo y paralizado por algunos minutos, hasta que con ambas manos me agarró firmemente la cara y me miró angustiado a los ojos. No fueron necesarias las palabras, por mi mente pasaron las imágenes de mi madre, esposa e hijo que nunca más veríamos, y ambos lloramos desconsoladamente en un cálido y triste abrazo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero el destino siempre guarda alguna macabra jugada para burlarse de nuestra existencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Apenas alcancé a soltar el abrazo de mi padre, quien aún lloraba, cuando súbitamente su llanto se convirtió en un terrible alarido de dolor. No alcancé a reaccionar, aparecieron de la nada y por todas partes. Entré en pánico y me paralicé ante la presencia de los seres, que sólo se me ocurre describir como engendros híbridos entre una tortuga, un calamar y algo parecido a un ser humano. Sin poder moverme, observé cómo mi padre era atrapado por una especie de ventosa que emergía desde una cavidad abdominal de la criatura, que en segundos deshizo y absorbió su piel mientras todavía gritaba, para luego devorarlo por completo, comenzando por la cabeza. El sonido de la mandíbula de la bestia al desencajarse para su festín y de los huesos triturados de mi padre, aún siguen en mi mente.</div>
<div style="text-align: justify;">
La misma suerte corrieron otros sobrevivientes, lo sé porque escuché sus gritos desesperados desde diversos rincones del pueblo, mientras el sol se escondía para dar paso a la oscuridad.</div>
<div style="text-align: justify;">
A pesar de la terrible experiencia no hubo momento para la tristeza, mi instinto de conservación me sacó del trance y, por suerte o coincidencia, las bestias estaban muy ocupadas con su macabra tarea y no se percataron cuando arranqué de aquel lugar. Y así he estado huyendo durante días.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
***</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Desde pequeño he tenido el don de la observación y el raciocinio, lo que me ha valido la admiración y confianza de la gente y creo me ha mantenido con vida hasta ahora. Gracias a esto pude percatarme que las criaturas salen a la superficie cuando comienza el atardecer y se esconden con el alba, por lo que durante el día me dedico a recolectar comida entre las casas derrumbadas, alimentarme y dormir para poder aguantar la vigilia nocturna.</div>
<div style="text-align: justify;">
Descubrí además que, si bien llegan principalmente desde el agua, también pueden transportarse con más velocidad bajo la arena, lo que explicaría la súbita aparición durante nuestro primer encuentro. Por ello en mis escondites evito estos elementos, ocultándome de noche en cuevas ubicadas en el cerro y rodeadas de pasto y rocas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Estas abominaciones además ocupan ciertos códigos para comunicarse, lo que me da a entender que son seres inteligentes, y solamente comen presas vivas, pues no prestan atención a los cadáveres provocados por el tsunami. Prefiero no imaginar qué otras aptitudes poseen o qué otras tretas son capaces de utilizar en busca de alimento.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo no he estado solo. En ocasiones me he encontrado con más vecinos sobrevivientes, a quienes he guiado y protegido hasta que, por descuido u otra razón que no comprendo, terminan en las fauces de los monstruos, siendo yo testigo de este horror mientras paso desapercibido y sin un rasguño en el cuerpo. A veces creo que ellos juegan conmigo, no sé si podré soportar más muertes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div style="text-align: center;">
***</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Últimamente siento que los engendros son quienes me observan, esperando el momento para hincarme sus colmillos. Solamente hay una razón, un hecho tan increíble e impensado que me ha devuelto las esperanzas y convencido de la existencia de los milagros, dándome fuerzas para seguir aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy al amanecer, el movimiento en unos arbustos cercanos me puso en posición de alerta. Esperando enfrentar lo peor, lo que salió de entre las ramas hizo que dudara si yo estaba en realidad en aquel lugar o se trataba de un dulce sueño. ¡Era mi niño, mi pequeño, mi hijo!</div>
<div style="text-align: justify;">
