Convocatoria Revista Chile del Terror #7 CANIBALISMO

El canibalismo es, probablemente, el tabú máximo de la humanidad, “permitiéndose” en escenarios muy acotados, sobre todo en culturas primitivas y bélicas, más como un acto de poder, que como satisfacción de los bajos instintos. Esto último, ha encontrado infinidad de expresiones en nuestra era moderna. El consumo de la carne y órganos de una persona, es, junto a la necrofilia, el paroxismo de lo abyecto, la peor forma de vejar a un muerto. 

    Siempre y cuando esta actividad alimenticia sea ejecutada sobre un fallecido…

    A continuación, presentamos las bases de esta convocatoria:

1.- Podrán presentar sus trabajos, ya sea relato, poesía, reseña, ensayo, cómic, fotografía o ilustraciones, todos los autores interesados, sea cual sea su procedencia y edad. Un mismo autor podrá enviar más de una colaboración, en cualquiera de las categorías. ESO SÍ: Por favor, prefiere enviar las obras que estén pulidas. Evita mandarnos textos llenos de ripios gramaticales, ni mucho menos ortográficos. Ante los primeros párrafos defectuosos el aporte será descartado y se pasará a la revisión del siguiente.

Apelamos a tu sentido común.

2.- La temática de la convocatoria es el CANIBALISMO, es decir, obras que exploren el consumo de individuos de la misma especie.

3. Los trabajos podrán haber sido publicados en otras instancias, pero que el material sea inédito será un elemento potencialmente gravitante a la hora de decidir qué queda dentro y qué queda fuera del especial. Dicho esto, es necesario detallar la información de la publicación original, como nombre del blog, revista, antología, fecha, etc. Si es publicación online, adjuntar el enlace correspondiente.

4. Las ilustraciones, fotografías y cómics deben ser enviados en formato JPG, resolución 300 pp (NO EN PPT ni otros formatos de baja resolución). En el caso de los cómics, deberán ser de una extensión máxima de trece páginas (no estricto).

5. Los relatos, ensayos y reseñas, tendrán una extensión máxima de 5000 palabras. La poesía, una extensión máxima de 70 versos. La limitación no es estricta, pero por favor, no excederse demasiado. El archivo debe estar en formato word (.doc, .docx), u Open Office (.odt) (NO EN PDF, POR FAVOR. A pesar de que se hizo hincapié en este punto, en convocatorias pasadas igualmente llegaron textos en ese formato), fuente Times New Roman, tamaño 12, espaciado simple. En caso de que los ensayos contengan fuentes de internet, se conmina a poner especial cuidado en que las direcciones url estén correctamente adjuntas.

6. Es aceptable que los aportes de texto vengan acompañados de ilustraciones o fotografías, que tengan relación con el tema de la convocatoria, siempre y cuando sea material original, debidamente acreditado y con autorización por parte del autor, para su uso específico en esta revista. El archivo debe ser enviado en el mismo correo, con las exigencias del punto 4. Si la imagen es de dominio público, por favor adjuntar toda la información sobre esta.

7. Las obras se enviarán a chiledelterror@gmail.com, con el asunto “Revista Chile del Terror #7 2024”. Para el caso de escritos, al final del archivo de texto (NO EN UN ARCHIVO APARTE, NO EN EL CUERPO DEL CORREO), adjuntar una breve biografía, que contenga: nombre o seudónimo, fecha y lugar de nacimiento, obras publicadas y lugar actual de residencia. Absténgase de dar detalles familiares, hobbies, descripciones poéticas de su persona, o demás información impertinente. Por último, enlace a blog, página web y/o redes sociales. Se conmina a que no exceda las 300 palabras. Si su obra publicada es vasta, por favor, solo enumere los hitos más destacados. No vamos a crear una página de Wikipedia sobre usted, solo agregar un recuadro para que el lector tenga una idea del autor y cómo saber más de este.

En el caso de las ilustraciones y cómics, sí adjuntar dicha información en el cuerpo del correo.

Por favor, seguir el siguiente modelo de biografía, para facilitar el trabajo de maquetación de la revista.