Sin dudarlo corrí y lo abracé fuerte. Sentí que mi corazón iba a colapsar de impresión y alegría, e inmediatamente chequeé su cuerpecito y me alivié al comprobar que se encontraba sano y sin heridas. Lo único que me preocupa es su expresión perdida e incapacidad para hablar, lo que atribuyo al shock comprensible por los terribles acontecimientos que imagino tuvo que vivir y presenciar.</div>
<div style="text-align: justify;">
En estos momentos estamos celebrando su octavo cumpleaños, como debió haber sucedido aquel día si el infierno no hubiese caído sobre la isla. Una lata de atún abierta con unos palitos enterrados nos sirven de improvisada “torta”. Le canto el “cumpleaños feliz”, pero su rostro sigue impávido y sus ojos me miran fijamente y de extraña manera. Finalmente yo hago el ademán de soplar las velas. Ya habrá tiempo de recuperar completamente a mi pequeño.</div>
<div style="text-align: justify;">
De cierta forma la actual condición de mi hijo es ideal, pues debemos guardar absoluto silencio para evitar que nos atrapen.</div>
<div style="text-align: justify;">
El atardecer ha comenzado y puedo escuchar desde lejos como emergen sus corruptos cuerpos para comenzar una nueva caza, y esta vez se están comunicando de una manera distinta, los chasquidos y gorgoteos que emanan de sus gargantas suenan más enérgicos y amenazantes. Cada vez más y más cerca…</div>
<div style="text-align: justify;">
Nos descubrieron, no sé cómo pero están aquí, los escucho rodeando nuestra cueva. Los miserables sabían que el niño me buscaría, por eso lo dejaron vivir, nos quieren juntos y acorralados, darse un banquete de doble ración ¡pero no dejaré que dañen a mi bebé!</div>
<div style="text-align: justify;">
Debo hacerlo ahora o no habrá oportunidad, aprovechar que la salida no está bloqueada. Tomo a mi niño de la mano y corro velozmente, debo alejarme lo más lejos posible. Sigo corriendo, probablemente llevo al pequeño casi a rastras, pero no puedo mirar atrás, no me lo quitarán, no será comida para estos asesinos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los oigo correr y rugir tras de mí, debemos apurarnos, ya siento uno casi sobre nosotros. Acelero el ritmo y me tropiezo al parecer con un tronco, cayendo violentamente de bruces. Debo levantarme o estamos perdidos. Aún con su mano entrelazada a la mía, me dispongo a correr nuevamente cuando los últimos vestigios de luz solar me revelan la terrible realidad del objeto que motivó mi caída. Allí, tendido boca arriba en el barro estaba el cadáver carcomido e hinchado de mi hijo.</div>
<div style="text-align: justify;">
No me atrevo a voltear y conocer el verdadero rostro de mi “protegido”. Cierro los ojos, mientras comienzo a sentir el intenso ardor en mi piel.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
Publicado originalmente en <a href="http://austroborea.cl/un-largo-viaje-para-comer-paulo-lehmann/" target="_blank">El Foso de Austrobórea</a>.</blockquote>
</div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-38295307632779069562016-02-13T15:30:00.002-03:002016-02-13T16:35:49.833-03:00Convocatoria para galería digital de dibujantes nacionales de horror<div id="galeria">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOcdp_BulmOeHTClVj118dkv-wobCnncicOFibgMFSy_bJFaajsGJwiaNz9M80gfKkMI9wv3aGlLgJrSbn6BAi71yBbjQpN0gltpMJvTqOXL1iHlIlyo_m6_ee5A8l5C-aT11YS-eo1erO/s1600/Johnny+Aracena+Ilustracion+Cuento+REBECA-++Chile+del+terror.png" width="300" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">"Rebeca" ilustracion por Johnny Aracena </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
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<span style="font-family: inherit;">Chile del Terror se ha destacado como una vitrina para los artistas nacionales de horror, tanto en nuestro blog como en nuestras antologías impresas. Es en esta senda que, aprovechando la gran cantidad de seguidores que tiene <a href="http://facebook.com/chiledelterror" target="_blank">nuestra página de facebook</a>, queremos invitar a los dibujantes de horror nacional, a enviarnos sus trabajos para formar parte de una galería en dicha plataforma, para llegar a más ojos y eventualmente abrir puertas a su talento.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">En este llamado, solicitamos colaboraciones análogas, es decir que no recibiremos trabajos cuya técnica de creación sea digital.