 

Perico de los Palotes (1888, Londres, Inglaterra): catedrático de la Universidad de Miskatonic. Sus relatos han sido publicados en revistas como Weird Tales, Mampato, Cosas, Chile del Terror, Hachita y Cuarta, entre otras. Ha sido antologado en publicaciones como Cuentos de Terror (1973, Quimatú), Cuentos de Terror (1974, Zig-Zag) y Cuentos de Terror (1990, Planeta). Publicó los libros de relatos Un habitante de Casposa (1994, Dédalos) y Los Sauces Llorones (2023, Blackwood Press). Actualmente reside en La Ciudad de los Césares, Chile.

Redes sociales @P3R1C0D3L05P4L0T35

 

Si la biografía no cumple estos estándares y la forma de adjuntarla, simplemente no se incluirá en la revista, solo se agregará el nombre del autor junto a su obra.

8. El plazo de la convocatoria comienza el 1 de julio del 2024 y finaliza el 30 de septiembre de 2024, a las 00:00 hora de Chile (GMT-4).

9. El día 31 de octubre de 2024, se publicará la lista con los autores seleccionados. La revista propiamente tal será publicada a finales del mismo año.

10. Sobre la comunicación con los participantes, se acusará recibo de los aportes, respondiendo directamente al correo. NO RESPONDEREMOS mensajes preguntando sobre el estado de la revisión del material, ni tampoco se informará sobre rechazo de este. Si no se ha recibido comunicación hasta la fecha mencionada en el punto 9, es porque esta vez su trabajo no ha sido seleccionado.

11. La revista será publicada en formato PDF a través de la plataforma Lektu, a cambio de un “Pago Social” (compartir la publicación en redes sociales), sin perjuicio de que se pueda agregar otros formatos digitales o plataformas online, para potenciar su difusión. En cualquier caso, su distribución será completamente gratuita. Los derechos sobre las obras jamás dejan de ser de sus autores.

12. La participación en esta convocatoria, implica la total aceptación de sus condiciones y el fallo sobre los seleccionados, será inapelable.

 

¡Esperamos sus canibalísticas obras!

 

"Mary regresa a casa" por Fraterno Dracon Saccis

Ilustración por Ana Oyanadel.

Mary corría abrazada de sus libros, buscando refugio de la lluvia que parecía haberse ensañado con ella. Incluso la luminaria callejera le daba la impresión de confabular en su contra. Cada poste al que se acercaba se apagaba cuando estaba al alcance de su haz.

     La agónica e intermitente luz fluorescente de una parada de autobús se le presentó como un oasis en medio del diluvio.

     Por supuesto que no esperaba que apareciese algún bus a esa altura de la noche. Cuando llovía, la ciudad se transformaba en un pueblo fantasma. La gente se enclaustraba en sus casas, cerraba las ventanas y corría las cortinas, como si la peste estuviese deambulando por las calles buscando a quien tocar con su huesudo dedo. Lo único que daba señales de vida era el brillo espectral de los televisores filtrándose por los vidrios cubiertos por una película de agua.

     Llegó agotada a la parada, y el frío de inmediato se hizo presente calándole los huesos. Las varias capas de bolsas de plástico que le había puesto a los libros debieron haber fallado, porque pesaban mucho más que cuando había salido a la calle. Tendría que llegar a secarlos si no quería que la multasen en la biblioteca por los daños. Al pensar en el aire tibio acariciando las hojas, un escalofrío le recorrió la espalda. Cuánto deseaba estar en su cama, cubierta por una montaña de frazadas.

     La luz de la parada cesó su pestañeo para apagarse definitivamente.

     Un segundo después, un resplandor a su espalda la sobresaltó, como si fuese un extraño que la hubiese sacudido estrechándole el hombro.

     Era un televisor encendido en una vitrina.

     Mary inspeccionó de reojo a su alrededor y luego al interior del aparador, sin que la penumbra le mostrase más que soledad. Aunque la lluvia seguía intensa, no dudó en salir de la protección del techo y dirigirse a la vitrina para curiosear. En el televisor figuraba un videoclip de alguna cantante pop que no reconocía. La chica vestía un camisón blanco que arrastraba y no dejaba ver sus pies. Otras muchachas de similar edad la acompañaban en una coreografía que le recordaba a las películas de fantasmas chinas, donde los espectros saltaban de forma más bien graciosa que terrorífica. Apegó el rostro al vidrio y pudo oír lo que parecía ser el coro de la canción,

     “Oh Mary Mary... corre por tu vida... Oh Mary Mary... aunque sea en vano... Oh Mary Mary... nunca te detengas... Oh Mary Mary... nunca voltees, no mires atrás...”.

     Su nombre era tan común, que no le extrañaba encontrárselo a menudo en canciones, películas o libros. Pronto la música terminó y la protagonista se acercó a la cámara con una sonrisa que contrastaba con su ceño fruncido.

     Entonces la muchacha del televisor levantó la palma de la mano y golpeó la pantalla, haciéndola estallar.

     Desde el agujero que se formó, una onda sónica proyectó los fragmentos de vidrio y golpeó el escaparate que fue surcado por una fisura, una línea que se dibujó ramificándose y haciendo caer los trozos pesadamente. Todo ocurrió tan rápido que Mary apenas logró dar un par de pasos hacia atrás cuando la vitrina de desplomó. Desde el agujero del televisor, un líquido negro se arrastró hasta el exterior, quebrando con su intensa oscuridad la penumbra. Se alzó como un obelisco frente a Mary, que figuraba paralizada, incrédula ante la aparición.

     Cuando el montículo adoptó la forma de un falo e inició una curva descendente hasta su entrepierna, fue que Mary reaccionó y echó a correr.

"Necrotesta Pedófaga" por Fraterno Dracon Saccis

Ilustración por All Gore







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Ya habían perdido la cuenta de cuantas botellas de ron se habían bebido. El único indicio de que llevaban muchas horas sentados en el roquerío, era el sol escondiéndose en el mar.

Germán se vio atacado por un retortijón fulminante que lo llevó a aventurarse en un riesgoso pero necesario descenso hasta perderse de vista de su grupo. No podía permitir que Lucía lo viese cagando, ni mucho menos limpiarse con diario. Cuando el sudor le perlaba la frente y bañaba el lugar donde unas pelusas presagiaban un bigote, su esfinter estaba a punto de claudicar. Encontró el lugar preciso donde no podría ser visto desde arriba y tenía el espacio suficiente para asirse y evacuar relajadamente dentro de sus posibilidades. Entre los tiritones que el esfuerzo por contener lo sacudían y la lucha por soltar el cinturón, el viento trajo un sonido escalofriante, una gélida expresión del horror.

            Los gritos sofocados de una niña.

          Siguió el sonido lo mejor que pudo hasta que, al asomarse a la orilla se encontró con que unos metros más abajo, muy cerca de donde rompían las olas, un hombre con los pantalones en los tobillos, yacía sobre una pequeña, embistiéndola. Le gritó que la dejara, que se detuviera; mientras buscaba la forma de bajar a auxiliarla, pero el hombre lejos de parar se volvió con una mirada torva y una sonrisa desencajada. Germán vio que tenía un cuchillo presionado contra la garganta de la niña, al separarlo dejó una línea sangrante. Alzó el brazo y clavo repetidamente la hoja en el abdomen de la pequeña, sin dejar de sacudirla con sus caderas. Germán, al ver que no alcanzaba a llegar tomó una roca y la lanzó, consciente de que podría golpear a la niña. Al menos la liberaría del horror. Al soltar el proyectil se desequilibró y cayó incluso antes que este, golpeándose y rebotando contra las piedras.

            Un delgado hilo de conciencia le permitió ver cómo dos cuerpos se unían a él en la danza agónica de agua salada, sombras y sangre.

"El indiferente brillo de la luna" Por Fraterno Dracon Saccis

Ilustración por All Gore

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A esa altura la muchacha ya solo vomitaba bilis.

Miraba al cielo nocturno cubierto de nubes. La mezquina luz de la luna apenas las atravesaba.

No lograba dar con la salida de ese agujero inundado de fango maloliente. Por más que lo intentaba no evitaba caer. Sus manos hacían contacto con cosas que solo podía imaginar, pero que su mente se negaba a hilar la frase que las describía. Además un dolor agudo parecía partirle la cabeza desde la nuca hasta la frente.

Otra cosa era el olfato.

El hedor de lo que fuese en lo que estaba chapoteando era urticante, era como un brazo que se introducía por la boca retorciéndose en el esófago, hasta apresar la bolsa estomacal y jalarla al exterior...

 … y otra vez una arcada la derribó. Regurgitó un escupitajo ácido y al tratar de levantarse su mano se aferró a una cavidad pegajosa, dura y recubierta de pelo.