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">La forma en que deberán participar es la siguiente.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Archivos .jpg o .png con una resolución de al menos 300 ppp. Se deberán enviar al correo <a href="mailto:chiledelterror@gmail.com">chiledelterror@gmail.com</a> incluyendo datos del autor, página web, contacto, título y técnica de cada uno de los trabajos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Se recibirán un máximo de siete imágenes por autor. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">¡Esperamos sus aportes y... difundan la palabra!</span>Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-27391406065194219072016-02-05T15:54:00.000-03:002017-06-11T21:56:23.700-04:00EDITORIAL: ¿Y el aniversario?<div id="galeria">
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<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH_HuI-6OQUW0rmIDI5IswbzyQ8zlBt6LkUhDYUizlmt41x1WEIozVGb-PMbcccx_m9v9iwZLCUTEgLTgNDgU1FUtRKO33Zgs8KrJ4D96tCYEUifEmVE41k2cZ2SB-D_q0C6zIg0bnuH5Q/s1600/Goczecocogch+CDT+All+Gore.jpg" width="290" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración: "Goczecocogch" por All Gore.</span></span><br />
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<span style="font-family: inherit;">Desde sus inicios, por allá por el 2011, <b>Chile del Terror</b> ha tenido una actividad constante, que ha tenido sus altos, con las publicaciones de nuestras dos antologías <a href="https://www.facebook.com/ChileDelTerrorUnaAntologiaIlustrada/?ref=ts&fref=ts" target="_blank">"Chile del Terror - Una Antología Ilustrada"</a> y <a href="https://www.facebook.com/VisionesLovecraftianas/?ref=ts&fref=ts" target="_blank">"Chile del Terror, Visiones Lovecraftianas"</a>, trabajos que han sido una cúspide en nuestra labor de creación y difusión del terror. Claro que en el último tiempo, nuestras publicaciones en el blog han ido disminuyendo hasta el punto de cesar por completo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Eso, en la superficie...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El principal motivo de este congelamiento es que sus miembros se han embarcado en proyectos personales, separados totalmente o relacionados directa o indirectamente con esta iniciativa. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Y henos aquí, reflotando la bestia...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Partiremos con un especial gráfico, que anunciaremos la próxima semana, porque el trabajo visual es parte fundamental de nuestra pequeña secta; para luego retomar las publicaciones de relatos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Eso es lo que podemos anunciar de momento. El resto... saldrá a la luz cuando llegue su hora. </span></div>
</div>
</div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6243624705528556571.post-19131960715792962492015-11-24T15:31:00.002-03:002015-11-24T15:31:44.283-03:00"El hombre / El Parte / El Octavo" por Roderick Usher<div id="galeria">
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<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><img class="aumentar" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJlmzWKDqyKa05GTKB0b6dRil1y0HueFGL2qhxBy4ttJO81nIdk7Mt7mzDMrn1BJE4VhqaByH85VM91tictBZ-jo6JnA4084bayZgd4bFT3tcU9WHNrh6UAJcNUdxPxiCDZNykFRRXOp06/s1600/EL+hombre+-+El+Parte+-+El+Octavo+-+por+All+Gore.png" width="270" /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ilustración por All Gore.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Era bien feo eso que
estaba haciendo yo, me decía. Meterme en medio como si no supiera
que lo que él estaba haciendo era una buena pega.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Se notaba que yo no era
muy hombre. No como él. Él era del campo y en el campo se aprendía
a ser hombre, aunque a uno no le gustara. El tufo a cerveza llena el
aire. Y eso era lo que ella necesitaba: un hombre de verdad.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Mi mano derecha se movió
instintivamente hacia el pecho, donde estaba mi arma. Pero no alcancé
a tomarla. Él continuó.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La conoció porque él,
ahí donde lo veía, era amigo de su marido y frecuentaba su casa.