Un claro de nubes permitió que la luna iluminase sus sospechas.

Sus dedos se hundían en las cuencas de un cráneo.

Un grito seco y ronco escapó de su garganta, desgarrada de tanto vomitar. Retrocedió, intentando en vano escapar del macabro hallazgo, para tropezar y encontrarse de cara con la verdad que destrabó su lengua y formó la oración con otra descarga de bilis.

“Estoy nadando en cadáveres”.

"La Horrenda Efigie del Dios Necrófago" Por Pablo Espinoza Bardi

 

Ilustración por All Gore

«…Al recobrar más tarde la consciencia, se encuentra a sí mismo encadenado

junto a la maligna sima, inhalando los humos que le hacen olvidar

 su pasado humano en un loco, primigenio delirio».

El oráculo de Sadoqua – Clark Ashton Smith

El inusual sueño comienza en el subsuelo de una oscura caverna. Estoy encadenado a un tosco madero y rodeado de cráneos, huesos y  sahumerios de corrosivas características…

Mi vista se va nublando con irritantes lágrimas producto del humo y mis sentidos se abren hacia una nueva dimensión.

Las brujas, hechiceros y campesinos de la comarca, los cuales tenían la marca del «Innombrable» tallada en la frente, deseaban fervorosos unirse una vez más a su repulsivo Dios.

Ellos danzan en la más abominable de las lujurias primigenias. Danzando con desenfrenado regocijo sobre cuerpos desmembrados, formando una sola masa, la que se mezcla en una necrótica y pagana orgía. Todo esto bajo la fría mirada de la titánica efigie del «Dios Necrófago», en la cual, el rojizo fuego de las antorchas resaltaba aún más su horrendo aspecto.

"Sanctus Filia" por Pablo Espinoza Bardi

 

Ilustración por All Gore

Coleccionas todo tipo de santos de yeso. Los colocas alrededor de tu cama y los observas con cristiano fervor, de una manera que cualquiera diría: “éste hombre es un verdadero devoto del Señor”... y eso, se podría decir que es normal, por lo menos para los que sienten ese gran fervor religioso. Pero tu fanatismo revela un gran ardor pasional hacia tus queridos santitos, de eso, no cabe la menor duda. Todos los días, después de misa, y después de excitarte con las aberraciones que confiesan las viejas cínicas de la comunidad, acudes veloz hasta tu cuarto para saciar ese malsano vicio: el de masturbarte frente a la celestial mirada de tus santos de yeso.

               El lugar preferido es el taller, en donde creas e inmortalizas a tus santos de 18 pulgadas. Siempre les explicas a las virginales y menudas monjitas que lo más importante son los ojos y que por eso deben ser pintados con gran realismo. Todas te miran con respeto, con ganas de aprender, pero en tu mente degenerada, creas excitantes imágenes a costa de ellas… allí posees a todas por igual, ultrajando y sodomizando con un miembro irreal cada agujero creado sabiamente por el Altísimo. Ya no te controlas. Te vienen grandes ganas de salir corriendo para masturbarte frente a la estática mirada de tus santos de yeso. El placer es inimaginable.

              

               Las fantasías sexuales hacia las dulces monjitas no pasan desapercibidas para la voluptuosa madre superiora. Ella celebra a modo de lúbrico placer carnal, tus demenciales actos de onanismo exacerbado, pues ella te descubrió un día que la espiabas por ese agujerito en la pared, cuando recitaba ahogada en grasientos orgasmos un signum crucis in extremo ¿recuerdas? pero las manchas de las corridas son difíciles de ocultar en la sotana... eso lo sabes muy bien.

               Ella te pidió la confección de su santo favorito para pagar su silencio.

               El pobre San Martín de 18 pulgadas, entraba y salía de aquella enmarañada ventosa... una y otra vez, una y otra vez…

* * *

               Pero todo cambió para peor cuando quisiste experimentar algo totalmente nuevo.

Ciclo Angus Mogre —Segunda Parte— "Condiciones Extremas, Demandan Respuestas Extremas" Por Fraterno Dracon Saccis

Ilustración por All Gore

Para leer las otras partes del ciclo, sigue este enlace.

El ático olía a orina de gato, a madera húmeda, a rata muerta. En el rincón más oscuro —el predilecto de las arañas para tejer sus trampas—, un baúl yacía bajo la suciedad de las décadas de olvido. La llave que lo abría se encontraba en el fondo de un río, atado al cuello de un esqueleto cuyo cráneo fue perforado por una bala, dejando un tercer ojo que miraba indiferente el medallón de plata de la luna.

La mano que se dirigía a abrir el cofre no necesitaba esa llave. Sus poderosos dedos apretaron la madera que crujió y se deshizo con más facilidad de la que esperaba, carcomida por las termitas y el implacable tiempo.

“TIEMPO”

Bajo la gruesa capa de polvo, la palabra lucía recargada de una crueldad mayor de la habitual.

Las páginas cocidas fueron tomadas con toda la delicadeza que aquel bruto era capaz.

Se alejó. Cada paso era una lucha de voluntades, donde el dueño original del cuerpo tenía las de perder. Llegó al Ford 48 y dejó el libro junto al resto que estaba apilado en el asiento trasero. Al volante, la figura brutal e inmensa puso a andar el motor, que rugió con una familiaridad reconfortante para aquel que movía los hilos de esa marioneta de carne y hueso.

En una silla mecedora, con el termo y un álbum de fotos, un viejo tomaba mate y entre recuerdos vio pasar el vehículo a toda velocidad.

— ¿Acaso no es el auto de Angus Mogre…?

Antes de que lograse estar seguro, el polvo se había disipado y no había vehículo alguno. Regresó al pasado, donde le gustaba habitar mientras estaba en el ante jardín.

El gigante sacó la carga de libros y la posó en el escritorio de aluminio, con cuidado de no pisar los símbolos del piso dibujados con sal.

El viejo jamás había habitado el cuerpo de un deficiente mental y no sabía lidiar con una mente tan básica. Había sido una posesión de emergencia, por lo que no le había dado tiempo de percatarse del otro “detalle” que le daba mayor desventaja a este alojamiento: era mudo.

"Tricofobia" por Pablo Espinoza Bardi

Ilustración por Alex Olivares

    

     Hola Bob… ¿de nuevo por estos lugares? ¿Cómo estás? ¡Ah! Ya se a lo que vienes… quieres que te cuente lo qué me sucedió hace algunos años atrás… ¿no es así? ¿Acaso no te aburres que te cuente esta historia una y otra vez? Bueno, al fin y al cabo tú eres el único que me cree… ¿no es así Bob? ¿Sabes Bob? existen distintos tipos de miedos que anidan en la mente humana; “fobias”, como les llaman los señores entendidos en la materia, de esos que se visten de blanco y parecen saberlo todo. Algunos le temen a cosas tan absurdas como la vegetación o la mala suerte, y otros le temen a cosas más ridículas, o debiera decir “rebuscadas”, como la ingravidez he incluso los colores. Otros casos más comunes, de carácter mundano, le temen a la oscuridad, a las alturas, a las multitudes, espacios cerrados y abiertos y por supuesto… a la muerte. La historia que te contaré mi buen Bob, aunque ya la has escuchado miles de veces, carece de toda lógica. Esto fue algo que me sucedió hace algún tiempo atrás, cuando decidí conocer mi país a pie. Me lancé en esta pequeña empresa pues siempre fue mi gran sueño desde que era un crío. El resultado de aquel fatídico viaje fue un miedo terrible al cabello que queda acumulado en las cañerías y sumideros. He escuchado que este tipo de miedo en particular es muy conocido y sé también que recibe el nombre de “Tricofobia”. Pero esta angustia terrible que me causa el cabello va de la mano de otras menos conocidas como los mosquitos que nacen de la humedad y de toda sabandija que brote de esta, también el sarro y el moho… el de los baños en particular. En resumidas cuentas Bob, me enferma entrar a un baño desaseado, con ese desagradable y descriptivo olor a fetidez provocado por una prolongada saturación en el ambiente. Extraño ¿no es así Bob?... o quizás no tanto.