Cuando terminaron, él la consoló. Hacía tiempo le gustaba ella,
así que aprovechó que estaba necesitada de cariño para acercarse y
después usó todas las cosas que contaba o de las que se quejaba su
marido para llegar bien adentro y conquistarla. Era bonita ella. Era
una mujeraza, decía, gesticulando. Todo lo que él siempre había
querido. Una mina fuerte, que no se anduviera con tonterías.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Pero su matrimonio no
había terminado muy limpiamente, así que el ex esposo, su amigo
—aunque era más bien el amigo de un amigo—, agrega, la
maltrataba por teléfono.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Al menos eso siempre
decía ella, que le respondía airada que no toleraría sus insultos
y qué sé yo que otras cosas. Nunca puso atención. Él era un
hombre y su mujer estaba sufriendo por culpa de un imbécil.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Así que lo despachó
una noche. Era del campo, me decía. Eso era lo que hacían los
hombres de verdad, continuaba. Hacerse cargo. Si su mujer sufría, él
se encargaba. No tenia mucha plata tampoco, así que hubiese hecho
cualquier cosa por ella, que además lo mantenía bien vestido y
alimentado.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
<a name='more'></a>La vida era buena y
había que mantenerla así. Tomó un corvo, recuerdo de sus años en
el ejército, y buscó a su amigo. Tomémonos un café, le dijo.
Conversemos esto. Pero ya no era su amigo. En realidad siempre había
sido amigo de un amigo, que en realidad no era tan buen amigo. Un
socio de negocios, a lo más.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y como nunca lo había
sido, no fue muy cargoso el trabajo. Le rebanó la garganta mientras
le tapaba la boca, para luego dejarlo caer al río. Se reía al
recordar como entró agua por su traquea, seccionada limpiamente.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Glup, glup, glup, hacía,
abriendo la boca como un pez, con los ojos muy abiertos. Las esposas
sonaban al rozar contra el tronco.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ya no molestó mas. Eso
hacía un samurai: cortaba los problemas con su espada. Los
aniquilaba sin dudar. Esos sí que eran hombres. Pero ella, cuando se
enteró de que él estaba muerto, lloró varios días.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Eso ya no estaba nada
bien. Era un mal tipo ese. Un hombre violento y cobarde que lo único
bueno que había hecho en su vida eran esos dos hijos hermosos.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Merecía una traquea
llena de mierda de toda la ciudad. O dos, por lo que el sabía.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Dos tráqueas, no dos
ciudades, agregó, riéndose luego solo de su propia y triste broma.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Me quedé sola, decía
ella. Ahora estoy sola con mis hijos, sollozaba, la muy mierda. Pero
no pues. Estaba yo. Yo era el hombre, recalcaba señalándose el
pecho. La muy puta todavía lo amaba, vociferaba después. Pero él
la quería, así que se quedó callado. Las quejas eran para cuando
uno hablaba con sus amigos. Eso era ser un hombre de verdad.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y sus amigos también
fallaron. La muy puta les sonreía en las fiestas y los trataba como
si los conociera de siempre. Les coqueteaba ahí, delante suyo. Y los
muy mierdas le respondían.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
¿Que puedes esperar de
afeminados que creen que pueden seguir hablando con mi ex mujer
cuando ya la dejé? Ya era mía. No se le habla. Así les había
dicho una vez que los descubrí haciéndolo. Desde entonces ya sabia
como eran, me dijo, como si yo fuese a estar de acuerdo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y es que una pelea hay
que saber quien tira cuchilla por uno, finalizó, encogiéndose de
hombros, antes de continuar.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Era bien puta ella. Por
supuesto que cuando le preguntó, ella lo negó y hasta se enojó
porque él dudaba de ella. Así eran las mujeres. Mentirosas. Por eso
no había que confiar en ellas. Había que quererlas nada mas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Pero un hombre tiene que
hacerse cargo, de todas formas. Tomé mi corvo y los despaché a
todos, me decía, haciendo el gesto de cortar cuellos con su mano.