               Mi historia comienza en un mugriento pueblo al sur de este país, en donde la decadencia arquitectónica y la degeneración de sus habitantes hicieron de este simple viaje una experiencia traumática y de consecuencias nefastas para mi salud mental. El pueblo parecía totalmente abandonado, sus descascaradas casas con sus perecederas buhardillas, sus árboles deshojados y maltratados, daban en conjunto una apariencia amenazadora, y por lo demás, turbadora. Algo me decía desde el fondo de mi ser que debía salir corriendo cuanto antes de aquel pueblo, mientras buscaba donde alojarme. Había golpeado como cinco residenciales y en ninguna hubo respuesta, lamentablemente se estaba haciendo demasiado tarde y la oscuridad parecía cubrirlo todo. — Esta es la última— pensé, mientras golpeaba afanosamente la puerta de una precaria casona de dos pisos que al parecer hacía las veces de residencial. El picaporte de esta cedió debido a mis fuertes golpes, y una arrastrada y bronquítica voz de anciana me hizo pasar. Al empujar la puerta noto un nauseabundo olor que chocó de frentón contra mi cara, contorsionando mi rostro de inmediato en señal de disgusto.

               — Joven, perdone por la falta de electricidad. Estos días el pueblo ha estado sólo en velas. Una falla con el generador, algo muy terrible— Dijo la senil voz. Al frente mío se extendía una vieja alfombra que daba con la mesita de recepción y detrás de esta se encontraba la anciana, o lo que parecía ser una anciana, puesto que la difusa luminosidad, producto de una pequeña vela incrustada en una botella, imposibilitaba un tanto mi visión. Sólo se veía un bulto negro y de largos cabellos. Saludé cordialmente a la viejecita y esta respondió con la arrastrada y bronquítica voz que se hacía más desagradable ahora que me encontraba cerca de ella, era como un distorsionado siseo mezclado con una acuosa garganta llena de flemas. En eso, una alargada silueta se extendió frente a mis ojos que inmediatamente asumí como su brazo, ya que en realidad parecía a una delgada y trenzada cuerda. Esta dejó una llave sobre la mesa y me dijo:

               — Habitación número ocho, al final del pasillo, por la escalera… ¡Ah! Al final de la escalera encontrará sobre una mesita una lámpara de petróleo y unas cuantas velas, tome las que le sean necesarias— Seguidamente le agradecí.

               Al tomar la llave me di cuenta que estaba humedecida y pegajosa, con una sustancia que al tacto era como jabón o detergente, además, sentía como unos bichitos se posaban en mi mano y otros zumbaban por mi oído. Asqueado por lo desagradable de la situación, subí apresurado las escaleras.

"Klaus" por Doctor Blood

También puedes escuchar el relato aquí o descargarlo desde nuestro podcast

El monje Klaus despertó de una horrorosa pesadilla; de solo pensar en la sarta de herejías que había soñado se atemorizaba nuevamente, y pensaba en todas las oraciones de penitencia que le daría su abad. La noche anterior fue horrible para el monje, hervía en fiebre y una tos seca hería su garganta. Un barbero cirujano lo visitó y entre sueños, le escuchó decir algo sobre una peste que le afectaba el pulmón; pero luego el abad sentenció que era el justo pago por sus pecados no confesados. Entre el dolor de cabeza y el sudor no lograba conciliar el sueño, y cada vez se ahogaba con más facilidad. Pasada la medianoche logró conciliar el sueño para recaer en su fatídica pesadilla.

Arkham. Relatos de horror cósmico

Arkham. Relatos de horror cósmico
Varios Autores (Autor)
CARÁCTERISTAS DE LA EDICIÓN

Ficha técnica:
Páginas: 220 aprox.
Formato: 148 x 210 mm.
Portada a color (300 gr.) con laminado mate.
Interior offset (90gr.) en blanco y negro.
Encuadernación fresada pur.
Fecha de publicación: junio 2012

<<"Arkham. Relatos de horror cósmico" es una antología que nace fruto de la colaboración entre Tyrannosaurus Books y el blog Infectados dirigido por Macu Marrero. Se trata de una antología de 16 textos inéditos que giran entorno a Arkham y los mitos lovecraftianos, relatos repletos de terror, misterios y hechos inexplicables.>>

Así comienza la presentación de este compendio de historias inspirada en la mitología creada por el legendario autor norteamericano Howard Phillips Lovecraft, y donde uno de nuestros socios fundadores, R.F. Yáñez (Paul Eric), participa con el relato "El Espejo". 