Sus tres mejores amigos, pa'que no le pellizcasen l'uva, agregó, con
su acento campesino que se le escapaba cuando bebía.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Nah poh. Que se creían
los conchas de su madre. Y la Juani no iba a dejar de ser puta, así
que no había nada mas que hacer.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y los niños, le
pregunté, para ganar un poco de tiempo. ¿Dónde están?¿qué fue
de ellos?. Sabía que estaba borracho. Parecía ser algo de lo que
estaba orgulloso. Se apoyó contra el árbol, para vomitar
sonoramente hacia un lado, manchándose el hombro. Le gustaba
vomitar, me dijo. Le despejaba la mente.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Eran lindos los
pendejos. Pero la mina se dedicaba mucho a sus cosas, así que
siempre los dejaba con el. Estudiaba, trabajaba, y ahora mas encima
no tenia el apoyo del otro.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Al principio lo pasaba
bien. Si hasta le dieron ganas de que los críos fueran suyos. Jugaba
con ellos y todo. Arregló la casa, cortó el pasto. Pero al final
fue dándose cuenta de que no quería ser un marido. Y la muy puta lo
estaba usando de marido. Él era un hombre libre y ser libre era
parte de ser hombre. ¡Él no era el reemplazo para ese otro pobre
hijo de puta! Lo que hacía un hombre también era irse de putas, de
farra, volver borracho y meterse en una cama equivocada a follarse lo
que sea que haya, antes de irse a la correcta y follarse lo único
que hay.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La muy puta.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y los hijos se volvían
insoportables. A medida que lo veían más como a su padre,
comenzaban a pedirle más cosas. A exigirle más.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Yo, yo, yo. Quiero,
quiero, quiero. Dame, dame, dame, remedaba, con voz aguda.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Largos días cuidándolos
para ella lo terminaron asfixiando. Los envenenó, de a poquito,
echándoles cosas en la comida. ¿Quien iba a sospechar? Una vez
hecho eso, también iba a poder quedarse hasta tarde despierto sin
preocuparse de ellos mientras follaba con su madre.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Follaba muy bien su
mamá. Nunca se lo habían follado así. Una mujeraza, ya me había
dicho. Tenía un cuerpo como sólo lo tienen las separadas que están
preocupadas de verse bien.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Pero la muy puta lloró
también por ellos. Al parecer no tenía las prioridades claras. Pero
ahora iba a aprender.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La violó varias veces.
Le hizo el amor a lo macho, dijo él. Y la muy puta lloraba de
emoción porque nunca la habían follado así. Como correspondía.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Con sangre.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Lo malo fue que le entró
la locura y después no quería follar. Que le dolía, decía. Que
tenía pena. Una noche tuvo que sujetarla del cuello para poder
someterla.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Se lo quebró.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Así que la embalsamó.
La puso en sal.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y cuando la llevaba a su
casa nueva, en el bosque, donde nadie iba a volver a molestarlos
jamás, aparecí yo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y le saqué el puto
parte por conducir con las luces quemadas. Y vi el cuerpo reseco en
el asiento del copiloto.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Él era un agente del
karma, me dijo, aunque no creo que haya sabido muy bien que demonios
era el karma. Y esto me pasaba por interponerme en el destino de un
hombre de verdad.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Las esposas alrededor de
mis muñecas me sujetan al árbol.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Era bien feo eso que
estaba haciendo yo, me decía. Meterme en medio como si no
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
supiera que lo que él
estaba haciendo era una buena pega.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El corvo silba.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Soy el octavo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Al menos hasta donde sé.</div>
Chile del Terrorhttp://www.blogger.com/profile/06226518107025947321noreply@blogger.com0