"Un Infierno Latente" Por Fraterno Dracon Saccis

   El Capitán Ramírez sacó con un grito a su hijo. Cada vez que entraba a la oficina, este le estaba esperando con rostro suplicante, pidiendo que le diera tan solo unos minutos para hablar.

—¡Ahora no tengo tiempo para tus sandeces! Cada minuto de mi trabajo es de vida o muerte.

El muchacho por un momento reflejó tristeza, tapándola luego con una máscara de insolencia.

—Nunca tienes tiempo. Al final, lo único que te importa es tu puta Policía del Karma y el resto una mierda. ¡Me cago en tu oficina, me cago en la puta que te parió y me cago en ti!

Si Ramírez padre sintió el golpe de aquellas palabras, su rostro pétreo no lo demostró. Una vez que su hijo atravesó el umbral, cerró la puerta con un golpe y regresó a sus tareas, como si acabase de despachar a un molesto vendedor de alfombras.

Llamó por el intercomunicador a su secretaria,

—Ubique de inmediato a Gallardo.

—Pero señor, hemos estado llamando a la Teniente Gallardo a su celular y al neuroviper y ambos están desconectados.

—¡Puta!

—¿Señor?

—No le digo a usted. Siga intentando y apenas la ubique me comunica —azotó el auricular y se restregó el rostro mal afeitado.

Ayer habían tenido una difícil tarde de trabajo y una difícil noche en la cama. Gallardo insistía en que le contara todo a su mujer y él insistía —como siempre— en que lo haría pronto. Esta vez hubo rasguños, golpes, una violenta reconciliación y otra vez la pelea. Pero no era para que Gallardo desapareciera de esta forma.

Además, estaba el hervidero del enjambre de fugas.

"Lengua Muerta" por Doctor Blood

 Los monjes terminaron su misa de la mañana. Luego de que las paredes de la abadía albergaran sus cuidadas voces en un perfecto canto gregoriano, cada uno de ellos se retiró a sus habitaciones a seguir con sus oraciones del día. La abadía se encontraba enclavada a la mitad de un monte medianamente alto, por lo cual tenía el aislamiento suficiente y necesario como para que nadie se distrajera ni tampoco les fuera exageradamente complicada la vida.

El monje más joven de la abadía llevaba menos de un año en el lugar. Cuando niño y adolescente participaba activamente en el coro de la iglesia, por tanto el lugar donde estaba lo llenaba plenamente. Esperaba la llegada de cada mañana para sacar a relucir su único orgullo: la voz... pero luego un sentimiento de culpa lo invadía por pecar de orgulloso, lo cual lo dejaba el resto del día a merced del sufrimiento. Pese a que el abad le repetía una y otra vez que su voz era un don del Padre y que sólo la usaba para dedicar cantos a Él, su alma lo torturaba. Así, un día optó por no cantar, lo cual fue inmediatamente corregido por su abad.

"Cerdos y machetes" por Pablo Rumel

Cerca de la carnicería de mi barrio, todos los días se ponía un viejo turnio, de nariz larga, flaco como perro apeleado, a menearse y darse vueltas con un cigarro en la boca. Yo no tenía más de catorce años en ese entonces, cuando vivía con mis abuelos en el distrito periférico, que quedaba a pocos kilómetros de la capital. Era un villorrio de lo más sencillo. Casas espaciosas, antiguas, construidas en concreto, más un par de plazuelas polvorientas y algunos almacenes, componían el total de la comunidad donde yo vivía.

Vivían muchos viejos, en su mayoría jubilados que se repartían entre borrachines con pasado de oficinistas, y otro tanto más de alcoholizados militares en retiro que nunca fueron a la guerra, y que se quedaron como petrificados en sus asientos, con sus sueños rotos y sus mujeres gordas y descuidadas.

Yo no sabía muy bien por qué era el único niño de toda esa villa. Ahora que lo pienso, haciendo cálculos, debieron haber vivido unas quinientas personas, repartidas en algo así como 60 o 70 familias. Familias compactas de ancianos con hijos mayores solterones y solteronas que no habían conseguido matricidiarse bajo la iglesia o algún vínculo legal. Entonces, ¿por qué yo era el único niño del pueblo? Seguramente habían más, pero los mantenían escondidos, ocupados en tareas mundanas. A los únicos niños que veía eran los de mi Liceo, pero no quiero desviarme y seguir con mi historia.